"Y Dios creó al gato..."

Esta frase que termina: ...para que el hombre pudiera acariciar al tigre. Se le ha atribuido tanto a Lord Byron como a Victor Hugo, aunque otros dicen que es un viejo proverbio hindú. Lo que si es cierto es que el controvertido poeta ingles, lo usó como epitafio para la tumba de uno de sus gatos.

No voy a hablar hoy sobre tumbas ni muertes de gatos, si no más bien todo lo contrario. No hace mucho fui por primera vez a la nueva casa que mi hermano comparte con su compañera, un lugar idílico desde cuya terraza se contempla toda la bahía. Y allí conocí a la nueva miembro (o miembra...) de la familia. El primer impacto al conocer a "África", fue el recuerdo de Sara, mi difunta gata, compañera fiel durante 16 años y sobre la que ya he escrito aquí más de una vez. El mismo pelaje pardo y atigrado, aunque una décima parte de su tamaño, ya que África es apenas un cachorro y Sara se había convertido con los años en un rollizo y silencioso mueble más del salón.Otra diferencia palpable eran sus ojos. Los de Sara habían contemplado una vida entera, y aunque casi nunca salio de casa, daban la impresión de reflejar una sabiduría tal, que uno se sentía desnudo ante su mirada. Sin embargo, los ojitos de África, (aún "sin cuajar" como diría mi colega Kalvo), eran la vida imagen de una curiosidad ilimitada. Aquellos que sean amantes y observadores de los gatos como yo, me darán la razón en que si hay algo que refleje la mirada de un gatito es sin ningún genero de dudas, ternura y curiosidad.

La gatita me buscó, juguetona desde que puse el pie en la casa, y en cuanto cumplí con el ritual social de ver la nueva vivienda de mi hermano, le dedique toda mi atención a África que me provocaba desde la distancia con miradas de soslayo y carreras repentinas hacia ningún lugar en concreto.Ella dejó claro desde el principio que aquella era su casa y que mi presencia solo era permitida porque de momento le estaba proporcionando algo de diversión.

No hizo falta más que aquella primera vez para enamorarme del animalito. Así que cuando hace pocos días mi hermano me llamó para compartir unas películas y un rato de charla no lo dude un momento, pensando también en volver a ver a mi nuevo amor. Cuando llegué, ella bajaba desperezándose del piso superior, sin demasiadas ganas de juego, y practicamente ignorandome. Pero tras unas sutiles provocaciones por mi parte , tales como unos movimientos rápidos de las manos, o rascar un poco la alfombra, África entro enseguida al trapo, y arqueando y erizando el lomo, comenzó a acercarse a mi, andando de lado como para aparecer más amenazadora, lo que me provoca más ganas aun si cabe de perseguirla y "martirizarla".
Cuando nos pusimos a ver episodios de "South park" y de "The Big bang", y la dejé un poco de lado, ella no dudó en recurrir a la guerra de guerrillas. Ataques rápidos y por sorpresa a mis tobillos y mis manos, y salir huyendo como alma que lleva el diablo antes de que pudiera agarrarla. Pero el único ser maligno que había allí aquella noche era ella, ya que no solo salí de allí con el corazón marcado, si no que también mis manos dan fe de las malas artes del animalito.

Ojala, forme parte muchisimo tiempo de nuestra familia; familia que por otra parte también ha crecido con la incorporación de otro perro mas a casa, "Turco" (nombre original donde los haya para un perro...), pero de este, ya hablare quizás en otra ocasión.Ahora me quedo con el deseo de ir viendo con el tiempo, como esa mirada inocente se va tornando en sabiduría felina.

Por cierto me pareció muy acertada la elección del nombre, ya que la preciosa gata da la sensación de tener tanta pasión y potencial como el continente negro.Bienvenida a la familia África, estas en buenas manos.

El gato posee belleza sin vanidad, fuerza sin insolencia, coraje sin ferocidad, todas las virtudes del hombre sin sus vicios. Lord Byron

MITOS (Acerca de la muerte). Cuento corto.

Era una vieja Star A-40 9mm parabellum largo, fabricada en Eibar. De cachas marrón roble y armadura color negro acero mate. La había encontrado un par de días antes escondida en la parte de atrás de el viejo armario de su abuelo, en su estuche negro, forrado de terciopelo rojo. Nunca entendió por qué a un instrumento tan potencialmente dañino se lo decoraba tanto. Era como el espectáculo y la "pompa" de el funeral de un viejo dictador. Seguramente aquel estuche, llevara allí varios años, desde que su abuelo se jubilo, y su contenido no se habría usado más que en las rutinarias practicas de tiro.


Es un mito muy extendido entre la gente, que cuando uno sabe que va a morir, vienen a la mente ciertas cosas que hay que hacer. Cosas desesperadas o empresas que quedaron a medias. Locuras más o menos posibles, que jamás haríamos de tener que enfrentarnos a las consecuencias el día después.
Nada mas lejos de la verdad; cuando un sabe que va a morir, tan sólo puede pensar en eso, en el final de todo. Nunca en llamar a ese viejo amor que se quedo por el camino, o en escalar una montaña para contemplar atónito un último amanecer. En la vida real como en el cine español, nunca hay finales felices, sólo carne cruda.La psicología nos dice, que cuando alguien realmente quiere morir, no lo avisa, si no que lo hace sin más. Él había avisado muchas veces, pidió ayuda a amigos y extraños, a voz voz en grito en ocasiones y con su críptico modo de ser en muchas otras. Pero todo el mundo tiene su vida, y si no nos detenemos a mirar el sucio rostro de un mendigo tirad en la calle, porque iba nadie a escuchar su grito desesperado.

Repasó mentalmente el motivo de tener aquella pesada semiautomatica en las manos. Demasiados problemas sobre su joven aunque cansada espalda; la perdida de los pocos "amarres" que le unían al puerto de la esperanza; el ser poco útil para si mismo y para los demás y sobre todo, haberse convertido en una carga para aquellos que fingían quererlo.Dos lágrimas espesas mantenían una lenta carrera a lo largo de sus mejillas por ver cual se precipitaba primero al vacío desde su mentón sin afeitar. El lastimero maullido de "Neva" su gata, lo saco de su ensimismamiento. la llamó así porque la había encontrado un par de meses atrás medio muerta de frió en un riachuelo cercano, y le pareció apropiada la "broma" histórica, había pensado llamarla "Rasputín" en un principio, pero al pasar un par de meses se dio cuenta de que se había equivocado con el género del felino, y le puso el nombre del río en el que se ahogo el célebre monje siberiano, tras haber sido apuñalado, envenenado y tiroteado. -Espero que lo mío no sea tan complicado. Sonrió macabramente para sus adentros al recordar los motivos del nombre de la gata. Ésta, jugueteaba ajena a lo que allí iba a suceder con una caja de balas." Empresa Nacional Santa Bárbara de industriales Militares S.A. Toledo. 25 cartuchos 9mm NATO PARABELLUM." rezaba la parte superior de la cajita objetivo de las juguetonas zarpas del animal. La abrió, y saco de su interior el contenido, una especie de "huevera" de plástico blanco, en el que alineadas en formación había 25 balas de color cobrizo tirando a verde. Cogió una al azar entre los dedos pulgar e índice de su mano izquierda y la contemplo con esa misma fascinación con la que minutos atrás había observado el arma que sostenía en su derecha.-Así que vas a ser tu...? Pensó. Le parecía increíble que una cosa tan pequeña pudiese significar el final de todo.
Apretando un pequeño botón justo en la base de la empuñadura de la pistola, libero el cargador y metió un par de balas dentro, después con un golpe seco, volvió a meterlo. Sujetandola fuerte en la mano izquierda, usó la derecha para amartillar el arma, teniendo cuidado de no acompañar el movimiento de la corredera para no encasquillarla, fallo habitual de aquellos que sólo saben manejar un arma por lo que han visto en las películas yankees. Aquella vieja Star A-40, hízo un característico sonido metálico, y dejo de ser un objeto curioso y con cierto magnetismo extraño para convertirse en un instrumento letal.Dejó con sumo cuidado el arma sobre su escritorio, atiborrado de libros y papeles caoticamente ordenados, y releyó por última vez, la nota que había preparado para cuando encontrasen su cuerpo roto. Es difícil escribir una nota de suicidio. Es como intentar sintetizar todo aquello que quieres decir a el resto del mundo, justo en un momento en el que tu cabeza piensa en un sinfín de cosas que nada tiene que ver con la gramática y su sintaxis.Pensó en como seria el día después, como seria el mundo sin el, mientras notaba como si una bola enorme le subiera desde el esófago a la boca y amenazase con rasgar su garganta. Ahogó un sollozo, y comprendió en ese preciso instante, que todos los días muere gente en esta pequeña pelota de barro que vuela a ciegas por el cosmos. Gente buena y amable y otros que no lo son tanto. El día siguiente seria exactamente igual que los anteriores, con la única y triste diferencia, de que las vecinas de su edifício tendrían algo sobre lo que hablar en los corrillos matutinos. "-pues era un chico muy serio." Diría una. "Si, pero muy amable, aunque en su casa siempre se oían gritos y discusiones." le contestaría la otra. Pero nadie, ninguna de esas personas anónimas que hablaban sobre el, sabrían nunca, que se escondía tras lo ojos tristes de aquel hombre serio y amable en cuya casa siempre podían escucharse gritos de discusión.
Se sentó en la cama contemplando con los labios guardando silencio, pero con toda una cacofonía de voces e ideas en su cabeza, aquella habitación, que había sido a la vez, refugio y prisión. Sí es verdad, que una parte de nosotros, de nuestra energía, se queda impregnada en las cosas que usamos y que nos acompañan a lo largo de nuestra vida, desde luego aquellos libros que tenia frente a el, estaban cargados de amores y odios, deseos y esperanzas, todo un sinfín de vivencias, que ahora estaban a punto de convertirse en entropía. ¿Qué seria de aquellas paginas que le habían transportado a lugares remotos tantas y tantas veces?, ¿qué de Neva, su gata, que lo contemplaba con toda la inocencia de la que es capaz de mirar un gato. Seguramente en un principio se asustaría y se escondería debajo de la cama, para salir un poco mas tarde a lamer sus sesos del suelo. Aparto esa idea horrible pero cierta de la cabeza, de un manotazo, como el que espanta una mosca, y dirigió una mirada triste a su móvil. Durante un segundo, tuvo la tentación de llamar a su mejor amigo, e incluso a la última mujer a la que amó, pero enseguida se dio cuenta de que aquello sólo podia traerle complicaciones, torturar sin querer a la gente que amaba, o incluso que estos le persuadieran de que no llevase a cabo su auto-destructivo plan. Visualizó algunos momentos felices, para que lo ultimo que cruzase su mente (antes de aquel proyectil cobrizo-verdoso de 9mm largo), fuese un recuerdo bello, como colofón a su vida desperdiciada. Se vió a si mismo, besando a una mujer sin rostro, acariciendo el pelaje parduzco de Neva y riendose a carcajadas con algunos buenos amigos. Amigos que tardarian unos dias en enterarse de que el ya no estaría, porque no los veia mucho ultimamente de todas formas. Dejó su nota de suicidio en la cama junto a el, y llevo el pesado arma hasta su cabeza. Cuando sintió el frío del metal se puso a temblar y comenzaron a asaltarle dudas. ¿Y sí no moria y se quedaba incapazitado? lo cual era lo unico que le daba más miedo que seguir vivendo, y motivo principal por el que no habia optado por otras formas de suicidio como tirarse desde lo alto de un puente, algo demasiado publico y melodramatico para una persona seria como el. Optó por meterse el cañon en la boca, con lo que conseguiria volarse el bulbo raquideo y seria más que dificil sobrevivir. Suspiro hondo e hizo presión en el gatillo, que estaba más duro que lo que habia imaginado en un principio. Ademas el hecho de que sus manos temblasen alentadas por su instinto innato de supervivencia no ayudaba demasiado. Finalmente hubo una explosion sorda, y la cabeza salto violentamnte hacia atras como si de un muñeco roto e invertebrado se tratase, siendo solo unqa horrenda caricatura de un rostro. Y las ideas, (malas o buenas), las esperanzas e ilusiones de aquel hombre, serio pero educado, que siemrpe saludaba a sus vecinos en el ascensor, pintaron una escena de rojo, negro y purpura sobre la pared de aquella habitacion, que habia sido refugio a la par que prisión y que ahora sin embargo era una tumba.

Tristeza.

Qué me traes en esta fría hora?
en la que sin embargo sonríes perecedera,
enseñándome tus dientes de mármol,
con aliento de madreselva.

Qué escondes bajo tu sayo?
ese de tierra fresca,
por qué rebuscas en mis heridas?
por qué te la llevas a ella?

Dime tú que tanto has visto,
donde alimentare la hiedra?
donde está la morada ultima de mis sueños?
donde el fin de mi pena?

Por qué tantos días idénticos?
plateados de luna llena,
cegado de estímulos, nada en los versos,
en la garganta sólo hiel negra.

La amable esperanza
es una amiga cruel y embustera,
que llena mis oídos de veneno,
mientras se lleva mucho más de lo que deja...

Quedate sólo esta noche,
no me dejes..., compañera,
todos te rehuyen ignorantes,
más yo te amo, tristeza...

12-10-10
John

NOCHE "A LA FRESCA".

El pasado viernes, mi colega Antonio "El Kalvo" y yo, nos pegamos una buena caminata, hasta el refugio de chapa, para senderistas que hay en las faldas de nuestro "Puig campana". Ambos, un poco derrotados, por los derroteros (perdón por el juego de palabras), por los que nos lleva la vida, necesitábamos un poco de aislamiento y por que no decirlo, reencuentro, porque la verdad no salgo mucho ultimamente, y siempre viene bien, pasar un buen rato con los AMIGOS de verdad. Esos que siguen ahí aunque pases mucho tiempo sin verlos, los que te acompañan aunque no los veas, los que han estado en casi toda tu vida, en los escasos momentos buenos y en los malos por supuesto.
En un principio yo tenia un plan más que interesante para el fin de semana, pero como siempre ultimamente, se me truncó, así que cuando Antonio me llamo y me propuso subir al Puig, no lo dude un instante.

Hace años en nuestra niñez y primera adolescencia, estábamos siempre en el campo, salvo en aquellas tardes que jugábamos a rol en casa de uno u otro. Tiempos felices e inocentes, tiempos que no volverán, como no volverá por lo visto mi forma física, porque la subida fue una tortura, que soporté sin embargo estoicamente. "Kalvo" está mucho mas curtido que yo en estas lides, y el tio subía sin parar mientras amenizaba mi particular calvario con anécdotas de esas que siempre recordamos cuando nos reunimos. Hicimos casi toda la subida de noche, y entre una niebla espesa que en un principio parecían nubarrones de tormenta, afortunadamente, mi colega fue previsor y se trajo un par de lamparas frontales, con las que al menos veíamos donde poníamos nuestros titubeantes pasos. Después de lo que a mi me pareció una eternidad atravesando toda la zona quemada a las faldas del Puig, llegamos a nuestro destino. Un pintoresco y dejado refugio de chapa, llamado José Mª Vera. A pesar de estar sucio y no muy bien cuidado por los anteriores ocupantes, (había todavia trozos de pan y una botella vacía de vino sobre la mesa), cumplía perfectamente su cometido, a saber, refugiarnos del frió. Colocamos los sacos, sacamos la comida y caímos en la cuenta de que a pesar de llevar varias velas, no habíamos traído mas que un mechero vacío. Entonces nos arrepentimos de no haber prestado atención a los programas de "El ultimo superviviente", y tras pasar una media hora frotando dos palos de pino, nos resignamos a pasar la noche con la única luz de una de las lamparas frontales, que sin embargo y contra todo pronostico, aguanto toda la noche.
No fue ésta, una ruta de ocio ni placer, como he dicho antes, nuestro único propósito (no conseguido por cierto...) fue escapar un poco del tedio y de esas pequeñas o grandes cosas que nos han borrado la sonrisa a ambos. Charlamos y charlamos, recordamos historias de cuando nuestra única preocupación era llevar hechos los deberes de matemáticas para que Don Manuel no nos echara la bronca, y de como un día, casi sin darnos cuenta, las mujeres entraron en nuestras inocentes vidas, y todo cambio para siempre...En el fondo no hemos cambiado mucho, seguimos siendo un par de melenudos fantasiosos, aficionados mas a la fantasía, que a este feo mundo que nos rodea. Siempre nos hemos mantenido alejado de todo aquello que se supone que nos debería de gustar, porque es lo que le gusta al resto del rebaño. Y en el fondo, seguimos siendo aquellos dos chavales, que se pasaban el tiempo libre, jugando a rol, o recorriendo las sendas de nuestros escasos bosques (mil gracias Terra Mítica...), porque el mundo real no nos gustaba ni nos gusta demasiado.La noche fué pasando lenta, entre alguna risa, muchos suspiros de desaliento y algún que otro consejo de amigo. Nuestro plan era hacer tiempo para pasar unas horas de radio con el gran Miguel Blanco y su "Espacio en blanco", programa al que Antonio me aficiono ya en tiempos del colegio y que sigue emitiendose los viernes y sábados en radio nacional, haciéndole la competencia a Iker Jimenez. Pero, el sueño nos fue venciendo, y en aquella suerte de camastros de chapa, nos quedamos dormidos aproximadamente a las 2 de la madrugada, hora del comienzo del programa.
Yo la verdad no pegue ojo, entre el frió, lo incomodo de aquel lugar, y mi alergia al polvo. Y al amanecer, comenzamos ya a escuchar a los primeros senderistas que pasaban por allí con lo que decidimos levantarnos y regresar a casa. Fue entonces cuando las agujetas y mi pobre rodilla, me terminaron de estropear el día, ya que convirtieron la bajada, teóricamente más fácil, en otro verdadero suplicio.Pronto volvimos a recuperar la cobertura de nuestros moviles, y con ellos y con la presencia de otros senderistas, volvimos poco a poco a la "realidad".Nos vino bien a ambos, pero sigo sintiéndome extraño. "Tan sólo y entre tanta gente...", que decía una vieja canción de Reincidentes.
Sea como fuere, todo el mundo debería coger a algunos buenos amigos, pero digo AMIGOS de verdad, no de esos de sábado por la noche, y aislarse para pensar un poco. Pasar una noche a la fresca, a veces aclara las ideas...

Fragmentos. (cuento corto)

Él no fue nunca un hombre sencillo. Jamas se detenía mucho tiempo en intentar averiguar por donde le llevaría su vida, si no más bien, donde le dirigiría su convulsa imaginación.No era de esas personas que se vistiesen por los pies por la mañanas. En realidad preferiría andar desnudo por su casa hasta que alguna visita incomoda le empujaba a seguir las normas del pudor y a salir de sus ensoñaciones.
Comenzó muy temprano la aventura del "amor", demasiado pronto dirían algunos. Era apenas un crío cuando experimentó la dulce sensación de un beso. Eso si, no le pareció nada extraordinario. No fue un beso como aquellos de las películas dominicales en blanco y negro. Fue torpe, corto y desalentador. No creía que fuese algo que recordase toda su vida, como tantas veces había oído decir del primer beso.Algún tiempo después, llego su primera experiencia sexual. Y el resultado fue el mismo. ¿aquello era todo?, ¿esto era por lo que los hombres perdían la cabeza?. Paso el tiempo y como casi todo en la vida, fue cambiando. Aquella primera chica se queda varada en algún lugar de su amplia memoria emocional, no sin antes pedirle un favor. - me voy de tu lado. Le dijo. -pero como recuerdo de este tiempo pasado en común, quiero algo tuyo, lo que tu decidas. Él pensó y pensó. Ya le había regalado sus torpes palabras a modo de poema, incluso le regaló un anillo fabricado con los cristales de sal de sus lágrimas el día que ella decidió abandonarlo. Miró el cielo nocturno, y al contemplar el plateado halo de la luna, que estaba en cuarto menguante, supo que darle a aquella que se marchaba de su lado para siempre. Abrió su pecho saco su corazón y arrancando un pequeño mordisco, se lo entrego y después se dio la vuelta para no volver a verla jamás.

El tiempo, siguió transcurriendo inexorable. El pecho le dolía de vez en cuando, pero no creyó que le diese problemas.-Tengo un corazón muy grande. Pensó. Algunos mese después volvió a sentir la maravillosa sensación de estar enamorado. Una chica libre como el viento, que tenia una curiosidad insaciable. Las noches de aquel verano se convirtieron en largas charlas sobre los mas diversos temas, y él la escuchaba embobado, impresionado por todo aquello que ella le contaba y le preguntaba. Aquel estío se agoto entre risas y charlas, y ella considero que ya no podía seguir satisfaciendo su curiosidad en aquel lugar ni junto a él. En el momento en que ella se disponía a emprender su viaje, la llamó a gritos, y le dijo: -he aprendido mucho a tu lado, he bebido en las fuentes de la poesía y la filosofía, justo es, que yo también te de algo. Y abriendo su pecho por un lugar distinto al anterior, se arranco otro trozo del corazón, y envolviéndolo en un pañuelo se lo entrego. Ella, lejos de verlo como un gesto de amor. Se sentó en su butaca del autobús, y curiosa se puso a observarlo, como si de otro libro que leer se tratase. esta fue la ultima vez que la vio, mientras se alejaba, rumbo a nuevos conocimientos que descubrir.

Todo aquel año, y el siguiente, fueron duros, porque su corazón mutilado, no funcionaba como debería, aun así, siguió viviendo, alternado entre la melancolía y la dicha, como se suceden el día y la noche en la vida de todos los nacidos.

Sentía de vez en cuando unas terribles punzadas en el pecho, pero estas, se veían mitigadas por nuevos amores que se cruzaron en su camino. Algunos de ellos fueron dulces y apasionados como un recuentro largamente esperado. Otros en cambio, se llevaron de él mucho mas de lo que dejaron. Y siempre, sin excepción, se llevaron un pedazo de su órgano mas valioso cuando lo abandonaron en el camino, cansadas todas de un poeta sin versos, de un amante con los besos marcados, como los naipes de una partida de poker en la que ya no había nada que ganar.

Aunque el amaba con rabia, y se entregaba como si no hubiera un momento que perder, fue echando en falta, aquellos pequeños fragmentos de corazón de los que se había desprendido desde que siendo apenas un niño, diese aquel primer beso, torpe y desalentador.Llego un día en el que su alama estaba colmada de besos y abrazos, de sentimientos encontrados. De perdidas y encuentros, de promesas incumplidas y ruegos no escuchados. él vació su alma a la par que su corazón iba menguando, tal y como aquella luna que le inspiro la primera vez. Hasta el punto que notó que le faltaba el aliento, que la sangre no llegaba a todos aquellos puntos que debería, y en ocasiones, la sensación de debilidad era tan acusada, que incluso le faltaban fuerzas para besar los labios inseguros de aquella que ocupaba el minúsculo fragmento de corazón que le quedaba y que estaba situado ahora en un pecho demasiado vacío. Ella era una mujer de fuertes contrastes: Fuerte e insegura, bellísima, aunque esa belleza no se reflejaba en su espejo, aunque si todos los demás. Tierna y dura, rica en experiencias y pobre de espíritu por una vida demasiado dura, que no se correspondía con unos ojos tan sinceramente nobles. A pesar de amarla con todo lo que le permitía sentimiento mutilado, ella pedía y pedía, tanto como él lo había hecho en el pasado. Al conocer y comprender perfectamente lo que se retorcía ansiosamente en el interior de ella, decidió, entregarle el pedacito que guardaba, como un avaro usurero. Pensó que así aliviaría las inseguridades de aquella que le había hecho sentirse virgen de sentimientos. Pero cuando abrió aquel pecho, que más bien parecía un campo de labranza donde se hubieran sembrado cicatrices, descubrió con sumo dolor, que apenas una débil porción del que antaño había sido un brioso motor. Intento extraerlo, más pago con un desvanecimiento su osadía."-Es ella y esta aquí, pensara que no la amo, que no la correspondo, me abandonara y ni siquiera podrá llevarse un trocíto de lo que soy. Me olvidara como olvida el alba a la noche." Mientras estas ideas se arremolinaba en su torturado cerebro, vio en un callejón, el cuerpo inerte de un gato pardo, que caminaría silencioso sin duda alguna, por los soleados palacios de Bats, desde hace al menos dos días. Las cuencas de lo que otrora fueron dos orgullosos y desafiantes ojos de fuego, servían ahora de corrupto cubil a las larvas, que en su febril socavar, había devorado ya la mitad de la cabeza. Aquel hombre sencillo, que jamas se detenía mucho tiempo en intentar averiguar por qué derroteros le conduciría la vida, se sentó piadoso ante el cuerpo del felino, y abrió de un certero tajo, el pecho de la pobre bestia. Arrancó el corazón, que aun estaba caliente porque es la vasija donde se deposita la pasión de los gatos, y lo envolvió cuidadosamente en un paño. Aquella misma noche, fue a buscar a su amada, que impaciente lo aguardaba. Se puso sereno frente a ella, y depositando un beso en aquella frente intranquila, como las aguas de un riachuelo en el deshielo primaveral, le entrego el presente, y le dijo, intentando en vano parecer seguro:

Aquí tienes el ultimo fragmento,
aquí mi alma, mi orgullo, mi aliento,
te entrego el recipiente de un alma torturada
ahora es para ti,
mi corazón, mi vida, mi última amada.

Ella recogió el paño manchado de sangre y aun tibio como una mentira, y posando una ultima mirada, sobre esos ojos que había jurado mil veces no dejar jamas de adorar, se levanto y lo dejo allí solo, manchado de esa soledad, que solo sienten aquellos que han amado y perdido alguna vez.La espero, durante toda la noche, que debió durar dos o tres noches seguidas, sintiendo toneladas de horas sobre su pecho ya agotado. El sueño le encontró llegando ya el alba, y durmió y durmió. No recordó ningún sueño aquella velada, más supo al despertar que no había descansado, y el sudor empapaba su cama solitaria. Esa misma cama donde había devorado mil veces a aquella mujer ahora ausente.Preocupado por la tardanza de aquella que se había marchado con el corazón de un gato anónimo, fue a buscarla a su casa. Ésta, estaba situada en el punto más alto de una colina, porque su dueña pensaba que estando tan alejada de mundo, las penas no se tomarían la molestia de ir hasta allí a molestarla. Cruzó el umbral de la vieja puerta, y su sangre, escasamente bombeada, se quedo estática en sus venas. En esas mismas venas llenas de remiendos que apenas le mantenían en pie.Colgada de una viga del techo de salón, pendía el cuerpo de su ultima amada. Había elegido un vestido blanco casi transparente, quizás para convencer al barquero de que le dejase pasar. A sus pies, ya helados había una nota escrita apresuradamente, y llena de borrones producidos por las lágrimas de los últimos momentos. LA cogió delicadamente, como si se tratase de un tomo sumamente antigua y valioso, y lo leyó a través del prisma de sus lágrimas:

"No me amas, jamas lo hiciste. este corazón es pequeño y esta podrido, no podría caber en él, todo el amor que decías sentir por mi. Es un corazón cálido, si, pero estaba ya muerto antes de que te lo arrancases del pecho. Adiós."

EL VIEJO LOGAN.

En una de las primeras cosas que repercutieron mis problemas laborales, fue en que tuve que prescindir de mi principal afición, los comics. Por eso, nunca podre agradecer lo suficiente el regalo que recibí ayer. Una de las muchas colecciones MARVEL que tuve que suprimir temporalmente, fue la de Lobezno, justo en el momento en que se iba a publicar en sus paginas una de las grandes sagas de los últimos tiempos de el mutante de las garras de adamantium. "Wolverine. The old man Logan" Otra obra maestra del tándem formado por los responsables de "Civil War". Steve Macniven al dibujo y el inconmensurable Mark Millar responsable del guión. Muy de moda este ultimo entre el gran publico por la adaptacion a la pantalla grande de una de sus obras, "Kick Ass". Para los que estamos en el mundillo del comic, este genial guionista escoces no es ninguna novedad.Aparte de la ya mencionada macro-saga "Civil War", que puso patas arriba como nunca antes todo el universo Marvel, y que termino entre otras muchas circustancias con la muerte del Capitán América. Millar, ha sido responsable, de otras muchas grandes sagas, mencion especial, merece por ejemplo, "Lobezno: Enemigo del estado". En la cual le acompañaba al dibujo el mítico John Romita Jr., compañero tambien en Kick ass. Y autor de los dibujos que aparecen en la película. Actualmente Millar, además de otros proyectos esta preparando una trilogía para el cine sobre Superman. Abordando la vida del primer superheroe desde una optica mucho más dura y adulta de las que ha tenido "el hombre de acero" hasta ahora en el celuloide.
Volviendo a "El viejo Logan" en cuestión, diré que es una idea absorbente. Nos sitúa en un futuro post-apocalíptico, al más puro estilo "Mad Max". Los super héroes, fueron exterminados hace unos 50 años en una especie de "noche de los cristales rotos",y Logan es un viejo y pacifico granjero, casado y con hijos, que se esfuerza por cultivar una tierra yerma, para pagar el alquiler. Muy atrás quedaron las aventuras superheroicas y aquello de salvar el mundo un día si y otro también. Hasta el punto de que nuestro protagonista, rechaza todo tipo de violencia y lleva años sin desenfundar sus características garras. repudia su pasado y no quiere si no olvidar todo aquello que fue. El motivo de este cambio, en uno de los personajes mas violentos del universo Marvel, es duro e impactante, y no puedo desvelarlo aquí, sin destripar, (nunca mejor dicho), toda la trama.la pacifica existencia de Logan, cambia cuando un dia, su viejo amigo Clint Barton,( Ojo de halcón), le pide que le acompañe en un viaje a través de EE.UU para entregar un misterioso paquete.Al mas puro estilo de "road movie", los dos antaño vengadores, se enfrentan a toda una serie de peligros de este nuevo y oscuro país, presidido por cierto, por Cráneo rojo, el archienemigo del Capitán América.A pesar del chocante pacifismo de nuestro canadiense favorito, la saga termina explotando en una orgía de sangre, vísceras y el humor negro y socarrón tan característicos de Millar.Para aquellos que queráis encontrar esta verdadera maravilla del noveno arte, se publico entre los números 42 y 47 del tercer volumen de la edición española. Aunque MArvel y Panini, (su editora en España), está preparando una edición Marvel de luxe, que no debería tardar mucho en estar en las librerías.No importan los años que pasen, Logan siempre seguirá siendo el mejor en lo que hace.

Quemar cultura.

(En referencia a la noticia aparecida ayer en los medios, acerca de la llamada de un pastor evangelico estadounidense, a la quema de libros del Corán el 11-S.)

No seré yo el que defienda ahora las tesis del Corán, el cual he leído por cierto, y es un precioso ejercicio de poética narrativa. Y el cual recomiendo a todas aquellas personas que como a mi, améis la mitología, eso si, es mucho mas entretenida la griega o la escandinava. Pero creo que el hecho de quemar libros, demuestra muy poca sensibilidad e inteligencia. Quien no ha oído hablar de las grandes quemas publicas de libros en el Berlin de mediados de los 40?. En aquella ocasión, el fanatismo nacional-socialista empujaba a las masas enfervorecidas a destruir aquello que no casaba con las creencias del gobierno.Como decía, jamas defenderé un libro que trate sobre religión, pero la cultura y el folclore, nos enriquecen a todos, y así como no quemaría el "Mein Kamf" de cierto austriaco bajito y malhumorado, a pesar de ser totalmente contrario a mi filosofía de vida, tampoco creo que haya que quemar estos volúmenes, que no son en absoluto dañinos, si se ven como lo que son, meros relatos de mitología, como la Biblia y la Torá.Quede clara aquí mi postura, aborrezco el islamismo, radical o no, y creo que debería ser erradicado a sangre y fuego, pero no menos que debería serlo el cristianismo, el judaísmo, el budismo o cualquier religión. Para los que se lleven las manos a la cabeza sobre lo que he dicho del budismo, diré una cosa muy breve. El budismo disfruta de cierta "amnistía" entre aquellos que son contrarios a las religiones, partiendo de la base también, de que no es una religión al uso, si no mas bien una filosofía. Pues bien, esta filosofía tan "new age", considera que los homosexuales lo son, porque están purgando una mala vida anterior. Ahí queda eso...Dicho esto, insisto en que la quema de un libro, el que sea, es un crimen horrible contra la cultura y la historia humana, y que los libros, jamas son culpables de los crímenes que se cometen en su nombre, son meros utensilios, que pueden servir para enriquecer nuestras mentes, o para dar una excusa a nuestro lado mas oscuro.

BIFURCACIÓN...

En esta vida de absolutos opuestos, hay una máxima que casi siempre se cumple: elegir siempre es perder.

Habrá quien piense, que la perdida viene dada, cuando no se elige. Esa es mi opinión al menos en lo que a la política se refiere. El silencio es complicidad, y ante determinadas situaciones siempre hay que tomar partido, pero no es ese el tema que me hace ponerme hoy ante el teclado.

Que difícil resulta en ocasiones, elegir entre dos situaciones, entre dos opciones, entre dos puertas. Además, cada una de estas elecciones, no nos situara si no en la antesala de otra duda. En mi convulsa mente, siempre caótica y desordenada, se pelean varias decisiones, que no siempre han sido opciones si no mas bien, imposiciones dadas por mis sentimientos mas convulsos aun si cabe que mis pensamientos.

Se que puede resultar difícil entender esta perogrullada, que no pretende ser si no un pequeño desahogo, una reflexión en voz alta. Pero igual de tortuoso me resulta a mi mismo, entender las señales que me envía el día a día. Dentro de mi complicadísima situación actual, tengo varias decisiones por tomar, que podrían dirigirme por muy distintos derroteros. ¿Qué quiero ser?, ¿Cómo quiero que sea mi vida?. ¿Realmente importa?, como cualquier persona, pensé que al llegar a determinada edad, mi futuro estaría mas o menos claro, y a estas alturas, sabría bien lo que soy y lo que debo hacer. Sin embargo, el futuro es especialmente incierto ultimamente, y aunque todo camino empieza con un solo paso, no se muy bien que calzado ponerme para tan importante caminata.

"El futuro es de los audaces", pero la única audacia que veo en mi vida, es aquella que contiene las paginas que día a día releo. Todo bien, conlleva cierto grado de mal, y girar a la izquierda, supone, perderse el camino que queda a la diestra.

También me pregunto, ¿hasta que punto, las elecciones que tomamos son libres?, siempre he sido un esclavo de mis sentimientos, cuando cabeza y corazón batallaban, siempre escuchaba a este ultimo. Pero, ¿qué ocurre cuando pelea el corazón contra el mismísimo alma?.

Es solo una pregunta lanzada al aire. No se si amo más las radiantes mañanas, o las plateadas sendas de mis noches.

En en casino cósmico de la vida, se me ha planteado una jugada a doble o nada, y no se si tengo fichas suficientes para respaldar la apuesta. Y lo que es más, me preocupa estar aceptando mis "treinta monedas de plata" particulares...

Decía Jim Morrison en su canción "End of the night", influenciado por un poema de William Blake: "Algunos han nacido para el dulce placer, algunos han nacido para la noche sin fin..."

¿Y si me estoy saltando mi casilla en este juego vital?.

Todo esto viene a significar, que estoy perdido, a pesar de las muchas manos que se me tienden.

A algunos nos gusta complicarnos para decir las cosas. Ya lo decía el señor Nietzche:

Así también yo caí de mi locura de verdad,

de mis anhelos de día,

cansado del día,enfermo de la luz,

hacia abajo,hacia el seno de la noche,

abrasado por una verdad y consumido por la sed;

_ ¿Recuerdas todavía,corazón ardiente,

cómo entonces te agobió la sed?

De ser un desterrado de toda verdad,

¡Nada más que payaso! ¡Nada más que poeta!

Yo tambien moriré...

Yo también moriré,

y mis ilusiones tan solo serán larvas,

seré "aquel", seré "ese" y ya nada importará.

No habrá mas mañanas, no habrá mas días,

y se teñirá de ocre el recuerdo de los que me amaron.

Yo también moriré,

será como si jamás hubiera existido,

bien y mal serán solo niebla,

amor y odio, solo palabras sin sentido.

Morirá conmigo todo aquello que hice,

yaceré en el limbo de los sin nombre,

pues nada habré aportado a esta tierra de odio,

y nada será mi legado.

hojearan mis poemas mal escritos,

aquellas que los recibieron,

y comprenderán con un escalofrío,

que siempre hablé de este momento.

Yo también moriré,

y seré pretérito y maldito,

como un susurro entre mis amigos,

como un libro empezado por la ultima pagina,

que todos creen haber leído.

Primero morirá mi voz,

nadie estará seguro de haberla oído.

Dirán: "Si, yo lo recuerdo"

pero sera un recuerdo, no sera mi voz.

Depues morirá mi rostro,

marchito, mudo, corrompido.

y las fotos mentirán,

como solo ellas saben hacerlo.

Dirán que también fui feliz,

sonrisa tímida e imperecedera,

en un eterno semblante serio.

Mi letra caótica e infantil,

recordará que siempre anhelé este momento,

desde que llegué gritando a este mundo,

y hasta que lo abandone en silencio.

No habrá grandes gestas,

no dejaré nada hecho.

Amigos y palabras, libros, esperanzas y besos,

edificios, viajes, experiencias, incluso la tristeza y el miedo.

Nada...,solo nada, gusanos, olvido y destierro.

Volveré al barro primigenio de donde surgí,

y mi alma, por fin libre,

se disipara con el viento.

Conceptos, como lucha, justicia y libertad,

serán gusanos,

solo eso...

Yo también moriré,

y cuando ocurra,

tu tampoco existiras,

ni el pelaje de los gatos,

ni el sabor de la cerveza.

Ni la piel de una mujer,

se acabará todo, incluso la incerteza.

Yo también moriré,

y tan solo seré una lágrima en fechas señalas,

solo un susurro, seré "aquel",

seré "ese".

Y mi voz, no será recordada.



John 14-7-10.

VERANO, FIESTAS, BARBARIE...

Con la llegada del verano, también vuelven a nuestra piel de toro, las fiestas de los pueblos, y con ellas, la barbarie y el sadismo tan típicos de este país. Tantos años de fatal tradición, sumado a la incultura y al adoctrinamiento católico,( una ecuación indivisible), han dado como resultado que muchos de mis compatriotas, no sepan divertirse ni celebrar la festividad del santo de turno sin disfrutar del dantesco espectáculo de torturar un animal.

Da igual que sea "El bou embolat", un simple encierro, pasando por "El toro de Tordesillas", o los Infames "San Fermines". En cuanto aprieta el calor, surgen los bajos instintos de la gente, y ese animal interior que todos tenemos, (aunque algunos lo enfoquemos hacia cosas positivas), necesita cubrir su cuota de morbo sangriento. Que vergüenza siento al encender el televisor, y contemplar a las gentes de los pueblos, ebrias de alcohol y sangre, correr y proyectar todas sus frustraciones contra un animal que no comprende lo que pasa, que solo quiere huir y ponerse a salvo. Y sin en el proceso se lleva a algún mal nacido por delante, yo no seré de los que derramen una lágrima. En estos días siento especial vergüenza de ser Esp.., Esp.., de ser de este país.

Algunos iluminados esgrimen la razón de que el toro de lidia desaparecería si no existiera la tauromaquia, ya que es un animal que no tiene ninguna función. Pues bien, aplicando esa regla de tres, fusilemos al 60% de los funcionarios de este país, no solo sanearíamos las débiles arcas del estado sino que nos quitaríamos de en medio una especie animal que no solo no cumple con su trabajo, esto es, no tiene ninguna función, si no que además nos sale muy caro a todos.

No es que yo piense en fusilar a nadie, pero si algunos desalmados creen que es una buena razón para aniquilar sistematicamente al toro, creo que es un argumento igualmente valido.

Lo mas hiriente, es también cuando estas atrocidades se cometen en nombre de la virgen o el santo de turno, en una religión que se enorgullece de ser piadosa y no idolatra. No hay mas que darse una vuelta por cualquiera de nuestros pueblos y ver que los cristianos siguen sacrificando animales a sus deidades y a sus ídolos de madera y escayola...

No se que puede albergar el corazón de alguien que llama arte, a este espectáculo de sangre y sufrimiento, seguramente lo mismo que aquel que dice querer a la mujer a la que golpea.

Otra cosa que mi débil intelecto no llega a comprender es aquellos que se enorgullecen y llenan sus bocazas diciéndose izquierdistas y sin embargo, apoyan esta barbaridad. la liberación del hombre debe de ir intrínsecamente unida a la animal.Una jamás podrá ser alcanzada sin la otra.

Mi humilde consejo, es que hagamos algo, que los gobernantes, hagan uso del poder que algunos, (yo no, desde luego), han puesto en sus manos, y acaben con la flagrante contradicción de este país. Donde podemos ver en un telediario, noticias sobre el maltrato animal, redactadas por el presentador de turno con rostro apenado, para pasar después ha hablar de el cartel de la feria de San Isidro, como si no fuesen exactamente lo mismo. Otro argumento es la cantidad de gente que se quedaría sin trabajo si estas cosas desapareciesen. Pues que queréis que os diga, ojala se quedase en paro, toda la gente que trabaja en la industria militar.

Seria un debate larguísimo, el hecho de si se tiene que matar animales para comer, y en el caso de que así fuese, la manera de hacerlo y la vida que se les da hasta el momento de sacrifico, lo que no tiene lugar a charla, es que el sufrimiento animal, jamas debe de ser un espectáculo.

Coged un libro, mirad a los ojos a vuestra mascota y sentid esa sensación tan maravillosa que se llama empatía.

Me gustaría terminar esta disertación con mas elegancia, pero hay cosas que solo se pueden decir claramente: Cerdos endogámicos, para vosotros mi mas absoluto desprecio.

Rojo, sangre un color muy nacional

morbo, suerte sol y arena, ¡vive dios!

arte, muerte sirve de alimento

pase, valiente y vuelta al ruedo.

Cuando el acero me traspasa el corazón

y se le llama fiesta; y otra vuelta de tuerca

cuando el sadismo se convierte en tradición

y la faena en gesta, y nadie se molesta.

Pinchos, siente recital multicolor

pasodoble, ambiente de nobleza y de pasión

¡la oreja presidente! los pañuelos

al viento alza la frente y mira al cielo.

Grana y oro-Reincidentes.

Nit de Sant Joan.

Pasada ya la noche mágica, (si es que alguna puede serlo ya...), solo quedan las reminiscencias de la fiesta pagana, venida a menos y convertida y prostituida por la cultura pop.
Aquí en Benidorm, las playas se llena de gente y el que mas y el que menos, realiza rituales que no llega a comprender, simplemente porque es lo que todo el mundo hace.
Esta fiesta, que nada tiene que ver con San Juan, viene de antiguo y se hacia para dar fuerza al sol, que a partir de esta noche, solsticio de verano, va perdiendo fuerza, y las noches van ganando tiempo al día. La iglesia católica, como siempre, pervirtiendo las festividades mas antiguas y llevándolas a su terreno.

Como decía, las playas de mi ciudad se llenan en esa noche de gente comiendo y bebiendo. Las hogueras decoran su superficie como pequeñas estrellas junto al Mediterraneo y todos se llenan de buenos deseos, simbolizados estos en notitas de papel, que son arrojadas al mar. Costumbre por otra parte que me parece poco cívica en un lugar que vive de sus playas, pero en fin...
Habrá quien me considere un gruñón, pero creo que yo como ateo recalcitrante, tengo mucho mas respeto por los rituales, que los que dicen si creer en necedades. jamas comprenderé esa gente que diciéndose atea, celebra por ejemplo la navidad, o saluda con "feliz navidad", llegadas estas fechas. Hay una gran mentira que no por mucho repetirse se convertirá en realidad, y es esa que nos dice que hay que respetar a todo el mundo. Nada mas lejos de la realidad!.
La religión, y en concreto la católica, que es la que por desgracia nos toca mas de cerca, es una serie de creencias creadas por el hombre para controlar y anular la personalidad de las masas y dirigirlas a donde los peces gordos de la iglesia,( hombres todos ellos), quieres dirigirlas. Por lo tanto, no, desde luego que no hay que respetar las creencias de aquellos que dicen tener un ente superior que los guia en momentos de oscuridad.
Los creyentes, enarbolan muchas veces la cuestión de que hay que creer en algo, que no se puede ir sin un baremo moral por la vida. Y es cierto, pero el hecho de que no crea en religiones que además son poco originales, no quiere decir que no tenga un baremo. tengo mis ideas y mi ética, mucho mas palpable y real que cualquier tontería grabada en tablas de piedra.

Como de costumbre, me desvio de la cuestión principal. Anoche, me quede en casa,(otra vez...) a pesar de tener alguna propuesta de amigos, para ir a la playa con el resto del rebaño. En pelea constante, y me relación de amor-odio con el mundo, va ganado este ultimamente, y la verdad no me apetecía mas que refugiarme en mi habitación e intentar no pensar. No pensar en las personas que están lejos, o en aquellas que estando cerca, son inquietantemente dificiles de alcanzar. Ojalá fuese tan fácil quemar nuestros males en una hoguera...

Como colofón, quiero añadir una canción-poema que escribí para mi antigua banda Boltxevikes, pero que jamas llegamos a convertir en un tema musical, la escribí hace mucho, concretamente el 24 de junio de 1996, hace la friolera de 14 años. No es ninguna maravilla, lo sé, pero me ha venido a la cabeza.

Fiesta pagana:

Seguidme a través del campo
confiad en mí
que no os asuste la oscuridad
ya estamos llegando
iros quitando vuestras ropas
y desprenderos
de vuestra falsa moralidad.

vamos a una fiesta pagana
a los pecados rezar
bebed y comed cuanto podáis
y bailad alrededor del fuego
que un solo cántico se oirá
vamos a ofender al cielo.

Entre los matorrales nos observan ya
dríades y duendes
invitándonos a danzar
el viento pondrá la música
la naturaleza el vino
y nuestras gargantas un chillido
que sólo oirán los reprimidos.

Vamos auna fiesta pagana
vamos con el fuego a jugar.

Recemos a las estrellas
que en formación están
la luna llena nos sonríe
y nos invita a amar
los gatos andan a dos patas
y los hombres, borrachos
se arrastran.

vamos todos a la fiesta
sin mascaras ni disfraz.

Vamos a rezar a muchos dioses
que aun quedan muchos por inventar.

John.

Que noche tan larga.

Hacia tiempo que no me pasaba por aquí. Esas musas que se alimentaban de mi tristeza, parecen haberse escondido en algún recodo de este mes de Abril, ya agonizante. No suelo usar mi blog, como diario, no obstante, esta noche tan larga, me pide expresarme. No se muy bien, que es lo que quiero contar,mas, supongo que es el tedio plomizo que siento sobre mi espalda, el que guia mis torpes dedos sobre el teclado.
Llevo algún tiempo intentando escribir algo, y no es por falta de temas recurrentes, pero al final todo se queda en agua de borrajas. Hoy ha sido un día de esos total y absolutamente perdidos, algo habitual en mi vida. No culpo a nadie, lo sé, es únicamente culpa mía. Me he releído por 3ª vez, el volumen 2 de antonishing X-Men. 13 números cargados del peculiar estilo cinematográfico de Joss Whedon y John Cassaday, de los que ya hable en una anterior entrada.
Posiblemente ha sido lo único bueno que he hecho en todo el día. Porque n he conseguido escribir nada decente, y los poemas comienzan ha almacenarseme en algún lugar tras mis ojos decepcionados. He estado repasando viejos manuales del grandísimo juego de rol "Rune quest", a ver si nos decidimos un día de estos a volver a decapitar Broos. Y ahora intento contarle al "éter" de la Red, simplemente que hay noches que son demasiado largas, y en las que las ausencias, son mas ausencias, y la soledad, mas amarga...

"Y bañate en mis ojos, que se joda el mar, que quiera mecerte a su antojo,
si no somos nadie a nadie va a encontrar,
y si a las heridas quiere echarle sal,
solo va a encontrarse cerrojos,
y las cicatrices de la soledad"

MAREA. Que se joda el viento.

EL PRINCIPE DE LAS RUINAS.

Este es sin duda, uno de los apodos más amables otorgado por su autor el británico Michael Moorcock a su más famosa creación, Elric VIII, 428º emperador en sentarse en el trono de rubí de Melnibone. También conocido como "El lobo blanco" por su albinismo, o "El matador de mujeres" desagradable alias que no explicare para no destripar una parte fundamental del argumento de las novelas.

Elric fue creado en 1961, fecha en la que apareció pro primera vez en un fanzine de ficción, pero no seria hasta 1973 que veríamos aparecer su primera novela, "Elric de melnibone", y el genero conocido como "espada y brujería" no volvería a ser el mismo. Las comparaciones siempre son odiosas, y al pensar ene ste genero, a todo el mundo le viene a la cabeza la obra de J.R.R. Tolkien y su sobre explotado "Señor de los anillos". Las novelas de Elric, no se parecen en nada a Tolkien, son crudas, sangrientas, el bien y mal mal no están tan definidos como en el bonito cuento que no deja de ser "El señor de los anillos". Elric es el emperador de una cruel raza alienigena que domino "Los reinos jóvenes" durante 10.000 años. Hechiceros desde la cuna y domadores de dragones, los melniboneses y su joven emperador albino centran toda la historia.

la de Elric es una historia de amor y muerte despiadada, de servicio a unos dioses locos que usan continuamente al protagonista a su antojo, y le despojan una y otra vez, de todo aquello que ama y anhela, principalmente la paz.

Pero hay algo mas original en esta historia contada a través de 6 novelas principales: Elric de melnibone, Marinero de los mares del destino, El misterio del lobo blanco, La torre evanescente, La maldición de la espada negra y Portadora de tormentas. Y dos secundarias: La venganza de la rosa y La maldición de la perla. El verdadero protagonista de las novelas, no es Elric, si no su inteligente y sintiente espada "encantada", Portadora de tormentas, Stormbringer o Tormentosa. Diferentes nombre con que es nombrada en las novelas. La espada guia o maneja mas bien a Elric a lo largo de todas sus aventuras posicionandole allí donde ella quiere estar. Elric depende de la fuerza vital que le cede su espada maldita, ya que él es enfermizo y débil, y su espada mágica es una vampira de almas, siempre sedienta.

Otra de las particularidades de estos relatos, son "El multiverso", creación de Moorcock, usada después por multitud de escritores. Hay multitud de mundos que convergen entre si, y en cada uno de estos mundos hay una encarnación del "Campeo eterno", héroe destinado a mantener el equilibrio entre los absolutos de LEY y CAOS en el universo. Elric no es mas que una entre infinidad de encarnaciones, entre las cuales las principales junto al emperador de ojos de rubí, encontramos a Hankmoon, Corum y Erekose. Aunque hay muchos mas, y todos con sus correspondientes novelas, incluso hay alguna película como "Programa final" protagonizada por otra de las encarnaciones del campeón cósmico, Jerry Cornelius, una suerte de agente secreto.

Las novelas enganchan y apasionan desde la primera pagina. El lector temina compadeciendo a este peón de los dioses, que lo único que quiere es descansar, y que sin embargo se ve dirigido por fuerzas que ni comprende ni comparte. Su espada va cobrando mayor importancia con cada pagina que pasamos, hasta que finalmente, es ella y solo ella la que precipita el final de la historia, tanto es así, que las ultimas palabras de la saga son pronunciadas por la espada .

recomiendo encarecidamente, toda la obra de este genial escritor desconocido para le gran publico de este país, como ocurre con tantos otros genios. no solo las cronicas de Elric, si no desde luego las de Hankmoon, Corum y Erekose. Para aquellos mas vagos, existen las adaptaciones en comics de las sagas, eso si, no son fáciles de encontrar.

" Adiós querido amigo, fui mil veces mas malvado que tu"

GATASOMBRA...

Cuando en el nº 128 de Uncanny X-Men,(1980), Christ Claremont nos sorprendía a todos con la muerte de Jean Grey/Fenix, los seguidores de la serie, sentimos que el grupo se quedaba cojo por algún lado. Se cerraba así una de las las lineas argumentales mas interesantes de la más que fructifera etapa compartida por Claremont y John Byrne.
Justo en el siguinete numero, veíamos salir de un taxi, a una adolescente larguirucha, y diriguierse un poco insegura al interior de la "Escuela Xavier para jovenes talentos". Que poco nos imaginabamos en aquel momento, que aquella tal Katherine Pryde, había llegado a la Patrulla-X para quedarse, y no como una mera figurante, si no para cubrir le gran vacío que Jean Grey había dejado, tras morir combatiendo a la Guardia Imperial Shiar, en la zona azul de la luna. Tras no pocas vicisitudes, y con una corta etapa en "Los nuevos Mutantes",( la cantera de los X-Men, para los profanos),esta jovencita de Illinois, entro a formar parte de la plana mayor del grupo. Tomada a su cargo por Wolverine, éste, la pulío y endureció, dado que su don mutante de hacerse intangible, la hacía poco valiosa para el combate. En Logan, Kitty encontró un mentor, un sensei. Y en su compañero Piort Nikoleavitch, alias "Coloso", encontró el amor. Quizás el guionista buscó el fuerte contraste de estilos entre los dos personajes; ella una joven inocente e ingenua, aunque dura de pelar tras pasar por las expertas manos de Wolverine. Él, un enorme muchachote de las estepas siberianas, capaz de convertirse en acero organico, aunque con un corazón sensible de artista y tan noble como el de ella.
Kitty o Katya como enseguida la bautizó su novio ruso, tardó mucho sinembargo en encontrar su propio estilo. Creo que junto al Doctor Henry Pym, (Chaqueta amarilla, el hombre hormiga, el hobre gigante, Goliath...),es el personaje Marvel que más a cambiado de nombre. Adoptó los alias de Ariel, Sprite, Espiritu, mientra cambiaba tambien de uniforme a cada cual más llamtivo, hasta que finalmente se quedo con el de Gatasombra,(Shadowcat), y vistió el uniforme estandar de la escuela Xavier.
Dada la longevidad de los personajes de Marvel, y de los del comic en general, esta adolescente de 14 años en 1980, cuado fue creado por Claremont y Byrne, sigue teniendo en la actualidad,
unos 25 años, eso si, tal y como le dijo una vez el mismísimo Wolverine,"-Te llevaría a cualquier pelea, niña...", y eso viniendo de Él Arma-X, es todo un cumplido.
Y es que Gatasombra a derramado su sangre junto a sus compañeros mutantes a lo largo y ancho de estos 30 años, ganandose un lugar de distinción entre todos los seguidores de las franquicias X.
Todo esto viene, porque he recibido como regalo por mi reciente cumpleaños, el volumen 1 de Astonishing X-Men. Coleccíon que tonto de mi, comencé en el segundo volumen. Dibujada por un singular John Cassaday, y guinozada por el genial Joss Whedon, (Buffy cazavampiros entre otros...), esta serie une magistralmente humor brillante, (mención aparte merecen los continuos piques dialecticos entre Kitty y Emma Frost, La Reina Blanca),y acción frenetica, a lo largo de 12 numeros protagonizados por una jovencita, ya no tan jovencita, capas de atravesar objetos y el tiempo, a través de esas maravillosas paginas.
Por todo esto mando un mensaje desde aqui a mi gatita Kitty, que esta muy bien acompañada en Toledo.

Saludos mutantes!!!

HACE TRES AÑOS...

Los protagonistas de este "homenaje",

abrieron sus ojillos curiosos hoy hace 3 años en una granja-criadero de Nueva York. No quiero ni pensar en las visicitudes que tuvieron que pasar hasta recalar en mis manos...

Como decía, los abrieron y no han vuelto a cerrar esos ojos inexprevivos a veces pero infinitamente curiosos. Con una obsesión casi enfermiza por absorver información del mundo que tiene a su alrededor.

Esta noche han dormido en mi habitación, (para disgusto de mi madre...), y lo primero que he visto al abrir los ojos, ha sido a Logan, tumbado boca arriba en la cama de abajo mirándome fijamente.

Es como si su pequeño cerebro se "resetease" cada noche para poder descubrir un mundo nuevo al día siguiente.

Mi reacción ha sido empezar una frenética persecución por toda la cama, que el animalito se ha tomado, (tal y como pretendía), como si le fuese la vida en ello: saltaba nervioso emitiendo sus característicos gruñiditos, se escondía entre los pliegues del edredón y y cuando le daba la espalda, amagaba mordiscos que pretendían ser amenazantes.Él siempre se despierta de buen humor, otro tema muy distinto es "V". Cuando Logan se ha cansado de pelear con mi mano, he dirigido mi atención a encontrar a la princesita. No está entre sus costumbres el madrugar, y después de mirar en cajones, cajas y entre la ropa de la noche anterior, la he encontrado totalmente dormida, metida en una mochila. Después de despertarla con toda la delicadeza de la que he sido capaz, he intentado repetir el juego con ella, pero la señorita, no es amiga de peleas ni potreos a esas horas de la mañana y menos, claro está, en día de su cumpleaños.

Después de desperezarse durante un buen rato, estirándose en posturas imposibles para cualquier otro animal que no fuese [ como pequeñas serpientes peludas] tal y como decía Miguel Delibes en su obra "El Hereje",(gracias Mercedes por tu regalo de cumpleaños del año pasado). Consintió de mala gana una mi sesión de caricias y arrumacos con la que suelo obsequiarlos cada mañana.

Un rato después cuando "V" ha recuperado todas sus funciones motoras, se han olvidado de mi y se han entregado a una lucha fratricida por el control de una bolsa de plástico. Primero uno y más tarde el otro, han ido tomando el gobierno de la nueva plaza, en un ejercicio de alternancia política de la cual deberían tomar ejemplo algunos gobernantes...

Hoy como regalo especial llevan un par de horas disfrutando de la libertad que el estar solos en el salón, les aporta. De vez en cuando curiosean entre mis tobillos o trepan por mi pantalón para ver a que dedico tanto tiempo sentado delante del ordenador.Principalmente Logan, ya que las habilidades como escaladora de "V" aun tiene que pulirse un poco. A esto hay que sumar que cuando Logan trepa primero, se dedica a abortar los torpes intentos de su compañera. Pero si algo define la personalidad de estos animales es sin ninguna duda la perseverancia, y tras unos cuantos asaltos ambos se pelean en mi regazo por ver quien me "ayuda" a teclear.

No quiero si no expresar mi amor por estos animalítos, que con su incansable búsqueda de juegos y nuevas aventuras domesticas, me obligan a reír y a recordar con dulce melancolía una vida que ya no tengo, pero que sin embargo me permitío conocer a estos bichejos entrañables. No solo ellos sino por supuesto "Elric" su ausente predecesor, son dueños vitalicios de uno de esos trozos de corazón que se van desprendiendo casi a cascotes de mi en los últimos meses.

Así pues, hace tres años, que ahora me parecen treinta, llegaron a este feo mundo, dos fragmentos de belleza en estado puro. Que se ganaron mi admiración y cariño eternos. Y que me hace preguntarme como es posible que nadie encuentre placer en dañar a estas pequeñas maquinas de dar cariño, que solo piden a cambio un poquito de comida, una mano amenazante por las mañanas con al que pelear y una bolsa de plástico que convertir en su castillo...

Anoche.

Anoche
luna gigante,
en otra cama.
Fluyen lacios los segundos
casi flotando en leche agria.

Entre suspiro y calada
se me aparecieron caprichosos
otra vez,
tus fantasmas.

Tu voz era extraña
como son las voces en los recuerdos,
tus ojos,
esos ojos!!!
mitad picardía
mitad avellana
ahora veneno
para mi bucólica alma.

Me preguntaron,
que recordaba
que sabía de ti
si tengo ya,
el corazón en calma.

El minutero indeciso
mi vigilaba
desde su cobriza plaza,
aunque fue anoche
desde el interior de su pequeño sol,
indeciso...me vigilaba.

No supe que responder
a tus caprichosos fantasmas,
pues
lo recuerdo todo,
se que no te conozco
y mi corazón amargo
ebrio de ausencia
jamas volverá
a estar en calma.

Aunque el minutero
implacable...
recupere su valentía
cuando anoche sea "aquella noche",
y habiendo caído
del calendario
no quede mas prueba
que este sucio poema
de sucias lineas,
de esa noche de luna gigante,
otra noche
de sucia pena.

Que se muera de una vez,
por favor
que se muera!!!
esta noche lastimera
y me arranque por fin!
el trocito que me resta.
Que se pierda para siempre,
donde moran todas
mis rabietas...

John.

I AM PROVIDENCE.

Anoche, después de mucho tiempo posponiendolo, seguimos con una partida de "La llamada de Cthulhu", que teníamos aparcada desde hace meses. Para los profanos diré, que es el juego de rol basado en la obra del escritor estadounidense Howard Philips Lovecraft.

Nacido en Providence, (Rhode Island), este autor, aunque desconocido para el gran publico de este país, es sin embargo uno de los más grandes escritores de terror del siglo XX.

Y como todos los grandes, la personalidad marcada y extravagante de este genio comenzó ya a fraguarse en su infancia. Lector precoz y empedernido, deboraba los bastos volúmenes de la gran casa familiar. Mientras los niños de su edad jugaban, el joven Howard, superprotegido por su madre, recientemente viuda, se internaba en "La Ilíada" y "Las mil y una noches" con apenas 8 años.
Dotado de una imaginación sin limites y casi enclaustrado en casa por su madre y sus tías, se vio obligado a desarrollar un rico mundo interior, donde era el protagonista de las mas increíbles aventuras. Fue en esta época en la que escribió unos cuentos cortos protagonizados por el infame "Abdul-Alhazred" que más tarde se convertiría en el escritor de su mas conocida, polémica e usada hasta la extenuación creación, "El Kitab-al-acib" o "Necronomicón" para los menos entendidos.

Este libro ficticio, (que quede claro), ha sido usado en varias películas como arquetipo de grimorio maldito. Incluso se ha convertido en marca de ropa para bakalas, para desgracia de los que consideramos que hay cosas que no deberían convertirse jamás en negocio.
La gran importancia de este libro, se debe a que en él se recoge, gran parte de la verdadera historia de los mundos creados por la peculiar mente del escritor de Nueva Inglaterra.

Un mundo, (el nuestro), avandonado en la mas vasta y desolada inmensidad, poblada únicamente por dioses ciegos e ignorantes, que pocas veces se preocupan por los asuntos de la humanidad, pero que cuando lo hacen, solo dejan la locura y la muerte como evidencia de su paso.

No quiero hacer de esto una biografía de Lovecraft, para tal fin recomiendo encarecidamente, "Lovecraft, una biografía" de Sprague de Camp. Cuya carátula original por cierto, fue usada después por la banda "Obituary" para uno de sus discos.

Lo que pretendo con esto es despertar el gusanillo de todos aquellos que no conozcan a este genio, o que lo conozcan únicamente por las poco afortunadas adaptaciones cinematográficas que se han hecho hasta la fecha: La saga de "Evil dead" por ejemplo de Sam Reimi, "Granja maldita",

"Re-animator" de Brian Yuzna, de la cual se hicieron secuelas mas dirigidas al humor que a otra cosa.Pasando por "Dagon", basada en los cuentos sobre Innsmouth, en la que fue la ultima interpretación del actor Francisco Rabal. Ahora mismo mientras escribo está en los cines, "La herencia Valdemar", también basada en la obra de Lovecraft, pero sin estarlo en ninguno de sus relatos en concreto.

Dejando el cine a parte, la mejor manera de descubrir a Lovecraft, es buceando en su obra. O incluso en la de algunos de sus muchos seguidores ya que "Los mitos de Cthulhu", (termino con el que se conoce toda la mitología propia de este escritor), fue seguida y desarrollada por muchos de sus amigos y seguidores. Clark Ashton Smith, Robert Block (escritor de Psicosis), Frank Belknap Long

, Robert E Howard, (creador de "Conan el Cimmerio"), y el que mas empeño puso y mejor desarrollo los mitos a la muerte del escritor, (al menos en mi opinión), Augusth Derleth.

También hay que nombrar escritores mas actuales como Brain Lumley, famoso entre otras cosas por sus "Cronicas necromanticas", y Sthepen King, que aunque nunca ha escrito nada "situado" en los "mitos", tiene una clarisima e innegable influencia Lovecraftiana.

El suyo, era un terror psicológico, donde era tan fácil perder la vida como la cordura para sus desgraciados protagonistas, ya que en su obra, apenas hay héroes que se alzan victoriosos ante la adversidad. Y en el fondo la humanidad nunca tiene la mas mínima oportunidad de vencer ante los horrores venidos mas allá de nuestro planeta, o de los mas profundo de nuestros océanos...

Que nadie se acerque a este escritor buscando algo que leer mientras le entra el sueño, Lovecraft exige y merece dedicación y admiración ya que se adelanto a muchos conceptos usados y mas que explotados en su genero. Desde sus cuentos cortos, hasta sus relatos mas largos como: "El caso de Charles Dexter Ward", o "En las montañas de la locura",(lo primero que leí de él, por cierto), pasando por la etapa de los relatos oníricos, destacando "En busca de la ciudad del sol poniente", del ciclo de Raldolph Carter, uno de los pocos héroes Lovecraftianos. Su obra es extensa y absorvente. Tampoco hay que obviar su talento como poeta, que se encuentra recogido casi en su totalidad en "Los hongos de Yuggoth".

La mañana del 15 de marzo de 1937, apenas un años depsues de que su amigo Robert Howard se volara la cabeza con una escopeta de caza, Lovecraft, murio a causa de un cancer de cólon, despues de una larguisima agonia.Desde entonces sus restos descansan en el cementerio de Providence, bajo una lapida que reza desafiante. "I am Providence". Nos lego todas sus craciones: El Necronomicón, Los primigenios, los dioses arquetipicos, R,lyeh, Arkham, Innsmouth y un laaargo excetera.

y la acuciante sensación de mirar al cielo y al mar con cierta inquietud...

Quien sabe, quizas ahora este en el centro del universo, en el corro de los "otros dioses" bailando al ímpio són del ciego y loco sultan demoniaco Azathot. o lo que nos gustaria más a aquellos que veneramos su obra, puede que le esperase un destino más amable del que él otorgaba a sus personajes, y contemple la eternidad desde celephais, más alla del muro del sueño.

Némesis

A través de los portales del sueño, donde los Gules guardan,

y mas allá de los abismos de la noche, donde la luna mengua.

He repasado mi vida una y otra vez,

lo he examinado todo con la vista;

y cada amanecer lucho y grito, enloquecido de terror.

He girado a la par que la tierra en el principio,

cuando el cielo era una llama vaporosa;

he visto el oscuro universo bostezante,

donde los planetas giran negros y sin rumbo,

donde ruedan, horribles, sin ser vistos, sin conocimiento,

sin brillo, ni nombre.

He ido a la deriva por mares infinitos,

bajo cielos siniestros, de nubes grises

que el rayo rompe con afiladas cuchillas,

y que resuenan con gritos de histeria;

con los gemidos de demonios invisibles

que surgen en las verde aguas.

He atravesado como un ciervo las arcadas

de la hirsuta arboleda primordial,

donde los robles notan la presencia que camina,

y acecha donde ningún espíritu osa morar,

y huyo de la cosa que me rodea, y que me sonríe a través

de las ramas muertas que hay an lo alto.

He pasado por montañas llenas de cuevas

que se alzan, desnudas y tristes, en las llanuras,

he bebido de las fuentes fétidas y llenas de batracios

que desde allí fluyen hacia lows pnatanos del interior;

y en los lagos cálidos y malditos he visto cosas que no querría

ver nunca jamás.

he examinado el vasto palacio cubierto de hiedra,

he pisado sus salones desiertos,

donde la luna que se laza desde el valle

muestra tapices, colgados en los muros;

extrañas figuras, tejidas de forma discordante,

cuyo recuerdo no puedo soportar.

He mirado, atónito, desde los parapetos

a las praderas mohosas de los alrededores,

al pueblo de muchos tejados que se halla

bajo la maldición de una tierra rodeada de sepulcros;

y desde hileras de mármoles blacos, con urnas gravadas,

he escuchado atentamente.

He acechado las tumbas de todas las eras,

he volado en las garras del miedo

donde ruge el humeante Erebus;

donde los glaciares se alzan, nevados y terribles:

Y en reinos en los que el sol del desierto consume aquello

a lo que nunca puede dar vida.

Yo era ya viejo cuando los faraones alzaron

su trono enjoyado junto al Nilo;

era viejo en aquéllas eras incontablez

en las que yo, y sólo yo. era malvado;

y el hombre, aún feliz e inocente, vivía alegre

en la lejana isla del Artico.

Grande fue el pecado de mi espíritu,

y grande es el alcance de sus consecuencias;

ni la piedad del cielo puede alegrarme,

ni encuentro reposo en la tumba:

porque de las eras infinitas acuden, batientes,

las alas del terror inmisericorde.

A través de los portales del sueño, que los Gules guardan,

mas allá de lso abismos de la noche,

donde la luna mengua,

he repasado mi vida una y otra vez,

he examinado todo con la vista;

y cada amanecer lucho y grito,

enloquecido de terror.

H.P. Lovecraft.

GRACIAS...

Pasada ya la tormenta, y sentado frente al ordenador con un té a mi lado, llega el momento de la reflexión.

El domingo amaneció tristón, debido seguramente a el gran desgaste de emociones de este viernes. Pero con un ligero regusto a trabajo bien hecho, mezclado con el de Jack Daniel´s, humo y cerveza.

La fiesta "Pig", muy por encima de una noche de ocio, fue como hojear un álbum de fotos añejas..., de esas que hacen que se te dibuje en los labios, una sonrisa contradictoria y agridulce. Mi en nuestra mejores previsiones esperábamos tal afluencia de gente, eso si siguió faltando demasiada.

Me hizo tremendamente feliz por unas horas, no el hecho de ver a tantos amigos, si no el de verlos juntos después de tanto tiempo. Ya que todo aquello no fue si no una excusa para reunir a la gran familia "Pig".

El viernes, se dieron cita varias generaciones distintas de "Pig people", y entre los abrazos, los reencuentros y las emociones que todos teníamos a flor de piel, se respiró un ambiente de cambio y de vuelta a los orígenes. A aquellos tiempos en los que todos teníamos una vida, si no mas feliz, quizás si más despreocupada. Y entre cerveza con mora y chupitos de esos que te estropean la noche, (nos faltó el "Barbarian" eso si...), creo que todos sentimos durante aquellas brevisimas horas como hace unos cuantos añitos. Mas jóvenes, con mas pelo y menos barriga, con menos preocupaciones, y el que mas y el que menos con el corazón algo mas intacto...

Que bueno es de vez en cuando, hacer un paréntesis, en este mundo de competitividad y penurias, poder relajarse con buenos viejos amigos y disfrutar otra vez, de la banda sonora de nuestra juventud. Y vuelvo a hacer inca pié en que a pesar de que fue un éxito total en lo que ha asistencia se refiere, siguió faltando mucha gente que nos hubiese encantado volver a ver. Personas que forman parte del Pig, tanto como Jorge o yo. Para todos vosotros nuestro recuerdo sincero, a los que estáis y a los que no...

Y que decir de la emoción de volver a pisar la barra, elegir la música, (nunca del gusto de todo el mundo, que le vamos ha hacer...), y desde ese lugar privilegiado contemplar a la gente que esta al otro lado de esa frontera, mas simbólica que real, que es una barra de madera y contemplar que después de tantos años, los amigos siguen respondiendo a la llamada de un lugar como aquel.

Mi agradecimiento sincero, a los que no conocía, por acudir y formar parte de una noche tan especial como aquella.

A los que tengo la gran suerte de considerar amigos en mi vida "normal", que queréis que os diga..., vosotros sabéis muy bien lo que significa para mi.

Muchas gracias Alex por hacerlo posible. Te portaste tronco.

Jorge, Ralph..., un placer volver a compartir esa sensación contigo una vez más. Sin ti, no sabría lo que significaba "El Pig". Que no sea la ultima...

En definitiva. El "Home", vuelve a ser el "Home", y todo a seguido su curso mas o menos normal, después de esa noche demasido corta.

Ahora queda hacer buen uso de esos números de teléfono que intercambiamos y que no tengamos que montar otra de estas para volver a quedar con los amigos.

Nos vemos pronto.

Y quien sabe...cuidado con lo que deseáis...

"Maybe one day i´ll be a honest man,

Up til now i´m doing a best i can,

Long roads, long days,

sunrise to sunset, sunrise to sunset..."

Wasting love. iron Maiden.

Un año sin ti...

Hace un par de días se cumplió el triste primer aniversario de la muerte de Sara. Ya hace un año..., es curioso como pasa el tiempo.

Sarita compartio conmigo toda su vida, y la mitad de la mia. Era un miembro indispensable de la familia, que con su dignidad felina, aportaba un poco de paz a esta convulsa casa.

Ella vigilaba sus dominios domésticos, desde su trono amarillo del salón. Y nos miraba divertida, seguramente pensando:- "Están locos estos humanos."

No se muy bien como hacer honor a su recuerdo, con mis torpes palabras, pero desde luego, algo se retuerce hoy en mi interior, invitándome a compartir contigo, algo de lo que se me murió aquella madrugada eterna. Que no fue solo una gata, o una mascota. Fue en cierto modo, lo que me llevo a escribir hace tanto tiempo. Mi creencia firme en que hay ahí fuera, algo mas de lo que palpamos con nuestras incrédulas manos. Algo que solo se puede describir usando la poesía, y algo de lo que sin ningún genero de dudas forma parte el gato. ¿Que tendrá este animal?, que fascina a propios y extraños con sus pasos pícaros y elegantes.

Yo se que desde que llego a este mundo, (a mi armario para ser exactos), se gano mi corazón y mi mas profundo respeto y admiración desde aquel día, hasta la noche de su muerte.

Durante toda mi vida, le he dedicado poemas, mas o menos acertados, Pero jamás logré plasmar en papel lo que realmente significó para mi.

Muchos lo han intentado, desde luego plumas mas ágiles y versadas que la mía. Pero nadie siquiera a llegado a rozar la superficie de el maravilloso misterio que supone el gato.

Aquellos que amamos a estas criaturas, y que en algún momento hemos compartido nuestra vida con ellos, conocemos bien esa sensación de orgullo que significa sentirse compañero de tu gato. Y digo bien, compañero, porque los gatos no hacen amigos facilmente, y como decía Neruda, "Yo no suscribo, yo no conozco al gato".

Solo se, que hace una año desapareció de mi vida, ya que no de mi recuerdo, una de las dos cosas mas bellas que han pasado por ella, que poco sabia yo, que meses después me abandonaría la otra...

Se bien, que ahora estas en algún lugar inspirándome y susurrandome versos al oído como antaño, y que si algún día nos reencontramos, volveremos a compartir tardes de lectura y sofá.

Hasta entonces, sigues siendo una anotación en mi larga lista de cuentas pendientes con Dios, signifique lo que signifique esa palabra...

Ven, bello gato, a mi amoroso pecho;

Retén las uñas de tu pata,

y deja que me hunda en tus ojos hermosos

mezcla de ágata y metal.

Mientras mis dedos peinan suavemente

tu cabeza y tu lomo elásticos,

Mientras mi mano de placer se embriaga

al palpar tu cuerpo eléctrico.

A mi señora creo ver. Su mirada

como la tuya, amable bestia,

profunda y fría, hieren cual dardo,

Y, de los pies a la cabeza,

un sutil aire, un peligroso aroma,

Bogan en torno a su tostado cuerpo.

El gato.Las flores del mal-Boudelaire.

Nada...

Y se me saltan los puntos del alma

cada vez que rezo en vano

a tu silencio frió,

a tu mirada ya desviada

a esa lágrima de alegría

convertida ahora solo en lágrima.



Como un pecho que se desgarra

para mostrar el vacío debajo

la indiferencia a los lados

y el amargo dolor,

por encima espolvoreado.

Como polvo de estrellas

de esas ya muertas

de las cuales solo vemos añejos retratos

tiritando en un cielo

cada vez mas resquebrajado,

colgadas cual títere,

de una mano sorda

y ciega a nuestras suplicas vacilantes.



No hay orden ahí fuera,

ni conciencia suprema,

que nos guíe en la negrura.

No hay bondad ni amor

en una despedida camuflada

de calor y recuerdo.

No quedan mas que espinas

que exhalo cada mañana,

al abrir los ojos y ver manchada,

mi cama de tu ausencia,

mi alma de tu aliento

con sabor a viaje remoto

y mi vida enredada en la nada.



Cuan fácil fue engañarme,

creer que habría mas besos,

mas mañanas de té y menta,

otras noches en el valle

que separaba mi tierra,

de tu preciosa tierra.



Casi prepare tu maleta,

cargada de todo menos de mi,

nuevo continente viejo,

nueva experiencia ajena,

nueva vida en la que no entraba la mía...



Si hubiese sabido que seria el ultimo,

aún te estaría besando,

te atraparía en mi rocoso abrazo,

te amaría como los demás aman al mañana,

como los otros aman la vida,

como yo ansió la nada...



John 4-1-10.