NOCHE "A LA FRESCA".

El pasado viernes, mi colega Antonio "El Kalvo" y yo, nos pegamos una buena caminata, hasta el refugio de chapa, para senderistas que hay en las faldas de nuestro "Puig campana". Ambos, un poco derrotados, por los derroteros (perdón por el juego de palabras), por los que nos lleva la vida, necesitábamos un poco de aislamiento y por que no decirlo, reencuentro, porque la verdad no salgo mucho ultimamente, y siempre viene bien, pasar un buen rato con los AMIGOS de verdad. Esos que siguen ahí aunque pases mucho tiempo sin verlos, los que te acompañan aunque no los veas, los que han estado en casi toda tu vida, en los escasos momentos buenos y en los malos por supuesto.
En un principio yo tenia un plan más que interesante para el fin de semana, pero como siempre ultimamente, se me truncó, así que cuando Antonio me llamo y me propuso subir al Puig, no lo dude un instante.

Hace años en nuestra niñez y primera adolescencia, estábamos siempre en el campo, salvo en aquellas tardes que jugábamos a rol en casa de uno u otro. Tiempos felices e inocentes, tiempos que no volverán, como no volverá por lo visto mi forma física, porque la subida fue una tortura, que soporté sin embargo estoicamente. "Kalvo" está mucho mas curtido que yo en estas lides, y el tio subía sin parar mientras amenizaba mi particular calvario con anécdotas de esas que siempre recordamos cuando nos reunimos. Hicimos casi toda la subida de noche, y entre una niebla espesa que en un principio parecían nubarrones de tormenta, afortunadamente, mi colega fue previsor y se trajo un par de lamparas frontales, con las que al menos veíamos donde poníamos nuestros titubeantes pasos. Después de lo que a mi me pareció una eternidad atravesando toda la zona quemada a las faldas del Puig, llegamos a nuestro destino. Un pintoresco y dejado refugio de chapa, llamado José Mª Vera. A pesar de estar sucio y no muy bien cuidado por los anteriores ocupantes, (había todavia trozos de pan y una botella vacía de vino sobre la mesa), cumplía perfectamente su cometido, a saber, refugiarnos del frió. Colocamos los sacos, sacamos la comida y caímos en la cuenta de que a pesar de llevar varias velas, no habíamos traído mas que un mechero vacío. Entonces nos arrepentimos de no haber prestado atención a los programas de "El ultimo superviviente", y tras pasar una media hora frotando dos palos de pino, nos resignamos a pasar la noche con la única luz de una de las lamparas frontales, que sin embargo y contra todo pronostico, aguanto toda la noche.
No fue ésta, una ruta de ocio ni placer, como he dicho antes, nuestro único propósito (no conseguido por cierto...) fue escapar un poco del tedio y de esas pequeñas o grandes cosas que nos han borrado la sonrisa a ambos. Charlamos y charlamos, recordamos historias de cuando nuestra única preocupación era llevar hechos los deberes de matemáticas para que Don Manuel no nos echara la bronca, y de como un día, casi sin darnos cuenta, las mujeres entraron en nuestras inocentes vidas, y todo cambio para siempre...En el fondo no hemos cambiado mucho, seguimos siendo un par de melenudos fantasiosos, aficionados mas a la fantasía, que a este feo mundo que nos rodea. Siempre nos hemos mantenido alejado de todo aquello que se supone que nos debería de gustar, porque es lo que le gusta al resto del rebaño. Y en el fondo, seguimos siendo aquellos dos chavales, que se pasaban el tiempo libre, jugando a rol, o recorriendo las sendas de nuestros escasos bosques (mil gracias Terra Mítica...), porque el mundo real no nos gustaba ni nos gusta demasiado.La noche fué pasando lenta, entre alguna risa, muchos suspiros de desaliento y algún que otro consejo de amigo. Nuestro plan era hacer tiempo para pasar unas horas de radio con el gran Miguel Blanco y su "Espacio en blanco", programa al que Antonio me aficiono ya en tiempos del colegio y que sigue emitiendose los viernes y sábados en radio nacional, haciéndole la competencia a Iker Jimenez. Pero, el sueño nos fue venciendo, y en aquella suerte de camastros de chapa, nos quedamos dormidos aproximadamente a las 2 de la madrugada, hora del comienzo del programa.
Yo la verdad no pegue ojo, entre el frió, lo incomodo de aquel lugar, y mi alergia al polvo. Y al amanecer, comenzamos ya a escuchar a los primeros senderistas que pasaban por allí con lo que decidimos levantarnos y regresar a casa. Fue entonces cuando las agujetas y mi pobre rodilla, me terminaron de estropear el día, ya que convirtieron la bajada, teóricamente más fácil, en otro verdadero suplicio.Pronto volvimos a recuperar la cobertura de nuestros moviles, y con ellos y con la presencia de otros senderistas, volvimos poco a poco a la "realidad".Nos vino bien a ambos, pero sigo sintiéndome extraño. "Tan sólo y entre tanta gente...", que decía una vieja canción de Reincidentes.
Sea como fuere, todo el mundo debería coger a algunos buenos amigos, pero digo AMIGOS de verdad, no de esos de sábado por la noche, y aislarse para pensar un poco. Pasar una noche a la fresca, a veces aclara las ideas...

Fragmentos. (cuento corto)

Él no fue nunca un hombre sencillo. Jamas se detenía mucho tiempo en intentar averiguar por donde le llevaría su vida, si no más bien, donde le dirigiría su convulsa imaginación.No era de esas personas que se vistiesen por los pies por la mañanas. En realidad preferiría andar desnudo por su casa hasta que alguna visita incomoda le empujaba a seguir las normas del pudor y a salir de sus ensoñaciones.
Comenzó muy temprano la aventura del "amor", demasiado pronto dirían algunos. Era apenas un crío cuando experimentó la dulce sensación de un beso. Eso si, no le pareció nada extraordinario. No fue un beso como aquellos de las películas dominicales en blanco y negro. Fue torpe, corto y desalentador. No creía que fuese algo que recordase toda su vida, como tantas veces había oído decir del primer beso.Algún tiempo después, llego su primera experiencia sexual. Y el resultado fue el mismo. ¿aquello era todo?, ¿esto era por lo que los hombres perdían la cabeza?. Paso el tiempo y como casi todo en la vida, fue cambiando. Aquella primera chica se queda varada en algún lugar de su amplia memoria emocional, no sin antes pedirle un favor. - me voy de tu lado. Le dijo. -pero como recuerdo de este tiempo pasado en común, quiero algo tuyo, lo que tu decidas. Él pensó y pensó. Ya le había regalado sus torpes palabras a modo de poema, incluso le regaló un anillo fabricado con los cristales de sal de sus lágrimas el día que ella decidió abandonarlo. Miró el cielo nocturno, y al contemplar el plateado halo de la luna, que estaba en cuarto menguante, supo que darle a aquella que se marchaba de su lado para siempre. Abrió su pecho saco su corazón y arrancando un pequeño mordisco, se lo entrego y después se dio la vuelta para no volver a verla jamás.

El tiempo, siguió transcurriendo inexorable. El pecho le dolía de vez en cuando, pero no creyó que le diese problemas.-Tengo un corazón muy grande. Pensó. Algunos mese después volvió a sentir la maravillosa sensación de estar enamorado. Una chica libre como el viento, que tenia una curiosidad insaciable. Las noches de aquel verano se convirtieron en largas charlas sobre los mas diversos temas, y él la escuchaba embobado, impresionado por todo aquello que ella le contaba y le preguntaba. Aquel estío se agoto entre risas y charlas, y ella considero que ya no podía seguir satisfaciendo su curiosidad en aquel lugar ni junto a él. En el momento en que ella se disponía a emprender su viaje, la llamó a gritos, y le dijo: -he aprendido mucho a tu lado, he bebido en las fuentes de la poesía y la filosofía, justo es, que yo también te de algo. Y abriendo su pecho por un lugar distinto al anterior, se arranco otro trozo del corazón, y envolviéndolo en un pañuelo se lo entrego. Ella, lejos de verlo como un gesto de amor. Se sentó en su butaca del autobús, y curiosa se puso a observarlo, como si de otro libro que leer se tratase. esta fue la ultima vez que la vio, mientras se alejaba, rumbo a nuevos conocimientos que descubrir.

Todo aquel año, y el siguiente, fueron duros, porque su corazón mutilado, no funcionaba como debería, aun así, siguió viviendo, alternado entre la melancolía y la dicha, como se suceden el día y la noche en la vida de todos los nacidos.

Sentía de vez en cuando unas terribles punzadas en el pecho, pero estas, se veían mitigadas por nuevos amores que se cruzaron en su camino. Algunos de ellos fueron dulces y apasionados como un recuentro largamente esperado. Otros en cambio, se llevaron de él mucho mas de lo que dejaron. Y siempre, sin excepción, se llevaron un pedazo de su órgano mas valioso cuando lo abandonaron en el camino, cansadas todas de un poeta sin versos, de un amante con los besos marcados, como los naipes de una partida de poker en la que ya no había nada que ganar.

Aunque el amaba con rabia, y se entregaba como si no hubiera un momento que perder, fue echando en falta, aquellos pequeños fragmentos de corazón de los que se había desprendido desde que siendo apenas un niño, diese aquel primer beso, torpe y desalentador.Llego un día en el que su alama estaba colmada de besos y abrazos, de sentimientos encontrados. De perdidas y encuentros, de promesas incumplidas y ruegos no escuchados. él vació su alma a la par que su corazón iba menguando, tal y como aquella luna que le inspiro la primera vez. Hasta el punto que notó que le faltaba el aliento, que la sangre no llegaba a todos aquellos puntos que debería, y en ocasiones, la sensación de debilidad era tan acusada, que incluso le faltaban fuerzas para besar los labios inseguros de aquella que ocupaba el minúsculo fragmento de corazón que le quedaba y que estaba situado ahora en un pecho demasiado vacío. Ella era una mujer de fuertes contrastes: Fuerte e insegura, bellísima, aunque esa belleza no se reflejaba en su espejo, aunque si todos los demás. Tierna y dura, rica en experiencias y pobre de espíritu por una vida demasiado dura, que no se correspondía con unos ojos tan sinceramente nobles. A pesar de amarla con todo lo que le permitía sentimiento mutilado, ella pedía y pedía, tanto como él lo había hecho en el pasado. Al conocer y comprender perfectamente lo que se retorcía ansiosamente en el interior de ella, decidió, entregarle el pedacito que guardaba, como un avaro usurero. Pensó que así aliviaría las inseguridades de aquella que le había hecho sentirse virgen de sentimientos. Pero cuando abrió aquel pecho, que más bien parecía un campo de labranza donde se hubieran sembrado cicatrices, descubrió con sumo dolor, que apenas una débil porción del que antaño había sido un brioso motor. Intento extraerlo, más pago con un desvanecimiento su osadía."-Es ella y esta aquí, pensara que no la amo, que no la correspondo, me abandonara y ni siquiera podrá llevarse un trocíto de lo que soy. Me olvidara como olvida el alba a la noche." Mientras estas ideas se arremolinaba en su torturado cerebro, vio en un callejón, el cuerpo inerte de un gato pardo, que caminaría silencioso sin duda alguna, por los soleados palacios de Bats, desde hace al menos dos días. Las cuencas de lo que otrora fueron dos orgullosos y desafiantes ojos de fuego, servían ahora de corrupto cubil a las larvas, que en su febril socavar, había devorado ya la mitad de la cabeza. Aquel hombre sencillo, que jamas se detenía mucho tiempo en intentar averiguar por qué derroteros le conduciría la vida, se sentó piadoso ante el cuerpo del felino, y abrió de un certero tajo, el pecho de la pobre bestia. Arrancó el corazón, que aun estaba caliente porque es la vasija donde se deposita la pasión de los gatos, y lo envolvió cuidadosamente en un paño. Aquella misma noche, fue a buscar a su amada, que impaciente lo aguardaba. Se puso sereno frente a ella, y depositando un beso en aquella frente intranquila, como las aguas de un riachuelo en el deshielo primaveral, le entrego el presente, y le dijo, intentando en vano parecer seguro:

Aquí tienes el ultimo fragmento,
aquí mi alma, mi orgullo, mi aliento,
te entrego el recipiente de un alma torturada
ahora es para ti,
mi corazón, mi vida, mi última amada.

Ella recogió el paño manchado de sangre y aun tibio como una mentira, y posando una ultima mirada, sobre esos ojos que había jurado mil veces no dejar jamas de adorar, se levanto y lo dejo allí solo, manchado de esa soledad, que solo sienten aquellos que han amado y perdido alguna vez.La espero, durante toda la noche, que debió durar dos o tres noches seguidas, sintiendo toneladas de horas sobre su pecho ya agotado. El sueño le encontró llegando ya el alba, y durmió y durmió. No recordó ningún sueño aquella velada, más supo al despertar que no había descansado, y el sudor empapaba su cama solitaria. Esa misma cama donde había devorado mil veces a aquella mujer ahora ausente.Preocupado por la tardanza de aquella que se había marchado con el corazón de un gato anónimo, fue a buscarla a su casa. Ésta, estaba situada en el punto más alto de una colina, porque su dueña pensaba que estando tan alejada de mundo, las penas no se tomarían la molestia de ir hasta allí a molestarla. Cruzó el umbral de la vieja puerta, y su sangre, escasamente bombeada, se quedo estática en sus venas. En esas mismas venas llenas de remiendos que apenas le mantenían en pie.Colgada de una viga del techo de salón, pendía el cuerpo de su ultima amada. Había elegido un vestido blanco casi transparente, quizás para convencer al barquero de que le dejase pasar. A sus pies, ya helados había una nota escrita apresuradamente, y llena de borrones producidos por las lágrimas de los últimos momentos. LA cogió delicadamente, como si se tratase de un tomo sumamente antigua y valioso, y lo leyó a través del prisma de sus lágrimas:

"No me amas, jamas lo hiciste. este corazón es pequeño y esta podrido, no podría caber en él, todo el amor que decías sentir por mi. Es un corazón cálido, si, pero estaba ya muerto antes de que te lo arrancases del pecho. Adiós."

EL VIEJO LOGAN.

En una de las primeras cosas que repercutieron mis problemas laborales, fue en que tuve que prescindir de mi principal afición, los comics. Por eso, nunca podre agradecer lo suficiente el regalo que recibí ayer. Una de las muchas colecciones MARVEL que tuve que suprimir temporalmente, fue la de Lobezno, justo en el momento en que se iba a publicar en sus paginas una de las grandes sagas de los últimos tiempos de el mutante de las garras de adamantium. "Wolverine. The old man Logan" Otra obra maestra del tándem formado por los responsables de "Civil War". Steve Macniven al dibujo y el inconmensurable Mark Millar responsable del guión. Muy de moda este ultimo entre el gran publico por la adaptacion a la pantalla grande de una de sus obras, "Kick Ass". Para los que estamos en el mundillo del comic, este genial guionista escoces no es ninguna novedad.Aparte de la ya mencionada macro-saga "Civil War", que puso patas arriba como nunca antes todo el universo Marvel, y que termino entre otras muchas circustancias con la muerte del Capitán América. Millar, ha sido responsable, de otras muchas grandes sagas, mencion especial, merece por ejemplo, "Lobezno: Enemigo del estado". En la cual le acompañaba al dibujo el mítico John Romita Jr., compañero tambien en Kick ass. Y autor de los dibujos que aparecen en la película. Actualmente Millar, además de otros proyectos esta preparando una trilogía para el cine sobre Superman. Abordando la vida del primer superheroe desde una optica mucho más dura y adulta de las que ha tenido "el hombre de acero" hasta ahora en el celuloide.
Volviendo a "El viejo Logan" en cuestión, diré que es una idea absorbente. Nos sitúa en un futuro post-apocalíptico, al más puro estilo "Mad Max". Los super héroes, fueron exterminados hace unos 50 años en una especie de "noche de los cristales rotos",y Logan es un viejo y pacifico granjero, casado y con hijos, que se esfuerza por cultivar una tierra yerma, para pagar el alquiler. Muy atrás quedaron las aventuras superheroicas y aquello de salvar el mundo un día si y otro también. Hasta el punto de que nuestro protagonista, rechaza todo tipo de violencia y lleva años sin desenfundar sus características garras. repudia su pasado y no quiere si no olvidar todo aquello que fue. El motivo de este cambio, en uno de los personajes mas violentos del universo Marvel, es duro e impactante, y no puedo desvelarlo aquí, sin destripar, (nunca mejor dicho), toda la trama.la pacifica existencia de Logan, cambia cuando un dia, su viejo amigo Clint Barton,( Ojo de halcón), le pide que le acompañe en un viaje a través de EE.UU para entregar un misterioso paquete.Al mas puro estilo de "road movie", los dos antaño vengadores, se enfrentan a toda una serie de peligros de este nuevo y oscuro país, presidido por cierto, por Cráneo rojo, el archienemigo del Capitán América.A pesar del chocante pacifismo de nuestro canadiense favorito, la saga termina explotando en una orgía de sangre, vísceras y el humor negro y socarrón tan característicos de Millar.Para aquellos que queráis encontrar esta verdadera maravilla del noveno arte, se publico entre los números 42 y 47 del tercer volumen de la edición española. Aunque MArvel y Panini, (su editora en España), está preparando una edición Marvel de luxe, que no debería tardar mucho en estar en las librerías.No importan los años que pasen, Logan siempre seguirá siendo el mejor en lo que hace.

Quemar cultura.

(En referencia a la noticia aparecida ayer en los medios, acerca de la llamada de un pastor evangelico estadounidense, a la quema de libros del Corán el 11-S.)

No seré yo el que defienda ahora las tesis del Corán, el cual he leído por cierto, y es un precioso ejercicio de poética narrativa. Y el cual recomiendo a todas aquellas personas que como a mi, améis la mitología, eso si, es mucho mas entretenida la griega o la escandinava. Pero creo que el hecho de quemar libros, demuestra muy poca sensibilidad e inteligencia. Quien no ha oído hablar de las grandes quemas publicas de libros en el Berlin de mediados de los 40?. En aquella ocasión, el fanatismo nacional-socialista empujaba a las masas enfervorecidas a destruir aquello que no casaba con las creencias del gobierno.Como decía, jamas defenderé un libro que trate sobre religión, pero la cultura y el folclore, nos enriquecen a todos, y así como no quemaría el "Mein Kamf" de cierto austriaco bajito y malhumorado, a pesar de ser totalmente contrario a mi filosofía de vida, tampoco creo que haya que quemar estos volúmenes, que no son en absoluto dañinos, si se ven como lo que son, meros relatos de mitología, como la Biblia y la Torá.Quede clara aquí mi postura, aborrezco el islamismo, radical o no, y creo que debería ser erradicado a sangre y fuego, pero no menos que debería serlo el cristianismo, el judaísmo, el budismo o cualquier religión. Para los que se lleven las manos a la cabeza sobre lo que he dicho del budismo, diré una cosa muy breve. El budismo disfruta de cierta "amnistía" entre aquellos que son contrarios a las religiones, partiendo de la base también, de que no es una religión al uso, si no mas bien una filosofía. Pues bien, esta filosofía tan "new age", considera que los homosexuales lo son, porque están purgando una mala vida anterior. Ahí queda eso...Dicho esto, insisto en que la quema de un libro, el que sea, es un crimen horrible contra la cultura y la historia humana, y que los libros, jamas son culpables de los crímenes que se cometen en su nombre, son meros utensilios, que pueden servir para enriquecer nuestras mentes, o para dar una excusa a nuestro lado mas oscuro.

BIFURCACIÓN...

En esta vida de absolutos opuestos, hay una máxima que casi siempre se cumple: elegir siempre es perder.

Habrá quien piense, que la perdida viene dada, cuando no se elige. Esa es mi opinión al menos en lo que a la política se refiere. El silencio es complicidad, y ante determinadas situaciones siempre hay que tomar partido, pero no es ese el tema que me hace ponerme hoy ante el teclado.

Que difícil resulta en ocasiones, elegir entre dos situaciones, entre dos opciones, entre dos puertas. Además, cada una de estas elecciones, no nos situara si no en la antesala de otra duda. En mi convulsa mente, siempre caótica y desordenada, se pelean varias decisiones, que no siempre han sido opciones si no mas bien, imposiciones dadas por mis sentimientos mas convulsos aun si cabe que mis pensamientos.

Se que puede resultar difícil entender esta perogrullada, que no pretende ser si no un pequeño desahogo, una reflexión en voz alta. Pero igual de tortuoso me resulta a mi mismo, entender las señales que me envía el día a día. Dentro de mi complicadísima situación actual, tengo varias decisiones por tomar, que podrían dirigirme por muy distintos derroteros. ¿Qué quiero ser?, ¿Cómo quiero que sea mi vida?. ¿Realmente importa?, como cualquier persona, pensé que al llegar a determinada edad, mi futuro estaría mas o menos claro, y a estas alturas, sabría bien lo que soy y lo que debo hacer. Sin embargo, el futuro es especialmente incierto ultimamente, y aunque todo camino empieza con un solo paso, no se muy bien que calzado ponerme para tan importante caminata.

"El futuro es de los audaces", pero la única audacia que veo en mi vida, es aquella que contiene las paginas que día a día releo. Todo bien, conlleva cierto grado de mal, y girar a la izquierda, supone, perderse el camino que queda a la diestra.

También me pregunto, ¿hasta que punto, las elecciones que tomamos son libres?, siempre he sido un esclavo de mis sentimientos, cuando cabeza y corazón batallaban, siempre escuchaba a este ultimo. Pero, ¿qué ocurre cuando pelea el corazón contra el mismísimo alma?.

Es solo una pregunta lanzada al aire. No se si amo más las radiantes mañanas, o las plateadas sendas de mis noches.

En en casino cósmico de la vida, se me ha planteado una jugada a doble o nada, y no se si tengo fichas suficientes para respaldar la apuesta. Y lo que es más, me preocupa estar aceptando mis "treinta monedas de plata" particulares...

Decía Jim Morrison en su canción "End of the night", influenciado por un poema de William Blake: "Algunos han nacido para el dulce placer, algunos han nacido para la noche sin fin..."

¿Y si me estoy saltando mi casilla en este juego vital?.

Todo esto viene a significar, que estoy perdido, a pesar de las muchas manos que se me tienden.

A algunos nos gusta complicarnos para decir las cosas. Ya lo decía el señor Nietzche:

Así también yo caí de mi locura de verdad,

de mis anhelos de día,

cansado del día,enfermo de la luz,

hacia abajo,hacia el seno de la noche,

abrasado por una verdad y consumido por la sed;

_ ¿Recuerdas todavía,corazón ardiente,

cómo entonces te agobió la sed?

De ser un desterrado de toda verdad,

¡Nada más que payaso! ¡Nada más que poeta!

Yo tambien moriré...

Yo también moriré,

y mis ilusiones tan solo serán larvas,

seré "aquel", seré "ese" y ya nada importará.

No habrá mas mañanas, no habrá mas días,

y se teñirá de ocre el recuerdo de los que me amaron.

Yo también moriré,

será como si jamás hubiera existido,

bien y mal serán solo niebla,

amor y odio, solo palabras sin sentido.

Morirá conmigo todo aquello que hice,

yaceré en el limbo de los sin nombre,

pues nada habré aportado a esta tierra de odio,

y nada será mi legado.

hojearan mis poemas mal escritos,

aquellas que los recibieron,

y comprenderán con un escalofrío,

que siempre hablé de este momento.

Yo también moriré,

y seré pretérito y maldito,

como un susurro entre mis amigos,

como un libro empezado por la ultima pagina,

que todos creen haber leído.

Primero morirá mi voz,

nadie estará seguro de haberla oído.

Dirán: "Si, yo lo recuerdo"

pero sera un recuerdo, no sera mi voz.

Depues morirá mi rostro,

marchito, mudo, corrompido.

y las fotos mentirán,

como solo ellas saben hacerlo.

Dirán que también fui feliz,

sonrisa tímida e imperecedera,

en un eterno semblante serio.

Mi letra caótica e infantil,

recordará que siempre anhelé este momento,

desde que llegué gritando a este mundo,

y hasta que lo abandone en silencio.

No habrá grandes gestas,

no dejaré nada hecho.

Amigos y palabras, libros, esperanzas y besos,

edificios, viajes, experiencias, incluso la tristeza y el miedo.

Nada...,solo nada, gusanos, olvido y destierro.

Volveré al barro primigenio de donde surgí,

y mi alma, por fin libre,

se disipara con el viento.

Conceptos, como lucha, justicia y libertad,

serán gusanos,

solo eso...

Yo también moriré,

y cuando ocurra,

tu tampoco existiras,

ni el pelaje de los gatos,

ni el sabor de la cerveza.

Ni la piel de una mujer,

se acabará todo, incluso la incerteza.

Yo también moriré,

y tan solo seré una lágrima en fechas señalas,

solo un susurro, seré "aquel",

seré "ese".

Y mi voz, no será recordada.



John 14-7-10.

VERANO, FIESTAS, BARBARIE...

Con la llegada del verano, también vuelven a nuestra piel de toro, las fiestas de los pueblos, y con ellas, la barbarie y el sadismo tan típicos de este país. Tantos años de fatal tradición, sumado a la incultura y al adoctrinamiento católico,( una ecuación indivisible), han dado como resultado que muchos de mis compatriotas, no sepan divertirse ni celebrar la festividad del santo de turno sin disfrutar del dantesco espectáculo de torturar un animal.

Da igual que sea "El bou embolat", un simple encierro, pasando por "El toro de Tordesillas", o los Infames "San Fermines". En cuanto aprieta el calor, surgen los bajos instintos de la gente, y ese animal interior que todos tenemos, (aunque algunos lo enfoquemos hacia cosas positivas), necesita cubrir su cuota de morbo sangriento. Que vergüenza siento al encender el televisor, y contemplar a las gentes de los pueblos, ebrias de alcohol y sangre, correr y proyectar todas sus frustraciones contra un animal que no comprende lo que pasa, que solo quiere huir y ponerse a salvo. Y sin en el proceso se lleva a algún mal nacido por delante, yo no seré de los que derramen una lágrima. En estos días siento especial vergüenza de ser Esp.., Esp.., de ser de este país.

Algunos iluminados esgrimen la razón de que el toro de lidia desaparecería si no existiera la tauromaquia, ya que es un animal que no tiene ninguna función. Pues bien, aplicando esa regla de tres, fusilemos al 60% de los funcionarios de este país, no solo sanearíamos las débiles arcas del estado sino que nos quitaríamos de en medio una especie animal que no solo no cumple con su trabajo, esto es, no tiene ninguna función, si no que además nos sale muy caro a todos.

No es que yo piense en fusilar a nadie, pero si algunos desalmados creen que es una buena razón para aniquilar sistematicamente al toro, creo que es un argumento igualmente valido.

Lo mas hiriente, es también cuando estas atrocidades se cometen en nombre de la virgen o el santo de turno, en una religión que se enorgullece de ser piadosa y no idolatra. No hay mas que darse una vuelta por cualquiera de nuestros pueblos y ver que los cristianos siguen sacrificando animales a sus deidades y a sus ídolos de madera y escayola...

No se que puede albergar el corazón de alguien que llama arte, a este espectáculo de sangre y sufrimiento, seguramente lo mismo que aquel que dice querer a la mujer a la que golpea.

Otra cosa que mi débil intelecto no llega a comprender es aquellos que se enorgullecen y llenan sus bocazas diciéndose izquierdistas y sin embargo, apoyan esta barbaridad. la liberación del hombre debe de ir intrínsecamente unida a la animal.Una jamás podrá ser alcanzada sin la otra.

Mi humilde consejo, es que hagamos algo, que los gobernantes, hagan uso del poder que algunos, (yo no, desde luego), han puesto en sus manos, y acaben con la flagrante contradicción de este país. Donde podemos ver en un telediario, noticias sobre el maltrato animal, redactadas por el presentador de turno con rostro apenado, para pasar después ha hablar de el cartel de la feria de San Isidro, como si no fuesen exactamente lo mismo. Otro argumento es la cantidad de gente que se quedaría sin trabajo si estas cosas desapareciesen. Pues que queréis que os diga, ojala se quedase en paro, toda la gente que trabaja en la industria militar.

Seria un debate larguísimo, el hecho de si se tiene que matar animales para comer, y en el caso de que así fuese, la manera de hacerlo y la vida que se les da hasta el momento de sacrifico, lo que no tiene lugar a charla, es que el sufrimiento animal, jamas debe de ser un espectáculo.

Coged un libro, mirad a los ojos a vuestra mascota y sentid esa sensación tan maravillosa que se llama empatía.

Me gustaría terminar esta disertación con mas elegancia, pero hay cosas que solo se pueden decir claramente: Cerdos endogámicos, para vosotros mi mas absoluto desprecio.

Rojo, sangre un color muy nacional

morbo, suerte sol y arena, ¡vive dios!

arte, muerte sirve de alimento

pase, valiente y vuelta al ruedo.

Cuando el acero me traspasa el corazón

y se le llama fiesta; y otra vuelta de tuerca

cuando el sadismo se convierte en tradición

y la faena en gesta, y nadie se molesta.

Pinchos, siente recital multicolor

pasodoble, ambiente de nobleza y de pasión

¡la oreja presidente! los pañuelos

al viento alza la frente y mira al cielo.

Grana y oro-Reincidentes.