Nit de Sant Joan.

Pasada ya la noche mágica, (si es que alguna puede serlo ya...), solo quedan las reminiscencias de la fiesta pagana, venida a menos y convertida y prostituida por la cultura pop.
Aquí en Benidorm, las playas se llena de gente y el que mas y el que menos, realiza rituales que no llega a comprender, simplemente porque es lo que todo el mundo hace.
Esta fiesta, que nada tiene que ver con San Juan, viene de antiguo y se hacia para dar fuerza al sol, que a partir de esta noche, solsticio de verano, va perdiendo fuerza, y las noches van ganando tiempo al día. La iglesia católica, como siempre, pervirtiendo las festividades mas antiguas y llevándolas a su terreno.

Como decía, las playas de mi ciudad se llenan en esa noche de gente comiendo y bebiendo. Las hogueras decoran su superficie como pequeñas estrellas junto al Mediterraneo y todos se llenan de buenos deseos, simbolizados estos en notitas de papel, que son arrojadas al mar. Costumbre por otra parte que me parece poco cívica en un lugar que vive de sus playas, pero en fin...
Habrá quien me considere un gruñón, pero creo que yo como ateo recalcitrante, tengo mucho mas respeto por los rituales, que los que dicen si creer en necedades. jamas comprenderé esa gente que diciéndose atea, celebra por ejemplo la navidad, o saluda con "feliz navidad", llegadas estas fechas. Hay una gran mentira que no por mucho repetirse se convertirá en realidad, y es esa que nos dice que hay que respetar a todo el mundo. Nada mas lejos de la realidad!.
La religión, y en concreto la católica, que es la que por desgracia nos toca mas de cerca, es una serie de creencias creadas por el hombre para controlar y anular la personalidad de las masas y dirigirlas a donde los peces gordos de la iglesia,( hombres todos ellos), quieres dirigirlas. Por lo tanto, no, desde luego que no hay que respetar las creencias de aquellos que dicen tener un ente superior que los guia en momentos de oscuridad.
Los creyentes, enarbolan muchas veces la cuestión de que hay que creer en algo, que no se puede ir sin un baremo moral por la vida. Y es cierto, pero el hecho de que no crea en religiones que además son poco originales, no quiere decir que no tenga un baremo. tengo mis ideas y mi ética, mucho mas palpable y real que cualquier tontería grabada en tablas de piedra.

Como de costumbre, me desvio de la cuestión principal. Anoche, me quede en casa,(otra vez...) a pesar de tener alguna propuesta de amigos, para ir a la playa con el resto del rebaño. En pelea constante, y me relación de amor-odio con el mundo, va ganado este ultimamente, y la verdad no me apetecía mas que refugiarme en mi habitación e intentar no pensar. No pensar en las personas que están lejos, o en aquellas que estando cerca, son inquietantemente dificiles de alcanzar. Ojalá fuese tan fácil quemar nuestros males en una hoguera...

Como colofón, quiero añadir una canción-poema que escribí para mi antigua banda Boltxevikes, pero que jamas llegamos a convertir en un tema musical, la escribí hace mucho, concretamente el 24 de junio de 1996, hace la friolera de 14 años. No es ninguna maravilla, lo sé, pero me ha venido a la cabeza.

Fiesta pagana:

Seguidme a través del campo
confiad en mí
que no os asuste la oscuridad
ya estamos llegando
iros quitando vuestras ropas
y desprenderos
de vuestra falsa moralidad.

vamos a una fiesta pagana
a los pecados rezar
bebed y comed cuanto podáis
y bailad alrededor del fuego
que un solo cántico se oirá
vamos a ofender al cielo.

Entre los matorrales nos observan ya
dríades y duendes
invitándonos a danzar
el viento pondrá la música
la naturaleza el vino
y nuestras gargantas un chillido
que sólo oirán los reprimidos.

Vamos auna fiesta pagana
vamos con el fuego a jugar.

Recemos a las estrellas
que en formación están
la luna llena nos sonríe
y nos invita a amar
los gatos andan a dos patas
y los hombres, borrachos
se arrastran.

vamos todos a la fiesta
sin mascaras ni disfraz.

Vamos a rezar a muchos dioses
que aun quedan muchos por inventar.

John.

Que noche tan larga.

Hacia tiempo que no me pasaba por aquí. Esas musas que se alimentaban de mi tristeza, parecen haberse escondido en algún recodo de este mes de Abril, ya agonizante. No suelo usar mi blog, como diario, no obstante, esta noche tan larga, me pide expresarme. No se muy bien, que es lo que quiero contar,mas, supongo que es el tedio plomizo que siento sobre mi espalda, el que guia mis torpes dedos sobre el teclado.
Llevo algún tiempo intentando escribir algo, y no es por falta de temas recurrentes, pero al final todo se queda en agua de borrajas. Hoy ha sido un día de esos total y absolutamente perdidos, algo habitual en mi vida. No culpo a nadie, lo sé, es únicamente culpa mía. Me he releído por 3ª vez, el volumen 2 de antonishing X-Men. 13 números cargados del peculiar estilo cinematográfico de Joss Whedon y John Cassaday, de los que ya hable en una anterior entrada.
Posiblemente ha sido lo único bueno que he hecho en todo el día. Porque n he conseguido escribir nada decente, y los poemas comienzan ha almacenarseme en algún lugar tras mis ojos decepcionados. He estado repasando viejos manuales del grandísimo juego de rol "Rune quest", a ver si nos decidimos un día de estos a volver a decapitar Broos. Y ahora intento contarle al "éter" de la Red, simplemente que hay noches que son demasiado largas, y en las que las ausencias, son mas ausencias, y la soledad, mas amarga...

"Y bañate en mis ojos, que se joda el mar, que quiera mecerte a su antojo,
si no somos nadie a nadie va a encontrar,
y si a las heridas quiere echarle sal,
solo va a encontrarse cerrojos,
y las cicatrices de la soledad"

MAREA. Que se joda el viento.

EL PRINCIPE DE LAS RUINAS.

Este es sin duda, uno de los apodos más amables otorgado por su autor el británico Michael Moorcock a su más famosa creación, Elric VIII, 428º emperador en sentarse en el trono de rubí de Melnibone. También conocido como "El lobo blanco" por su albinismo, o "El matador de mujeres" desagradable alias que no explicare para no destripar una parte fundamental del argumento de las novelas.

Elric fue creado en 1961, fecha en la que apareció pro primera vez en un fanzine de ficción, pero no seria hasta 1973 que veríamos aparecer su primera novela, "Elric de melnibone", y el genero conocido como "espada y brujería" no volvería a ser el mismo. Las comparaciones siempre son odiosas, y al pensar ene ste genero, a todo el mundo le viene a la cabeza la obra de J.R.R. Tolkien y su sobre explotado "Señor de los anillos". Las novelas de Elric, no se parecen en nada a Tolkien, son crudas, sangrientas, el bien y mal mal no están tan definidos como en el bonito cuento que no deja de ser "El señor de los anillos". Elric es el emperador de una cruel raza alienigena que domino "Los reinos jóvenes" durante 10.000 años. Hechiceros desde la cuna y domadores de dragones, los melniboneses y su joven emperador albino centran toda la historia.

la de Elric es una historia de amor y muerte despiadada, de servicio a unos dioses locos que usan continuamente al protagonista a su antojo, y le despojan una y otra vez, de todo aquello que ama y anhela, principalmente la paz.

Pero hay algo mas original en esta historia contada a través de 6 novelas principales: Elric de melnibone, Marinero de los mares del destino, El misterio del lobo blanco, La torre evanescente, La maldición de la espada negra y Portadora de tormentas. Y dos secundarias: La venganza de la rosa y La maldición de la perla. El verdadero protagonista de las novelas, no es Elric, si no su inteligente y sintiente espada "encantada", Portadora de tormentas, Stormbringer o Tormentosa. Diferentes nombre con que es nombrada en las novelas. La espada guia o maneja mas bien a Elric a lo largo de todas sus aventuras posicionandole allí donde ella quiere estar. Elric depende de la fuerza vital que le cede su espada maldita, ya que él es enfermizo y débil, y su espada mágica es una vampira de almas, siempre sedienta.

Otra de las particularidades de estos relatos, son "El multiverso", creación de Moorcock, usada después por multitud de escritores. Hay multitud de mundos que convergen entre si, y en cada uno de estos mundos hay una encarnación del "Campeo eterno", héroe destinado a mantener el equilibrio entre los absolutos de LEY y CAOS en el universo. Elric no es mas que una entre infinidad de encarnaciones, entre las cuales las principales junto al emperador de ojos de rubí, encontramos a Hankmoon, Corum y Erekose. Aunque hay muchos mas, y todos con sus correspondientes novelas, incluso hay alguna película como "Programa final" protagonizada por otra de las encarnaciones del campeón cósmico, Jerry Cornelius, una suerte de agente secreto.

Las novelas enganchan y apasionan desde la primera pagina. El lector temina compadeciendo a este peón de los dioses, que lo único que quiere es descansar, y que sin embargo se ve dirigido por fuerzas que ni comprende ni comparte. Su espada va cobrando mayor importancia con cada pagina que pasamos, hasta que finalmente, es ella y solo ella la que precipita el final de la historia, tanto es así, que las ultimas palabras de la saga son pronunciadas por la espada .

recomiendo encarecidamente, toda la obra de este genial escritor desconocido para le gran publico de este país, como ocurre con tantos otros genios. no solo las cronicas de Elric, si no desde luego las de Hankmoon, Corum y Erekose. Para aquellos mas vagos, existen las adaptaciones en comics de las sagas, eso si, no son fáciles de encontrar.

" Adiós querido amigo, fui mil veces mas malvado que tu"

GATASOMBRA...

Cuando en el nº 128 de Uncanny X-Men,(1980), Christ Claremont nos sorprendía a todos con la muerte de Jean Grey/Fenix, los seguidores de la serie, sentimos que el grupo se quedaba cojo por algún lado. Se cerraba así una de las las lineas argumentales mas interesantes de la más que fructifera etapa compartida por Claremont y John Byrne.
Justo en el siguinete numero, veíamos salir de un taxi, a una adolescente larguirucha, y diriguierse un poco insegura al interior de la "Escuela Xavier para jovenes talentos". Que poco nos imaginabamos en aquel momento, que aquella tal Katherine Pryde, había llegado a la Patrulla-X para quedarse, y no como una mera figurante, si no para cubrir le gran vacío que Jean Grey había dejado, tras morir combatiendo a la Guardia Imperial Shiar, en la zona azul de la luna. Tras no pocas vicisitudes, y con una corta etapa en "Los nuevos Mutantes",( la cantera de los X-Men, para los profanos),esta jovencita de Illinois, entro a formar parte de la plana mayor del grupo. Tomada a su cargo por Wolverine, éste, la pulío y endureció, dado que su don mutante de hacerse intangible, la hacía poco valiosa para el combate. En Logan, Kitty encontró un mentor, un sensei. Y en su compañero Piort Nikoleavitch, alias "Coloso", encontró el amor. Quizás el guionista buscó el fuerte contraste de estilos entre los dos personajes; ella una joven inocente e ingenua, aunque dura de pelar tras pasar por las expertas manos de Wolverine. Él, un enorme muchachote de las estepas siberianas, capaz de convertirse en acero organico, aunque con un corazón sensible de artista y tan noble como el de ella.
Kitty o Katya como enseguida la bautizó su novio ruso, tardó mucho sinembargo en encontrar su propio estilo. Creo que junto al Doctor Henry Pym, (Chaqueta amarilla, el hombre hormiga, el hobre gigante, Goliath...),es el personaje Marvel que más a cambiado de nombre. Adoptó los alias de Ariel, Sprite, Espiritu, mientra cambiaba tambien de uniforme a cada cual más llamtivo, hasta que finalmente se quedo con el de Gatasombra,(Shadowcat), y vistió el uniforme estandar de la escuela Xavier.
Dada la longevidad de los personajes de Marvel, y de los del comic en general, esta adolescente de 14 años en 1980, cuado fue creado por Claremont y Byrne, sigue teniendo en la actualidad,
unos 25 años, eso si, tal y como le dijo una vez el mismísimo Wolverine,"-Te llevaría a cualquier pelea, niña...", y eso viniendo de Él Arma-X, es todo un cumplido.
Y es que Gatasombra a derramado su sangre junto a sus compañeros mutantes a lo largo y ancho de estos 30 años, ganandose un lugar de distinción entre todos los seguidores de las franquicias X.
Todo esto viene, porque he recibido como regalo por mi reciente cumpleaños, el volumen 1 de Astonishing X-Men. Coleccíon que tonto de mi, comencé en el segundo volumen. Dibujada por un singular John Cassaday, y guinozada por el genial Joss Whedon, (Buffy cazavampiros entre otros...), esta serie une magistralmente humor brillante, (mención aparte merecen los continuos piques dialecticos entre Kitty y Emma Frost, La Reina Blanca),y acción frenetica, a lo largo de 12 numeros protagonizados por una jovencita, ya no tan jovencita, capas de atravesar objetos y el tiempo, a través de esas maravillosas paginas.
Por todo esto mando un mensaje desde aqui a mi gatita Kitty, que esta muy bien acompañada en Toledo.

Saludos mutantes!!!

HACE TRES AÑOS...

Los protagonistas de este "homenaje",

abrieron sus ojillos curiosos hoy hace 3 años en una granja-criadero de Nueva York. No quiero ni pensar en las visicitudes que tuvieron que pasar hasta recalar en mis manos...

Como decía, los abrieron y no han vuelto a cerrar esos ojos inexprevivos a veces pero infinitamente curiosos. Con una obsesión casi enfermiza por absorver información del mundo que tiene a su alrededor.

Esta noche han dormido en mi habitación, (para disgusto de mi madre...), y lo primero que he visto al abrir los ojos, ha sido a Logan, tumbado boca arriba en la cama de abajo mirándome fijamente.

Es como si su pequeño cerebro se "resetease" cada noche para poder descubrir un mundo nuevo al día siguiente.

Mi reacción ha sido empezar una frenética persecución por toda la cama, que el animalito se ha tomado, (tal y como pretendía), como si le fuese la vida en ello: saltaba nervioso emitiendo sus característicos gruñiditos, se escondía entre los pliegues del edredón y y cuando le daba la espalda, amagaba mordiscos que pretendían ser amenazantes.Él siempre se despierta de buen humor, otro tema muy distinto es "V". Cuando Logan se ha cansado de pelear con mi mano, he dirigido mi atención a encontrar a la princesita. No está entre sus costumbres el madrugar, y después de mirar en cajones, cajas y entre la ropa de la noche anterior, la he encontrado totalmente dormida, metida en una mochila. Después de despertarla con toda la delicadeza de la que he sido capaz, he intentado repetir el juego con ella, pero la señorita, no es amiga de peleas ni potreos a esas horas de la mañana y menos, claro está, en día de su cumpleaños.

Después de desperezarse durante un buen rato, estirándose en posturas imposibles para cualquier otro animal que no fuese [ como pequeñas serpientes peludas] tal y como decía Miguel Delibes en su obra "El Hereje",(gracias Mercedes por tu regalo de cumpleaños del año pasado). Consintió de mala gana una mi sesión de caricias y arrumacos con la que suelo obsequiarlos cada mañana.

Un rato después cuando "V" ha recuperado todas sus funciones motoras, se han olvidado de mi y se han entregado a una lucha fratricida por el control de una bolsa de plástico. Primero uno y más tarde el otro, han ido tomando el gobierno de la nueva plaza, en un ejercicio de alternancia política de la cual deberían tomar ejemplo algunos gobernantes...

Hoy como regalo especial llevan un par de horas disfrutando de la libertad que el estar solos en el salón, les aporta. De vez en cuando curiosean entre mis tobillos o trepan por mi pantalón para ver a que dedico tanto tiempo sentado delante del ordenador.Principalmente Logan, ya que las habilidades como escaladora de "V" aun tiene que pulirse un poco. A esto hay que sumar que cuando Logan trepa primero, se dedica a abortar los torpes intentos de su compañera. Pero si algo define la personalidad de estos animales es sin ninguna duda la perseverancia, y tras unos cuantos asaltos ambos se pelean en mi regazo por ver quien me "ayuda" a teclear.

No quiero si no expresar mi amor por estos animalítos, que con su incansable búsqueda de juegos y nuevas aventuras domesticas, me obligan a reír y a recordar con dulce melancolía una vida que ya no tengo, pero que sin embargo me permitío conocer a estos bichejos entrañables. No solo ellos sino por supuesto "Elric" su ausente predecesor, son dueños vitalicios de uno de esos trozos de corazón que se van desprendiendo casi a cascotes de mi en los últimos meses.

Así pues, hace tres años, que ahora me parecen treinta, llegaron a este feo mundo, dos fragmentos de belleza en estado puro. Que se ganaron mi admiración y cariño eternos. Y que me hace preguntarme como es posible que nadie encuentre placer en dañar a estas pequeñas maquinas de dar cariño, que solo piden a cambio un poquito de comida, una mano amenazante por las mañanas con al que pelear y una bolsa de plástico que convertir en su castillo...

Anoche.

Anoche
luna gigante,
en otra cama.
Fluyen lacios los segundos
casi flotando en leche agria.

Entre suspiro y calada
se me aparecieron caprichosos
otra vez,
tus fantasmas.

Tu voz era extraña
como son las voces en los recuerdos,
tus ojos,
esos ojos!!!
mitad picardía
mitad avellana
ahora veneno
para mi bucólica alma.

Me preguntaron,
que recordaba
que sabía de ti
si tengo ya,
el corazón en calma.

El minutero indeciso
mi vigilaba
desde su cobriza plaza,
aunque fue anoche
desde el interior de su pequeño sol,
indeciso...me vigilaba.

No supe que responder
a tus caprichosos fantasmas,
pues
lo recuerdo todo,
se que no te conozco
y mi corazón amargo
ebrio de ausencia
jamas volverá
a estar en calma.

Aunque el minutero
implacable...
recupere su valentía
cuando anoche sea "aquella noche",
y habiendo caído
del calendario
no quede mas prueba
que este sucio poema
de sucias lineas,
de esa noche de luna gigante,
otra noche
de sucia pena.

Que se muera de una vez,
por favor
que se muera!!!
esta noche lastimera
y me arranque por fin!
el trocito que me resta.
Que se pierda para siempre,
donde moran todas
mis rabietas...

John.

I AM PROVIDENCE.

Anoche, después de mucho tiempo posponiendolo, seguimos con una partida de "La llamada de Cthulhu", que teníamos aparcada desde hace meses. Para los profanos diré, que es el juego de rol basado en la obra del escritor estadounidense Howard Philips Lovecraft.

Nacido en Providence, (Rhode Island), este autor, aunque desconocido para el gran publico de este país, es sin embargo uno de los más grandes escritores de terror del siglo XX.

Y como todos los grandes, la personalidad marcada y extravagante de este genio comenzó ya a fraguarse en su infancia. Lector precoz y empedernido, deboraba los bastos volúmenes de la gran casa familiar. Mientras los niños de su edad jugaban, el joven Howard, superprotegido por su madre, recientemente viuda, se internaba en "La Ilíada" y "Las mil y una noches" con apenas 8 años.
Dotado de una imaginación sin limites y casi enclaustrado en casa por su madre y sus tías, se vio obligado a desarrollar un rico mundo interior, donde era el protagonista de las mas increíbles aventuras. Fue en esta época en la que escribió unos cuentos cortos protagonizados por el infame "Abdul-Alhazred" que más tarde se convertiría en el escritor de su mas conocida, polémica e usada hasta la extenuación creación, "El Kitab-al-acib" o "Necronomicón" para los menos entendidos.

Este libro ficticio, (que quede claro), ha sido usado en varias películas como arquetipo de grimorio maldito. Incluso se ha convertido en marca de ropa para bakalas, para desgracia de los que consideramos que hay cosas que no deberían convertirse jamás en negocio.
La gran importancia de este libro, se debe a que en él se recoge, gran parte de la verdadera historia de los mundos creados por la peculiar mente del escritor de Nueva Inglaterra.

Un mundo, (el nuestro), avandonado en la mas vasta y desolada inmensidad, poblada únicamente por dioses ciegos e ignorantes, que pocas veces se preocupan por los asuntos de la humanidad, pero que cuando lo hacen, solo dejan la locura y la muerte como evidencia de su paso.

No quiero hacer de esto una biografía de Lovecraft, para tal fin recomiendo encarecidamente, "Lovecraft, una biografía" de Sprague de Camp. Cuya carátula original por cierto, fue usada después por la banda "Obituary" para uno de sus discos.

Lo que pretendo con esto es despertar el gusanillo de todos aquellos que no conozcan a este genio, o que lo conozcan únicamente por las poco afortunadas adaptaciones cinematográficas que se han hecho hasta la fecha: La saga de "Evil dead" por ejemplo de Sam Reimi, "Granja maldita",

"Re-animator" de Brian Yuzna, de la cual se hicieron secuelas mas dirigidas al humor que a otra cosa.Pasando por "Dagon", basada en los cuentos sobre Innsmouth, en la que fue la ultima interpretación del actor Francisco Rabal. Ahora mismo mientras escribo está en los cines, "La herencia Valdemar", también basada en la obra de Lovecraft, pero sin estarlo en ninguno de sus relatos en concreto.

Dejando el cine a parte, la mejor manera de descubrir a Lovecraft, es buceando en su obra. O incluso en la de algunos de sus muchos seguidores ya que "Los mitos de Cthulhu", (termino con el que se conoce toda la mitología propia de este escritor), fue seguida y desarrollada por muchos de sus amigos y seguidores. Clark Ashton Smith, Robert Block (escritor de Psicosis), Frank Belknap Long

, Robert E Howard, (creador de "Conan el Cimmerio"), y el que mas empeño puso y mejor desarrollo los mitos a la muerte del escritor, (al menos en mi opinión), Augusth Derleth.

También hay que nombrar escritores mas actuales como Brain Lumley, famoso entre otras cosas por sus "Cronicas necromanticas", y Sthepen King, que aunque nunca ha escrito nada "situado" en los "mitos", tiene una clarisima e innegable influencia Lovecraftiana.

El suyo, era un terror psicológico, donde era tan fácil perder la vida como la cordura para sus desgraciados protagonistas, ya que en su obra, apenas hay héroes que se alzan victoriosos ante la adversidad. Y en el fondo la humanidad nunca tiene la mas mínima oportunidad de vencer ante los horrores venidos mas allá de nuestro planeta, o de los mas profundo de nuestros océanos...

Que nadie se acerque a este escritor buscando algo que leer mientras le entra el sueño, Lovecraft exige y merece dedicación y admiración ya que se adelanto a muchos conceptos usados y mas que explotados en su genero. Desde sus cuentos cortos, hasta sus relatos mas largos como: "El caso de Charles Dexter Ward", o "En las montañas de la locura",(lo primero que leí de él, por cierto), pasando por la etapa de los relatos oníricos, destacando "En busca de la ciudad del sol poniente", del ciclo de Raldolph Carter, uno de los pocos héroes Lovecraftianos. Su obra es extensa y absorvente. Tampoco hay que obviar su talento como poeta, que se encuentra recogido casi en su totalidad en "Los hongos de Yuggoth".

La mañana del 15 de marzo de 1937, apenas un años depsues de que su amigo Robert Howard se volara la cabeza con una escopeta de caza, Lovecraft, murio a causa de un cancer de cólon, despues de una larguisima agonia.Desde entonces sus restos descansan en el cementerio de Providence, bajo una lapida que reza desafiante. "I am Providence". Nos lego todas sus craciones: El Necronomicón, Los primigenios, los dioses arquetipicos, R,lyeh, Arkham, Innsmouth y un laaargo excetera.

y la acuciante sensación de mirar al cielo y al mar con cierta inquietud...

Quien sabe, quizas ahora este en el centro del universo, en el corro de los "otros dioses" bailando al ímpio són del ciego y loco sultan demoniaco Azathot. o lo que nos gustaria más a aquellos que veneramos su obra, puede que le esperase un destino más amable del que él otorgaba a sus personajes, y contemple la eternidad desde celephais, más alla del muro del sueño.

Némesis

A través de los portales del sueño, donde los Gules guardan,

y mas allá de los abismos de la noche, donde la luna mengua.

He repasado mi vida una y otra vez,

lo he examinado todo con la vista;

y cada amanecer lucho y grito, enloquecido de terror.

He girado a la par que la tierra en el principio,

cuando el cielo era una llama vaporosa;

he visto el oscuro universo bostezante,

donde los planetas giran negros y sin rumbo,

donde ruedan, horribles, sin ser vistos, sin conocimiento,

sin brillo, ni nombre.

He ido a la deriva por mares infinitos,

bajo cielos siniestros, de nubes grises

que el rayo rompe con afiladas cuchillas,

y que resuenan con gritos de histeria;

con los gemidos de demonios invisibles

que surgen en las verde aguas.

He atravesado como un ciervo las arcadas

de la hirsuta arboleda primordial,

donde los robles notan la presencia que camina,

y acecha donde ningún espíritu osa morar,

y huyo de la cosa que me rodea, y que me sonríe a través

de las ramas muertas que hay an lo alto.

He pasado por montañas llenas de cuevas

que se alzan, desnudas y tristes, en las llanuras,

he bebido de las fuentes fétidas y llenas de batracios

que desde allí fluyen hacia lows pnatanos del interior;

y en los lagos cálidos y malditos he visto cosas que no querría

ver nunca jamás.

he examinado el vasto palacio cubierto de hiedra,

he pisado sus salones desiertos,

donde la luna que se laza desde el valle

muestra tapices, colgados en los muros;

extrañas figuras, tejidas de forma discordante,

cuyo recuerdo no puedo soportar.

He mirado, atónito, desde los parapetos

a las praderas mohosas de los alrededores,

al pueblo de muchos tejados que se halla

bajo la maldición de una tierra rodeada de sepulcros;

y desde hileras de mármoles blacos, con urnas gravadas,

he escuchado atentamente.

He acechado las tumbas de todas las eras,

he volado en las garras del miedo

donde ruge el humeante Erebus;

donde los glaciares se alzan, nevados y terribles:

Y en reinos en los que el sol del desierto consume aquello

a lo que nunca puede dar vida.

Yo era ya viejo cuando los faraones alzaron

su trono enjoyado junto al Nilo;

era viejo en aquéllas eras incontablez

en las que yo, y sólo yo. era malvado;

y el hombre, aún feliz e inocente, vivía alegre

en la lejana isla del Artico.

Grande fue el pecado de mi espíritu,

y grande es el alcance de sus consecuencias;

ni la piedad del cielo puede alegrarme,

ni encuentro reposo en la tumba:

porque de las eras infinitas acuden, batientes,

las alas del terror inmisericorde.

A través de los portales del sueño, que los Gules guardan,

mas allá de lso abismos de la noche,

donde la luna mengua,

he repasado mi vida una y otra vez,

he examinado todo con la vista;

y cada amanecer lucho y grito,

enloquecido de terror.

H.P. Lovecraft.