jueves, 24 de marzo de 2011
jueves, 10 de febrero de 2011
Otra vez en la brecha...
Hace algunos años (más de los que me gusta reconocer...), pedí a mis padres como regalo de cumpleaños una maquina de escribir, de esas que comenzaban a salir, con su pantallíta (o display), donde podías corregir tus fallos, antes de pulsar la tecla para que el artilugio se pusiera a imprimir, con ese característico e hipnótico sonido, aunque en el caso de las maquinas eléctricas no era ya tan mágico. Era una maquina moderna pero modesta para la época, y con ella quería sacarme de mi adolescente cabeza, alguna historia que me revoloteaba por aquel entonces. Tras más de un intento frustrado y buenas ideas que se me tornaban infantiles y vacías según las iba escribiendo,
abandoné un par de borradores y varias decenas de paginas en un lugar semi enterrado de mis cabeza y habitación.
La ahora vieja maquina, descansa en un armario en el garaje junto a algúnos de esos peculiares cartuchos de cinta de tinta que usaba.
Ayer, como auto regalo anticipado de cumpleaños, me he hecho con un ordenador de segunda mano, viejo pero potente, y noto en los huesos que ha llegado el momento de coger algunas de esas ideas, que al igual que yo han ido desarrollándose y madurando, y plasmarlas en papel ( o en el disco duro de momento) de una vez por todas.
Lo de escribir mi novela, es una idea que se ha postergado ya demasiado tiempo, y ahora, a las 13.13 de la tarde, sentado frente a mi nuevo equipo, y escuchando al "flaco de Ubeda" decirme desde los altavoces a través de "Spotify" que:
"Lo que sé del olvido lo aprendí de la luna,
lo que sé del pecado lo tuve que buscar,
como un ladrón debajo de la falda de laguna,
de cuyo nombre ahora no me quiero acordar..."
Creo que ha llegado ese momento de sentarme horas y horas frente a esta pantalla y a un cenicero lleno de esperanzas, ha sacarme de algún lugar tras los ojos, unos cientos de paginas, y los demonios que van intrínsecamente unidos a ellas.
de hecho, la idea de crear este blog, fue para ir ensayando y corrigiendo mis numerosos fallos y vicios como "escritor" principiante.
Según vaya viendo como marchan los acontecimientos, puede que publique las primeras paginas por aquí.
Deseadme suerte, escribir es una aventura de la cual conocemos el principio, pero jamas la duración ni el final...
viernes, 14 de enero de 2011
A la sombra de un ciprés...
Esta foto fue hecha una noche de Noviembre del 98 (si no me equivoco). El colectivo "A Rock A banda" había organizado en la Vila una concentración motera, en la que además tocamos tres bandas. "Sant gatxo" acababan de terminar su actuación, y nos disponiamos a subir al escenario para continuar con el concierto que después de nosotros (Boltxevikes) ,cerrarían "The Generados".la foto la sacó Yoli, por aquel entonces compañera de Hugo y fiel acompañante y chofer de nuestros conciertos. Hugo no aparece porque estaba ultimando algún detalle técnico, ya en el inmenso escenario, que habían montado para la ocasión.Como decía, en la foto se reflejan nuestros nervios, ante aquel escenario y aquel lugar a rebosar de gente en el que yo al menos y supongo que mis compañeros de banda, recordamos como el mejor de todos, y tenemos la suerte de poseerlo gravado en Cd, en lo que nosotros llamamos cariñosamente "Live in La Vila". Volviendo a la foto, nuestras miradas reflejan nervios y el gusanillo típico que se siente en el instante justo anterior a dejar de ser 4 chavales anónimos y subir al escenario para metamorfosearnos en otra cosa, en esa magia de la música en directo.German, guitarra (a mi derecha) era por aquel entonces apenas un crio, y pueden verse perfectamente en su mirada mil emociones. Yo en el centro estaba "feliz" y expectante, y Manolo, que ocupada la batería temporalmente porque "Kalvo" nuestro batería titular, cambió de aires una temporada, está a mi izquierda, con su mirada perdida en algún punto. Una mirada muy familiar para aquellos que conocimos a Manolo...Ayer alrededor de las 11 de la mañana, fumaba un cigarro del olvido, (no para olvidar...), a la sombra de un ciprés (esos arboles que señalan el camino directo al cielo...), del cementerio "nuevo" de Benidorm, mientras esperaba una comitiva fúnebre encabezada por el féretro de Manolo.
Nunca había perdido a un amigo, y aunque mi contacto con él habían descendido mucho en los últimos años, si que lo vi no hace mucho(relativamente) en "La Cueva" y en Rosckstar.Siempre se acercaba a saludarme, a preguntar por amigos comunes y a recordar alguna vieja anécdota de la banda, o incluso de tiempos anteriores cuando jugábamos a rol o íbamos al campo después del colegio siendo niños.La sensación cuando vi pasar el coche negro fue extraña. Lo primero que vino a mi mente fue la ultima vez que lo vi; me lo cruce en la barra de Roscksatr, ambos con una pinta en la mano. Me saludó como siempre y em pregunto por amigos y familiares y nos pusimos al día en 5 minutos de charla. Después, subí a la terraza y seguí con lo mio.Lo segundo que llegó hasta mi aturdida cabeza fue un aplastante sentimiento de fragilidad. Justo en ese momento llegó Hugo y me saco de mi ensimismamiento.El entierro en sí, es un recuerdo que quiero apartar y quedarme sólo con el hecho de que su cuerpo fue despedido por muchos amigos que no faltaron a su ultima cita, y por supuesto por su familia.Intente abstraerme de toda la carga de dolor que reinaba en el ambiente pensando en como sería mi hipotético entierro, (situación que espero que no se produzca ya que espero ser incinerado), pero supongo que es algo que todos hemos pensado en algún momento. Me rodearían tan buenos amigos como a él?, en fin solo fueron divagaciones para no pensar en lo terrible de la situación.Y es que, visto desde tan cerca, un cementerio tiene poco de romántico o bucólico, por mucho que uno sea aficionado a determinada poesía. No fue ayer un día especial, un amigo ha desaparecido y el mundo siguió girando sin notar que pesaba un poquito menos.
Tomé después con Hugo una cerveza a su salud, cerveza que después repetí por la noche con Kalvo y Almu. Sin duda alguna, ayer era un día para estar con la gente querida, que pena no poder tenerlos a todos.
En las horas que compartí con los amigos ayer, echamos en falta a German, que regreso hace poco a Irlanda tras pasar unos días aquí. Aunque también estoy "contento", porque este año si que nos regalo una visita en condiciones, que en un principio iban a ser unas simples cervezas y terminó con cena, partida de bolos y karaoke, pero eso es otra historia...Gracias Ger, se te echaba de menos.
Hablamos de los tiempos del grupo de cómo era Manolo de sus peculiaridades, de sus "Manoladas" tan propias de él como las "choriqueso" o las "chules con provechosas"(sólo unos pocos me entenderan...).Recuerdo que era un batería caótico e indisciplanado, llegaba tarde mal y nunca a los ensayos, pero despues cumplia en directo, sin librarse de los fallos que todos cometiamos por supuesto.Cuando hablamso de una persona que falta es costumbre ensalzar sus virtudes. Yo no, yo no mentiré. Mi amigo, era un tipo normal, tocado por la tristeza eso si, esa tristeza que marca a algunos y nos persigue como nuestra sombra toda nuestra vida. Manolo no era el mejor de los hombres, pero distaba muchisimo de ser el peor. Para los que compatimos risas y penas, juergas y conciertos, charlas y aventuras,se ha ido un tipo al que recordar con cariño. Ahora, tarde como opasa siempre, me arrepiento de haber perdido tanto el contacto con el, auque la verdad lo he perdido bastante con todo el mundo. Es triste que solo pensemos en determinadas cosas cuando ocurren desgracias de esta magnitud. Quizas en lugar de llorar tanto deberiamos aprovechar ell tiempo que nos concedemos. De lo que estoy completamente seguro es de que "Manolal" ha dejado atras un monton de "amigales"...Se marcho en busca de sus sueños y se topo de frente con el mundo real. Estes donde estes, en la nada o pagando tu pasaje a Caronte, te envio mi mas sentida "enhorabuena" amigo, ya eres inmortal.Este "tu-tu-pah" va por ti tronco.
Mi cuerpo zumba,
me siento tan extraño
Me siento tan cansado,
me siento agotado
Y me pregunto si volveré a ser el mismo de siempre otra vez
Es esto el limbo, el paraíso o el infierno?
Tal vez vaya hacia abajo de todas formas
No puedo aceptar que mi alma vagará para siempre
Siento que floto hacia la tierra
Será esta la hora de mi reencarnación?
O será que morí o desperté de un sueño?
Heaven can wait-Iron Maiden.
sábado, 1 de enero de 2011
Divagaciones de un hombre melancolico el jodido día de Año nuevo.
Quería escribir esta reflexión anoche. Al llegar tras el ritual obligatorio de cenar con la familia y visitar a los pocos amigos que me permití. Mi humor por así decirlo fue el de todas las Noche viejas, la melancolía se apodera de mi sin remedio, y solo quería llegar a casa y "derramarme" sobre el teclado. Sin embargo las "circunstancias" me negaron escribir una sola palabra, y no uso "circunstancias" como eufemismo de alcohol u otras cosas; me refiero a que era incapaz a pesar de que sentimientos, emociones e ideas se aglutinaban en algún lugar en el triangulo formado por mi cerebro, mi corazón y los dedos que debían pulsar las teclas. Muchos son los motivos que me colocaron anoche en dicho estado: Mi odio visceral en general a estas fechas y la hipocresía que representan, y en concreto a la pasada noche. La añoranza de gente que está y no está, mis miles de circustancias (esta vez sin "comillas") personales, en fin, ahora, a las 18.00 de la tarde y con mente y corazón mucho mas fríos y centrados,paso a decir lo que realmente quería decir.
¿Cómo recordarán los historiadores esta primera década del siglo XXI?. Todos sabemos que la década que hace apenas 6 horas exhalaba su ultimo aliento comenzó con el "atentado" al Wold Trade Center. Lo que significó sin ningún genero de dudas el principio de la tercera guerra ("fría") mundial. La cual a mi parecer es "simplemente" una guerra del llamado tercer mundo contra el primero, una batalla entre el hambre y la obesidad, más que una lucha entre religiones. Desde luego que el Islamismo mal interpretado ha tenido mucho que ver, pero Dios, sea cual sea el nombre que los débiles de mente que creen en Él le dan, también tuvo algo que ver. Pero eso no es una circunstancia nueva. La religión ha provocado muertos desde que al primer hombre de las cavernas se dio cuenta de que si decía que hablaba con el Sol o los espíritus de los animales, no tendría que ir a cazar como los demás y sus ignorantes compañeros harían lo que él quisiese.
Después el desplome del corrupto y viejo capitalismo aplastado por su propio peso y decadencia. Tan solo para ser sustituido por un neo liberalismo feroz y absoluto como comprobaremos muy pronto. Personas que antes tenían una vida digna (signifique lo que signifique esa palabra) se ven ahora obligados a buscar en la basura o a acudir a comedores sociales.
Diversos desastres naturales que han golpeado como casi siempre a los más necesitados. Circunstancia que unida a la proximidad del 2012 y toda la pseudo-superstición "New age" que se esta creando alrededor. Los Mayas hablaron de un fin de ciclo, una crisis en la humanidad.( para aquellos que no comprenden el correctamente el significado del concepto crisis, os recordare que significa cambio profundo y radical, no necesariamente negativo). Digo esto por que la mayoría de la gente interpreta crisis como cambio para mal, sobre todo por los tiempos que corren. Como decía, aquel pueblo americano, hablaba de una crisis de un cambio, no necesariamente de destrucción. Cosa curiosa por otra parte tratándose de un pueblo con una teología tan sangrienta, en el que por ejemplo recibían la primavera ofreciendo sangre de niños para "renovar" el ciclo de la vida, aunque no fue ni mucho menos el unico pueblo de la antigüedad que hacía esto. Como iba diciendo, el tema del 2012 también tiene su miga, lo que esta predicho por los astrónomos, y esto es ciencia, no superchería, es que habrá una violentsima tormenta solar que podría afectar a toda la tecnología del planeta. ¿Imaginais un mundo en el que un buen día al levantarnos, y mientras tomamos nuestro café, nos disponemos ´ha encender nuestro pc para leer la prensa y simplemente no funciona las comunicaciones?. El primer mundo se colapsaría en cuestión de horas. Mi querido amigo "Kalvo" lleva muchos años dicendolo.Lo que esta claro es que nuestra vieja madre Gaia quiere reprender la actitud de sus hijos más consentidos de entre todos aquellos que la poblamos.Que conste que lo he advertido en el titulo, todo esto son divagaciones de un tipo triste que necesita escribir para no pensar, aunque resulte contradictorio...
Seguro que algo que marcara la pasada década, es la elección por vez primera de un hombre negro (uso la palabra "negro" porque el concepto afro-americano siempre me ha parecido rebuscado y despectivo), como presidente de los EE.UU y por consiguiente (uff que "Felipista ha sonado eso, me ha dado yu-yu), líder del mundo libre, aunque acerca de esto podríamos hablar del concepto de libertad del país que presume de ser el más libre y justo del mundo. Yo como friki siempre he pensado que los líderes del mundo libre eran Tony Stark y Nick Fury (los Marvelomanos me entenderán...). Bromas a parte, espero que con el tiempo, el hecho de que un negro o una mujer adquieran puestos de tremenda responsabilidad dejen de ser noticia.
Habrá quien diga que algo a resaltar, y sin duda alguna así será por los historiadores, sea la muerte de cierto polaco anti-comunista y retrogrado, que entre otras muchas sandeces decía que no había que utilizar sistemas de protección sexual, ni siquiera para combatir el Sida, y principalmente en paises donde este mal es una verdadera pandemía, pero ya sabemos que ignorqancia y religión son una dupla inseparable. para mi, no es una notica a destacar la muerte de un charlatan o un feriante, por muchos millones de personas en este planeta que creeyesen sus mentiras. Sin embargo, y habra quien se tire de los pelos por haqcer la comparación y me llame frivolo, el gran guionista (entre muchas otras csas) Stan Lee, cumplió hace un par de días 88 años, casi con totla seguridad la decad de los 20` nos traera la notica de la muerte de el guionista de comic mas influyente de la historia, no digo el mejor (ni mucho menos), pero si el másw influyente.Para mi la muerte de un escritor si que es noticia, sea cual sea el genero que cultive. Y por favor que me perdone el señor Lieber (que es su verdadero apellido) por cargarmelo antres de tiempo...
En lo que a lo personal se refiere, tendría mucho que decir, pero pocas ganas de hacerlo. Anoche hubeira sido distinto. LLegue a casa con ganas de escribir mi mejor entrada en el blog hasta la fecha, como ya he coemntado antes, pero sin embargo, me tire primero en el sofa y despues en mi habitacion a ver peliculas hasta poco despues del amanecer.Primero quiero resaltar que "V" mi amiga hurona sigue aquí conmigo, cosa que no creía posble ya que está muy enferma, pero el hecho de verla pelear por una galleta con su compañeo Logan como si de un billete de 500 se tratase, me alivia tremedamente, tan solo espero, que cuando este escribeindo esta misma reflexion el año que viene, siga teniewndola a mi espalda jugando, como la tengo en este preciso moemnto.Un breve y snetido recuerdo a esos amiguitos que se han ido marchando a lo alrgo de la decada: Elric, Sara. Y un abrazo y un beso muy especial para los comañers de mi gente que tambien han desparecido. Conociendo y queriendo a vuestros "dueños" como lo haog, se que habeis tenido una buenba vida.Cambiando de tema y para no poenrme más melancolico de lo que ya lo estoy, ha sido un años de muchos y muy variables constrastes. Gente ha venido y se ha ido, alguna. la importante sgue aqui conmigo,(signifique lo que signifique "aquí") y me siento bien por ello. A vosortros, a mi gente, perdonadme por teneros un poco abandonados, sabeis que estoy cuando reamente hago falta al igual que vosotros, pero tambien os digo que la primera persona a la que tenmgo un poco dada de lado es ami mismo. Prometo cambiar eso.Y "hasta aquí puedo leer" que decia aquella...
A todos, espero que el Poder establecido no nos tenga que marcar una fecha en el calendario para que nos digamos que nos queremos y que nos deseasmos felicidad. Tenemos una nueva oportunidad, vamos ha cambiar algo, pero ya sabeis: "Hazlo o no lo hagas, pero no lo intentes..."El resto de todo lo que tengo atragantado, se queda entre mi libreta de poemas y yo.
Así que entiéndelo
No pierdas tu tiempo
Siempre buscando esos años perdidos
Enfréntalo... resiste
Y date cuenta que estás viviendo en los años dorados.
Wasted years. Iron Maiden.
¿Cómo recordarán los historiadores esta primera década del siglo XXI?. Todos sabemos que la década que hace apenas 6 horas exhalaba su ultimo aliento comenzó con el "atentado" al Wold Trade Center. Lo que significó sin ningún genero de dudas el principio de la tercera guerra ("fría") mundial. La cual a mi parecer es "simplemente" una guerra del llamado tercer mundo contra el primero, una batalla entre el hambre y la obesidad, más que una lucha entre religiones. Desde luego que el Islamismo mal interpretado ha tenido mucho que ver, pero Dios, sea cual sea el nombre que los débiles de mente que creen en Él le dan, también tuvo algo que ver. Pero eso no es una circunstancia nueva. La religión ha provocado muertos desde que al primer hombre de las cavernas se dio cuenta de que si decía que hablaba con el Sol o los espíritus de los animales, no tendría que ir a cazar como los demás y sus ignorantes compañeros harían lo que él quisiese.
Después el desplome del corrupto y viejo capitalismo aplastado por su propio peso y decadencia. Tan solo para ser sustituido por un neo liberalismo feroz y absoluto como comprobaremos muy pronto. Personas que antes tenían una vida digna (signifique lo que signifique esa palabra) se ven ahora obligados a buscar en la basura o a acudir a comedores sociales.
Diversos desastres naturales que han golpeado como casi siempre a los más necesitados. Circunstancia que unida a la proximidad del 2012 y toda la pseudo-superstición "New age" que se esta creando alrededor. Los Mayas hablaron de un fin de ciclo, una crisis en la humanidad.( para aquellos que no comprenden el correctamente el significado del concepto crisis, os recordare que significa cambio profundo y radical, no necesariamente negativo). Digo esto por que la mayoría de la gente interpreta crisis como cambio para mal, sobre todo por los tiempos que corren. Como decía, aquel pueblo americano, hablaba de una crisis de un cambio, no necesariamente de destrucción. Cosa curiosa por otra parte tratándose de un pueblo con una teología tan sangrienta, en el que por ejemplo recibían la primavera ofreciendo sangre de niños para "renovar" el ciclo de la vida, aunque no fue ni mucho menos el unico pueblo de la antigüedad que hacía esto. Como iba diciendo, el tema del 2012 también tiene su miga, lo que esta predicho por los astrónomos, y esto es ciencia, no superchería, es que habrá una violentsima tormenta solar que podría afectar a toda la tecnología del planeta. ¿Imaginais un mundo en el que un buen día al levantarnos, y mientras tomamos nuestro café, nos disponemos ´ha encender nuestro pc para leer la prensa y simplemente no funciona las comunicaciones?. El primer mundo se colapsaría en cuestión de horas. Mi querido amigo "Kalvo" lleva muchos años dicendolo.Lo que esta claro es que nuestra vieja madre Gaia quiere reprender la actitud de sus hijos más consentidos de entre todos aquellos que la poblamos.Que conste que lo he advertido en el titulo, todo esto son divagaciones de un tipo triste que necesita escribir para no pensar, aunque resulte contradictorio...
Seguro que algo que marcara la pasada década, es la elección por vez primera de un hombre negro (uso la palabra "negro" porque el concepto afro-americano siempre me ha parecido rebuscado y despectivo), como presidente de los EE.UU y por consiguiente (uff que "Felipista ha sonado eso, me ha dado yu-yu), líder del mundo libre, aunque acerca de esto podríamos hablar del concepto de libertad del país que presume de ser el más libre y justo del mundo. Yo como friki siempre he pensado que los líderes del mundo libre eran Tony Stark y Nick Fury (los Marvelomanos me entenderán...). Bromas a parte, espero que con el tiempo, el hecho de que un negro o una mujer adquieran puestos de tremenda responsabilidad dejen de ser noticia.
Habrá quien diga que algo a resaltar, y sin duda alguna así será por los historiadores, sea la muerte de cierto polaco anti-comunista y retrogrado, que entre otras muchas sandeces decía que no había que utilizar sistemas de protección sexual, ni siquiera para combatir el Sida, y principalmente en paises donde este mal es una verdadera pandemía, pero ya sabemos que ignorqancia y religión son una dupla inseparable. para mi, no es una notica a destacar la muerte de un charlatan o un feriante, por muchos millones de personas en este planeta que creeyesen sus mentiras. Sin embargo, y habra quien se tire de los pelos por haqcer la comparación y me llame frivolo, el gran guionista (entre muchas otras csas) Stan Lee, cumplió hace un par de días 88 años, casi con totla seguridad la decad de los 20` nos traera la notica de la muerte de el guionista de comic mas influyente de la historia, no digo el mejor (ni mucho menos), pero si el másw influyente.Para mi la muerte de un escritor si que es noticia, sea cual sea el genero que cultive. Y por favor que me perdone el señor Lieber (que es su verdadero apellido) por cargarmelo antres de tiempo...
En lo que a lo personal se refiere, tendría mucho que decir, pero pocas ganas de hacerlo. Anoche hubeira sido distinto. LLegue a casa con ganas de escribir mi mejor entrada en el blog hasta la fecha, como ya he coemntado antes, pero sin embargo, me tire primero en el sofa y despues en mi habitacion a ver peliculas hasta poco despues del amanecer.Primero quiero resaltar que "V" mi amiga hurona sigue aquí conmigo, cosa que no creía posble ya que está muy enferma, pero el hecho de verla pelear por una galleta con su compañeo Logan como si de un billete de 500 se tratase, me alivia tremedamente, tan solo espero, que cuando este escribeindo esta misma reflexion el año que viene, siga teniewndola a mi espalda jugando, como la tengo en este preciso moemnto.Un breve y snetido recuerdo a esos amiguitos que se han ido marchando a lo alrgo de la decada: Elric, Sara. Y un abrazo y un beso muy especial para los comañers de mi gente que tambien han desparecido. Conociendo y queriendo a vuestros "dueños" como lo haog, se que habeis tenido una buenba vida.Cambiando de tema y para no poenrme más melancolico de lo que ya lo estoy, ha sido un años de muchos y muy variables constrastes. Gente ha venido y se ha ido, alguna. la importante sgue aqui conmigo,(signifique lo que signifique "aquí") y me siento bien por ello. A vosortros, a mi gente, perdonadme por teneros un poco abandonados, sabeis que estoy cuando reamente hago falta al igual que vosotros, pero tambien os digo que la primera persona a la que tenmgo un poco dada de lado es ami mismo. Prometo cambiar eso.Y "hasta aquí puedo leer" que decia aquella...
A todos, espero que el Poder establecido no nos tenga que marcar una fecha en el calendario para que nos digamos que nos queremos y que nos deseasmos felicidad. Tenemos una nueva oportunidad, vamos ha cambiar algo, pero ya sabeis: "Hazlo o no lo hagas, pero no lo intentes..."El resto de todo lo que tengo atragantado, se queda entre mi libreta de poemas y yo.
Así que entiéndelo
No pierdas tu tiempo
Siempre buscando esos años perdidos
Enfréntalo... resiste
Y date cuenta que estás viviendo en los años dorados.
Wasted years. Iron Maiden.
miércoles, 17 de noviembre de 2010
"Y Dios creó al gato..."
Esta frase que termina: ...para que el hombre pudiera acariciar al tigre. Se le ha atribuido tanto a Lord Byron como a Victor Hugo, aunque otros dicen que es un viejo proverbio hindú. Lo que si es cierto es que el controvertido poeta ingles, lo usó como epitafio para la tumba de uno de sus gatos.
No voy a hablar hoy sobre tumbas ni muertes de gatos, si no más bien todo lo contrario. No hace mucho fui por primera vez a la nueva casa que mi hermano comparte con su compañera, un lugar idílico desde cuya terraza se contempla toda la bahía. Y allí conocí a la nueva miembro (o miembra...) de la familia. El primer impacto al conocer a "África", fue el recuerdo de Sara, mi difunta gata, compañera fiel durante 16 años y sobre la que ya he escrito aquí más de una vez. El mismo pelaje pardo y atigrado, aunque una décima parte de su tamaño, ya que África es apenas un cachorro y Sara se había convertido con los años en un rollizo y silencioso mueble más del salón.Otra diferencia palpable eran sus ojos. Los de Sara habían contemplado una vida entera, y aunque casi nunca salio de casa, daban la impresión de reflejar una sabiduría tal, que uno se sentía desnudo ante su mirada. Sin embargo, los ojitos de África, (aún "sin cuajar" como diría mi colega Kalvo), eran la vida imagen de una curiosidad ilimitada. Aquellos que sean amantes y observadores de los gatos como yo, me darán la razón en que si hay algo que refleje la mirada de un gatito es sin ningún genero de dudas, ternura y curiosidad.
La gatita me buscó, juguetona desde que puse el pie en la casa, y en cuanto cumplí con el ritual social de ver la nueva vivienda de mi hermano, le dedique toda mi atención a África que me provocaba desde la distancia con miradas de soslayo y carreras repentinas hacia ningún lugar en concreto.Ella dejó claro desde el principio que aquella era su casa y que mi presencia solo era permitida porque de momento le estaba proporcionando algo de diversión.
No hizo falta más que aquella primera vez para enamorarme del animalito. Así que cuando hace pocos días mi hermano me llamó para compartir unas películas y un rato de charla no lo dude un momento, pensando también en volver a ver a mi nuevo amor. Cuando llegué, ella bajaba desperezándose del piso superior, sin demasiadas ganas de juego, y practicamente ignorandome. Pero tras unas sutiles provocaciones por mi parte , tales como unos movimientos rápidos de las manos, o rascar un poco la alfombra, África entro enseguida al trapo, y arqueando y erizando el lomo, comenzó a acercarse a mi, andando de lado como para aparecer más amenazadora, lo que me provoca más ganas aun si cabe de perseguirla y "martirizarla".
Cuando nos pusimos a ver episodios de "South park" y de "The Big bang", y la dejé un poco de lado, ella no dudó en recurrir a la guerra de guerrillas. Ataques rápidos y por sorpresa a mis tobillos y mis manos, y salir huyendo como alma que lleva el diablo antes de que pudiera agarrarla. Pero el único ser maligno que había allí aquella noche era ella, ya que no solo salí de allí con el corazón marcado, si no que también mis manos dan fe de las malas artes del animalito.
Cuando nos pusimos a ver episodios de "South park" y de "The Big bang", y la dejé un poco de lado, ella no dudó en recurrir a la guerra de guerrillas. Ataques rápidos y por sorpresa a mis tobillos y mis manos, y salir huyendo como alma que lleva el diablo antes de que pudiera agarrarla. Pero el único ser maligno que había allí aquella noche era ella, ya que no solo salí de allí con el corazón marcado, si no que también mis manos dan fe de las malas artes del animalito.
Ojala, forme parte muchisimo tiempo de nuestra familia; familia que por otra parte también ha crecido con la incorporación de otro perro mas a casa, "Turco" (nombre original donde los haya para un perro...), pero de este, ya hablare quizás en otra ocasión.Ahora me quedo con el deseo de ir viendo con el tiempo, como esa mirada inocente se va tornando en sabiduría felina.
Por cierto me pareció muy acertada la elección del nombre, ya que la preciosa gata da la sensación de tener tanta pasión y potencial como el continente negro.Bienvenida a la familia África, estas en buenas manos.
El gato posee belleza sin vanidad, fuerza sin insolencia, coraje sin ferocidad, todas las virtudes del hombre sin sus vicios. Lord Byron
jueves, 14 de octubre de 2010
MITOS (Acerca de la muerte). Cuento corto.
Era una vieja Star A-40 9mm parabellum largo, fabricada en Eibar. De cachas marrón roble y armadura color negro acero mate. La había encontrado un par de días antes escondida en la parte de atrás de el viejo armario de su abuelo, en su estuche negro, forrado de terciopelo rojo. Nunca entendió por qué a un instrumento tan potencialmente dañino se lo decoraba tanto. Era como el espectáculo y la "pompa" de el funeral de un viejo dictador. Seguramente aquel estuche, llevara allí varios años, desde que su abuelo se jubilo, y su contenido no se habría usado más que en las rutinarias practicas de tiro.
Es un mito muy extendido entre la gente, que cuando uno sabe que va a morir, vienen a la mente ciertas cosas que hay que hacer. Cosas desesperadas o empresas que quedaron a medias. Locuras más o menos posibles, que jamás haríamos de tener que enfrentarnos a las consecuencias el día después.
Nada mas lejos de la verdad; cuando un sabe que va a morir, tan sólo puede pensar en eso, en el final de todo. Nunca en llamar a ese viejo amor que se quedo por el camino, o en escalar una montaña para contemplar atónito un último amanecer. En la vida real como en el cine español, nunca hay finales felices, sólo carne cruda.La psicología nos dice, que cuando alguien realmente quiere morir, no lo avisa, si no que lo hace sin más. Él había avisado muchas veces, pidió ayuda a amigos y extraños, a voz voz en grito en ocasiones y con su críptico modo de ser en muchas otras. Pero todo el mundo tiene su vida, y si no nos detenemos a mirar el sucio rostro de un mendigo tirad en la calle, porque iba nadie a escuchar su grito desesperado.
Repasó mentalmente el motivo de tener aquella pesada semiautomatica en las manos. Demasiados problemas sobre su joven aunque cansada espalda; la perdida de los pocos "amarres" que le unían al puerto de la esperanza; el ser poco útil para si mismo y para los demás y sobre todo, haberse convertido en una carga para aquellos que fingían quererlo.Dos lágrimas espesas mantenían una lenta carrera a lo largo de sus mejillas por ver cual se precipitaba primero al vacío desde su mentón sin afeitar. El lastimero maullido de "Neva" su gata, lo saco de su ensimismamiento. la llamó así porque la había encontrado un par de meses atrás medio muerta de frió en un riachuelo cercano, y le pareció apropiada la "broma" histórica, había pensado llamarla "Rasputín" en un principio, pero al pasar un par de meses se dio cuenta de que se había equivocado con el género del felino, y le puso el nombre del río en el que se ahogo el célebre monje siberiano, tras haber sido apuñalado, envenenado y tiroteado. -Espero que lo mío no sea tan complicado. Sonrió macabramente para sus adentros al recordar los motivos del nombre de la gata. Ésta, jugueteaba ajena a lo que allí iba a suceder con una caja de balas." Empresa Nacional Santa Bárbara de industriales Militares S.A. Toledo. 25 cartuchos 9mm NATO PARABELLUM." rezaba la parte superior de la cajita objetivo de las juguetonas zarpas del animal. La abrió, y saco de su interior el contenido, una especie de "huevera" de plástico blanco, en el que alineadas en formación había 25 balas de color cobrizo tirando a verde. Cogió una al azar entre los dedos pulgar e índice de su mano izquierda y la contemplo con esa misma fascinación con la que minutos atrás había observado el arma que sostenía en su derecha.-Así que vas a ser tu...? Pensó. Le parecía increíble que una cosa tan pequeña pudiese significar el final de todo.
Apretando un pequeño botón justo en la base de la empuñadura de la pistola, libero el cargador y metió un par de balas dentro, después con un golpe seco, volvió a meterlo. Sujetandola fuerte en la mano izquierda, usó la derecha para amartillar el arma, teniendo cuidado de no acompañar el movimiento de la corredera para no encasquillarla, fallo habitual de aquellos que sólo saben manejar un arma por lo que han visto en las películas yankees. Aquella vieja Star A-40, hízo un característico sonido metálico, y dejo de ser un objeto curioso y con cierto magnetismo extraño para convertirse en un instrumento letal.Dejó con sumo cuidado el arma sobre su escritorio, atiborrado de libros y papeles caoticamente ordenados, y releyó por última vez, la nota que había preparado para cuando encontrasen su cuerpo roto. Es difícil escribir una nota de suicidio. Es como intentar sintetizar todo aquello que quieres decir a el resto del mundo, justo en un momento en el que tu cabeza piensa en un sinfín de cosas que nada tiene que ver con la gramática y su sintaxis.Pensó en como seria el día después, como seria el mundo sin el, mientras notaba como si una bola enorme le subiera desde el esófago a la boca y amenazase con rasgar su garganta. Ahogó un sollozo, y comprendió en ese preciso instante, que todos los días muere gente en esta pequeña pelota de barro que vuela a ciegas por el cosmos. Gente buena y amable y otros que no lo son tanto. El día siguiente seria exactamente igual que los anteriores, con la única y triste diferencia, de que las vecinas de su edifício tendrían algo sobre lo que hablar en los corrillos matutinos. "-pues era un chico muy serio." Diría una. "Si, pero muy amable, aunque en su casa siempre se oían gritos y discusiones." le contestaría la otra. Pero nadie, ninguna de esas personas anónimas que hablaban sobre el, sabrían nunca, que se escondía tras lo ojos tristes de aquel hombre serio y amable en cuya casa siempre podían escucharse gritos de discusión.
Se sentó en la cama contemplando con los labios guardando silencio, pero con toda una cacofonía de voces e ideas en su cabeza, aquella habitación, que había sido a la vez, refugio y prisión. Sí es verdad, que una parte de nosotros, de nuestra energía, se queda impregnada en las cosas que usamos y que nos acompañan a lo largo de nuestra vida, desde luego aquellos libros que tenia frente a el, estaban cargados de amores y odios, deseos y esperanzas, todo un sinfín de vivencias, que ahora estaban a punto de convertirse en entropía. ¿Qué seria de aquellas paginas que le habían transportado a lugares remotos tantas y tantas veces?, ¿qué de Neva, su gata, que lo contemplaba con toda la inocencia de la que es capaz de mirar un gato. Seguramente en un principio se asustaría y se escondería debajo de la cama, para salir un poco mas tarde a lamer sus sesos del suelo. Aparto esa idea horrible pero cierta de la cabeza, de un manotazo, como el que espanta una mosca, y dirigió una mirada triste a su móvil. Durante un segundo, tuvo la tentación de llamar a su mejor amigo, e incluso a la última mujer a la que amó, pero enseguida se dio cuenta de que aquello sólo podia traerle complicaciones, torturar sin querer a la gente que amaba, o incluso que estos le persuadieran de que no llevase a cabo su auto-destructivo plan. Visualizó algunos momentos felices, para que lo ultimo que cruzase su mente (antes de aquel proyectil cobrizo-verdoso de 9mm largo), fuese un recuerdo bello, como colofón a su vida desperdiciada. Se vió a si mismo, besando a una mujer sin rostro, acariciendo el pelaje parduzco de Neva y riendose a carcajadas con algunos buenos amigos. Amigos que tardarian unos dias en enterarse de que el ya no estaría, porque no los veia mucho ultimamente de todas formas. Dejó su nota de suicidio en la cama junto a el, y llevo el pesado arma hasta su cabeza. Cuando sintió el frío del metal se puso a temblar y comenzaron a asaltarle dudas. ¿Y sí no moria y se quedaba incapazitado? lo cual era lo unico que le daba más miedo que seguir vivendo, y motivo principal por el que no habia optado por otras formas de suicidio como tirarse desde lo alto de un puente, algo demasiado publico y melodramatico para una persona seria como el. Optó por meterse el cañon en la boca, con lo que conseguiria volarse el bulbo raquideo y seria más que dificil sobrevivir. Suspiro hondo e hizo presión en el gatillo, que estaba más duro que lo que habia imaginado en un principio. Ademas el hecho de que sus manos temblasen alentadas por su instinto innato de supervivencia no ayudaba demasiado. Finalmente hubo una explosion sorda, y la cabeza salto violentamnte hacia atras como si de un muñeco roto e invertebrado se tratase, siendo solo unqa horrenda caricatura de un rostro. Y las ideas, (malas o buenas), las esperanzas e ilusiones de aquel hombre, serio pero educado, que siemrpe saludaba a sus vecinos en el ascensor, pintaron una escena de rojo, negro y purpura sobre la pared de aquella habitacion, que habia sido refugio a la par que prisión y que ahora sin embargo era una tumba.
martes, 12 de octubre de 2010
Tristeza.
Qué me traes en esta fría hora?
en la que sin embargo sonríes perecedera,
enseñándome tus dientes de mármol,
con aliento de madreselva.
Qué escondes bajo tu sayo?
ese de tierra fresca,
por qué rebuscas en mis heridas?
por qué te la llevas a ella?
Dime tú que tanto has visto,
donde alimentare la hiedra?
donde está la morada ultima de mis sueños?
donde el fin de mi pena?
Por qué tantos días idénticos?
plateados de luna llena,
cegado de estímulos, nada en los versos,
en la garganta sólo hiel negra.
La amable esperanza
es una amiga cruel y embustera,
que llena mis oídos de veneno,
mientras se lleva mucho más de lo que deja...
Quedate sólo esta noche,
no me dejes..., compañera,
todos te rehuyen ignorantes,
más yo te amo, tristeza...
12-10-10
John
en la que sin embargo sonríes perecedera,
enseñándome tus dientes de mármol,
con aliento de madreselva.
Qué escondes bajo tu sayo?
ese de tierra fresca,
por qué rebuscas en mis heridas?
por qué te la llevas a ella?
Dime tú que tanto has visto,
donde alimentare la hiedra?
donde está la morada ultima de mis sueños?
donde el fin de mi pena?
Por qué tantos días idénticos?
plateados de luna llena,
cegado de estímulos, nada en los versos,
en la garganta sólo hiel negra.
La amable esperanza
es una amiga cruel y embustera,
que llena mis oídos de veneno,
mientras se lleva mucho más de lo que deja...
Quedate sólo esta noche,
no me dejes..., compañera,
todos te rehuyen ignorantes,
más yo te amo, tristeza...
12-10-10
John
domingo, 10 de octubre de 2010
NOCHE "A LA FRESCA".
El pasado viernes, mi colega Antonio "El Kalvo" y yo, nos pegamos una buena caminata, hasta el refugio de chapa, para senderistas que hay en las faldas de nuestro "Puig campana". Ambos, un poco derrotados, por los derroteros (perdón por el juego de palabras), por los que nos lleva la vida, necesitábamos un poco de aislamiento y por que no decirlo, reencuentro, porque la verdad no salgo mucho ultimamente, y siempre viene bien, pasar un buen rato con los AMIGOS de verdad. Esos que siguen ahí aunque pases mucho tiempo sin verlos, los que te acompañan aunque no los veas, los que han estado en casi toda tu vida, en los escasos momentos buenos y en los malos por supuesto.
En un principio yo tenia un plan más que interesante para el fin de semana, pero como siempre ultimamente, se me truncó, así que cuando Antonio me llamo y me propuso subir al Puig, no lo dude un instante.
En un principio yo tenia un plan más que interesante para el fin de semana, pero como siempre ultimamente, se me truncó, así que cuando Antonio me llamo y me propuso subir al Puig, no lo dude un instante.
Hace años en nuestra niñez y primera adolescencia, estábamos siempre en el campo, salvo en aquellas tardes que jugábamos a rol en casa de uno u otro. Tiempos felices e inocentes, tiempos que no volverán, como no volverá por lo visto mi forma física, porque la subida fue una tortura, que soporté sin embargo estoicamente. "Kalvo" está mucho mas curtido que yo en estas lides, y el tio subía sin parar mientras amenizaba mi particular calvario con anécdotas de esas que siempre recordamos cuando nos reunimos. Hicimos casi toda la subida de noche, y entre una niebla espesa que en un principio parecían nubarrones de tormenta, afortunadamente, mi colega fue previsor y se trajo un par de lamparas frontales, con las que al menos veíamos donde poníamos nuestros titubeantes pasos. Después de lo que a mi me pareció una eternidad atravesando toda la zona quemada a las faldas del Puig, llegamos a nuestro destino. Un pintoresco y dejado refugio de chapa, llamado José Mª Vera. A pesar de estar sucio y no muy bien cuidado por los anteriores ocupantes, (había todavia trozos de pan y una botella vacía de vino sobre la mesa), cumplía perfectamente su cometido, a saber, refugiarnos del frió. Colocamos los sacos, sacamos la comida y caímos en la cuenta de que a pesar de llevar varias velas, no habíamos traído mas que un mechero vacío. Entonces nos arrepentimos de no haber prestado atención a los programas de "El ultimo superviviente", y tras pasar una media hora frotando dos palos de pino, nos resignamos a pasar la noche con la única luz de una de las lamparas frontales, que sin embargo y contra todo pronostico, aguanto toda la noche.
No fue ésta, una ruta de ocio ni placer, como he dicho antes, nuestro único propósito (no conseguido por cierto...) fue escapar un poco del tedio y de esas pequeñas o grandes cosas que nos han borrado la sonrisa a ambos. Charlamos y charlamos, recordamos historias de cuando nuestra única preocupación era llevar hechos los deberes de matemáticas para que Don Manuel no nos echara la bronca, y de como un día, casi sin darnos cuenta, las mujeres entraron en nuestras inocentes vidas, y todo cambio para siempre...En el fondo no hemos cambiado mucho, seguimos siendo un par de melenudos fantasiosos, aficionados mas a la fantasía, que a este feo mundo que nos rodea. Siempre nos hemos mantenido alejado de todo aquello que se supone que nos debería de gustar, porque es lo que le gusta al resto del rebaño. Y en el fondo, seguimos siendo aquellos dos chavales, que se pasaban el tiempo libre, jugando a rol, o recorriendo las sendas de nuestros escasos bosques (mil gracias Terra Mítica...), porque el mundo real no nos gustaba ni nos gusta demasiado.La noche fué pasando lenta, entre alguna risa, muchos suspiros de desaliento y algún que otro consejo de amigo. Nuestro plan era hacer tiempo para pasar unas horas de radio con el gran Miguel Blanco y su "Espacio en blanco", programa al que Antonio me aficiono ya en tiempos del colegio y que sigue emitiendose los viernes y sábados en radio nacional, haciéndole la competencia a Iker Jimenez. Pero, el sueño nos fue venciendo, y en aquella suerte de camastros de chapa, nos quedamos dormidos aproximadamente a las 2 de la madrugada, hora del comienzo del programa.
Yo la verdad no pegue ojo, entre el frió, lo incomodo de aquel lugar, y mi alergia al polvo. Y al amanecer, comenzamos ya a escuchar a los primeros senderistas que pasaban por allí con lo que decidimos levantarnos y regresar a casa. Fue entonces cuando las agujetas y mi pobre rodilla, me terminaron de estropear el día, ya que convirtieron la bajada, teóricamente más fácil, en otro verdadero suplicio.Pronto volvimos a recuperar la cobertura de nuestros moviles, y con ellos y con la presencia de otros senderistas, volvimos poco a poco a la "realidad".Nos vino bien a ambos, pero sigo sintiéndome extraño. "Tan sólo y entre tanta gente...", que decía una vieja canción de Reincidentes.
Sea como fuere, todo el mundo debería coger a algunos buenos amigos, pero digo AMIGOS de verdad, no de esos de sábado por la noche, y aislarse para pensar un poco. Pasar una noche a la fresca, a veces aclara las ideas...
jueves, 23 de septiembre de 2010
Fragmentos. (cuento corto)
Él no fue nunca un hombre sencillo. Jamas se detenía mucho tiempo en intentar averiguar por donde le llevaría su vida, si no más bien, donde le dirigiría su convulsa imaginación.No era de esas personas que se vistiesen por los pies por la mañanas. En realidad preferiría andar desnudo por su casa hasta que alguna visita incomoda le empujaba a seguir las normas del pudor y a salir de sus ensoñaciones.
Comenzó muy temprano la aventura del "amor", demasiado pronto dirían algunos. Era apenas un crío cuando experimentó la dulce sensación de un beso. Eso si, no le pareció nada extraordinario. No fue un beso como aquellos de las películas dominicales en blanco y negro. Fue torpe, corto y desalentador. No creía que fuese algo que recordase toda su vida, como tantas veces había oído decir del primer beso.Algún tiempo después, llego su primera experiencia sexual. Y el resultado fue el mismo. ¿aquello era todo?, ¿esto era por lo que los hombres perdían la cabeza?. Paso el tiempo y como casi todo en la vida, fue cambiando. Aquella primera chica se queda varada en algún lugar de su amplia memoria emocional, no sin antes pedirle un favor. - me voy de tu lado. Le dijo. -pero como recuerdo de este tiempo pasado en común, quiero algo tuyo, lo que tu decidas. Él pensó y pensó. Ya le había regalado sus torpes palabras a modo de poema, incluso le regaló un anillo fabricado con los cristales de sal de sus lágrimas el día que ella decidió abandonarlo. Miró el cielo nocturno, y al contemplar el plateado halo de la luna, que estaba en cuarto menguante, supo que darle a aquella que se marchaba de su lado para siempre. Abrió su pecho saco su corazón y arrancando un pequeño mordisco, se lo entrego y después se dio la vuelta para no volver a verla jamás.
El tiempo, siguió transcurriendo inexorable. El pecho le dolía de vez en cuando, pero no creyó que le diese problemas.-Tengo un corazón muy grande. Pensó. Algunos mese después volvió a sentir la maravillosa sensación de estar enamorado. Una chica libre como el viento, que tenia una curiosidad insaciable. Las noches de aquel verano se convirtieron en largas charlas sobre los mas diversos temas, y él la escuchaba embobado, impresionado por todo aquello que ella le contaba y le preguntaba. Aquel estío se agoto entre risas y charlas, y ella considero que ya no podía seguir satisfaciendo su curiosidad en aquel lugar ni junto a él. En el momento en que ella se disponía a emprender su viaje, la llamó a gritos, y le dijo: -he aprendido mucho a tu lado, he bebido en las fuentes de la poesía y la filosofía, justo es, que yo también te de algo. Y abriendo su pecho por un lugar distinto al anterior, se arranco otro trozo del corazón, y envolviéndolo en un pañuelo se lo entrego. Ella, lejos de verlo como un gesto de amor. Se sentó en su butaca del autobús, y curiosa se puso a observarlo, como si de otro libro que leer se tratase. esta fue la ultima vez que la vio, mientras se alejaba, rumbo a nuevos conocimientos que descubrir.
Todo aquel año, y el siguiente, fueron duros, porque su corazón mutilado, no funcionaba como debería, aun así, siguió viviendo, alternado entre la melancolía y la dicha, como se suceden el día y la noche en la vida de todos los nacidos.
Sentía de vez en cuando unas terribles punzadas en el pecho, pero estas, se veían mitigadas por nuevos amores que se cruzaron en su camino. Algunos de ellos fueron dulces y apasionados como un recuentro largamente esperado. Otros en cambio, se llevaron de él mucho mas de lo que dejaron. Y siempre, sin excepción, se llevaron un pedazo de su órgano mas valioso cuando lo abandonaron en el camino, cansadas todas de un poeta sin versos, de un amante con los besos marcados, como los naipes de una partida de poker en la que ya no había nada que ganar.
Aunque el amaba con rabia, y se entregaba como si no hubiera un momento que perder, fue echando en falta, aquellos pequeños fragmentos de corazón de los que se había desprendido desde que siendo apenas un niño, diese aquel primer beso, torpe y desalentador.Llego un día en el que su alama estaba colmada de besos y abrazos, de sentimientos encontrados. De perdidas y encuentros, de promesas incumplidas y ruegos no escuchados. él vació su alma a la par que su corazón iba menguando, tal y como aquella luna que le inspiro la primera vez. Hasta el punto que notó que le faltaba el aliento, que la sangre no llegaba a todos aquellos puntos que debería, y en ocasiones, la sensación de debilidad era tan acusada, que incluso le faltaban fuerzas para besar los labios inseguros de aquella que ocupaba el minúsculo fragmento de corazón que le quedaba y que estaba situado ahora en un pecho demasiado vacío. Ella era una mujer de fuertes contrastes: Fuerte e insegura, bellísima, aunque esa belleza no se reflejaba en su espejo, aunque si todos los demás. Tierna y dura, rica en experiencias y pobre de espíritu por una vida demasiado dura, que no se correspondía con unos ojos tan sinceramente nobles. A pesar de amarla con todo lo que le permitía sentimiento mutilado, ella pedía y pedía, tanto como él lo había hecho en el pasado. Al conocer y comprender perfectamente lo que se retorcía ansiosamente en el interior de ella, decidió, entregarle el pedacito que guardaba, como un avaro usurero. Pensó que así aliviaría las inseguridades de aquella que le había hecho sentirse virgen de sentimientos. Pero cuando abrió aquel pecho, que más bien parecía un campo de labranza donde se hubieran sembrado cicatrices, descubrió con sumo dolor, que apenas una débil porción del que antaño había sido un brioso motor. Intento extraerlo, más pago con un desvanecimiento su osadía."-Es ella y esta aquí, pensara que no la amo, que no la correspondo, me abandonara y ni siquiera podrá llevarse un trocíto de lo que soy. Me olvidara como olvida el alba a la noche." Mientras estas ideas se arremolinaba en su torturado cerebro, vio en un callejón, el cuerpo inerte de un gato pardo, que caminaría silencioso sin duda alguna, por los soleados palacios de Bats, desde hace al menos dos días. Las cuencas de lo que otrora fueron dos orgullosos y desafiantes ojos de fuego, servían ahora de corrupto cubil a las larvas, que en su febril socavar, había devorado ya la mitad de la cabeza. Aquel hombre sencillo, que jamas se detenía mucho tiempo en intentar averiguar por qué derroteros le conduciría la vida, se sentó piadoso ante el cuerpo del felino, y abrió de un certero tajo, el pecho de la pobre bestia. Arrancó el corazón, que aun estaba caliente porque es la vasija donde se deposita la pasión de los gatos, y lo envolvió cuidadosamente en un paño. Aquella misma noche, fue a buscar a su amada, que impaciente lo aguardaba. Se puso sereno frente a ella, y depositando un beso en aquella frente intranquila, como las aguas de un riachuelo en el deshielo primaveral, le entrego el presente, y le dijo, intentando en vano parecer seguro:
Aquí tienes el ultimo fragmento,
aquí mi alma, mi orgullo, mi aliento,
te entrego el recipiente de un alma torturada
ahora es para ti,
mi corazón, mi vida, mi última amada.
Ella recogió el paño manchado de sangre y aun tibio como una mentira, y posando una ultima mirada, sobre esos ojos que había jurado mil veces no dejar jamas de adorar, se levanto y lo dejo allí solo, manchado de esa soledad, que solo sienten aquellos que han amado y perdido alguna vez.La espero, durante toda la noche, que debió durar dos o tres noches seguidas, sintiendo toneladas de horas sobre su pecho ya agotado. El sueño le encontró llegando ya el alba, y durmió y durmió. No recordó ningún sueño aquella velada, más supo al despertar que no había descansado, y el sudor empapaba su cama solitaria. Esa misma cama donde había devorado mil veces a aquella mujer ahora ausente.Preocupado por la tardanza de aquella que se había marchado con el corazón de un gato anónimo, fue a buscarla a su casa. Ésta, estaba situada en el punto más alto de una colina, porque su dueña pensaba que estando tan alejada de mundo, las penas no se tomarían la molestia de ir hasta allí a molestarla. Cruzó el umbral de la vieja puerta, y su sangre, escasamente bombeada, se quedo estática en sus venas. En esas mismas venas llenas de remiendos que apenas le mantenían en pie.Colgada de una viga del techo de salón, pendía el cuerpo de su ultima amada. Había elegido un vestido blanco casi transparente, quizás para convencer al barquero de que le dejase pasar. A sus pies, ya helados había una nota escrita apresuradamente, y llena de borrones producidos por las lágrimas de los últimos momentos. LA cogió delicadamente, como si se tratase de un tomo sumamente antigua y valioso, y lo leyó a través del prisma de sus lágrimas:
"No me amas, jamas lo hiciste. este corazón es pequeño y esta podrido, no podría caber en él, todo el amor que decías sentir por mi. Es un corazón cálido, si, pero estaba ya muerto antes de que te lo arrancases del pecho. Adiós."
Comenzó muy temprano la aventura del "amor", demasiado pronto dirían algunos. Era apenas un crío cuando experimentó la dulce sensación de un beso. Eso si, no le pareció nada extraordinario. No fue un beso como aquellos de las películas dominicales en blanco y negro. Fue torpe, corto y desalentador. No creía que fuese algo que recordase toda su vida, como tantas veces había oído decir del primer beso.Algún tiempo después, llego su primera experiencia sexual. Y el resultado fue el mismo. ¿aquello era todo?, ¿esto era por lo que los hombres perdían la cabeza?. Paso el tiempo y como casi todo en la vida, fue cambiando. Aquella primera chica se queda varada en algún lugar de su amplia memoria emocional, no sin antes pedirle un favor. - me voy de tu lado. Le dijo. -pero como recuerdo de este tiempo pasado en común, quiero algo tuyo, lo que tu decidas. Él pensó y pensó. Ya le había regalado sus torpes palabras a modo de poema, incluso le regaló un anillo fabricado con los cristales de sal de sus lágrimas el día que ella decidió abandonarlo. Miró el cielo nocturno, y al contemplar el plateado halo de la luna, que estaba en cuarto menguante, supo que darle a aquella que se marchaba de su lado para siempre. Abrió su pecho saco su corazón y arrancando un pequeño mordisco, se lo entrego y después se dio la vuelta para no volver a verla jamás.
El tiempo, siguió transcurriendo inexorable. El pecho le dolía de vez en cuando, pero no creyó que le diese problemas.-Tengo un corazón muy grande. Pensó. Algunos mese después volvió a sentir la maravillosa sensación de estar enamorado. Una chica libre como el viento, que tenia una curiosidad insaciable. Las noches de aquel verano se convirtieron en largas charlas sobre los mas diversos temas, y él la escuchaba embobado, impresionado por todo aquello que ella le contaba y le preguntaba. Aquel estío se agoto entre risas y charlas, y ella considero que ya no podía seguir satisfaciendo su curiosidad en aquel lugar ni junto a él. En el momento en que ella se disponía a emprender su viaje, la llamó a gritos, y le dijo: -he aprendido mucho a tu lado, he bebido en las fuentes de la poesía y la filosofía, justo es, que yo también te de algo. Y abriendo su pecho por un lugar distinto al anterior, se arranco otro trozo del corazón, y envolviéndolo en un pañuelo se lo entrego. Ella, lejos de verlo como un gesto de amor. Se sentó en su butaca del autobús, y curiosa se puso a observarlo, como si de otro libro que leer se tratase. esta fue la ultima vez que la vio, mientras se alejaba, rumbo a nuevos conocimientos que descubrir.
Todo aquel año, y el siguiente, fueron duros, porque su corazón mutilado, no funcionaba como debería, aun así, siguió viviendo, alternado entre la melancolía y la dicha, como se suceden el día y la noche en la vida de todos los nacidos.
Sentía de vez en cuando unas terribles punzadas en el pecho, pero estas, se veían mitigadas por nuevos amores que se cruzaron en su camino. Algunos de ellos fueron dulces y apasionados como un recuentro largamente esperado. Otros en cambio, se llevaron de él mucho mas de lo que dejaron. Y siempre, sin excepción, se llevaron un pedazo de su órgano mas valioso cuando lo abandonaron en el camino, cansadas todas de un poeta sin versos, de un amante con los besos marcados, como los naipes de una partida de poker en la que ya no había nada que ganar.
Aunque el amaba con rabia, y se entregaba como si no hubiera un momento que perder, fue echando en falta, aquellos pequeños fragmentos de corazón de los que se había desprendido desde que siendo apenas un niño, diese aquel primer beso, torpe y desalentador.Llego un día en el que su alama estaba colmada de besos y abrazos, de sentimientos encontrados. De perdidas y encuentros, de promesas incumplidas y ruegos no escuchados. él vació su alma a la par que su corazón iba menguando, tal y como aquella luna que le inspiro la primera vez. Hasta el punto que notó que le faltaba el aliento, que la sangre no llegaba a todos aquellos puntos que debería, y en ocasiones, la sensación de debilidad era tan acusada, que incluso le faltaban fuerzas para besar los labios inseguros de aquella que ocupaba el minúsculo fragmento de corazón que le quedaba y que estaba situado ahora en un pecho demasiado vacío. Ella era una mujer de fuertes contrastes: Fuerte e insegura, bellísima, aunque esa belleza no se reflejaba en su espejo, aunque si todos los demás. Tierna y dura, rica en experiencias y pobre de espíritu por una vida demasiado dura, que no se correspondía con unos ojos tan sinceramente nobles. A pesar de amarla con todo lo que le permitía sentimiento mutilado, ella pedía y pedía, tanto como él lo había hecho en el pasado. Al conocer y comprender perfectamente lo que se retorcía ansiosamente en el interior de ella, decidió, entregarle el pedacito que guardaba, como un avaro usurero. Pensó que así aliviaría las inseguridades de aquella que le había hecho sentirse virgen de sentimientos. Pero cuando abrió aquel pecho, que más bien parecía un campo de labranza donde se hubieran sembrado cicatrices, descubrió con sumo dolor, que apenas una débil porción del que antaño había sido un brioso motor. Intento extraerlo, más pago con un desvanecimiento su osadía."-Es ella y esta aquí, pensara que no la amo, que no la correspondo, me abandonara y ni siquiera podrá llevarse un trocíto de lo que soy. Me olvidara como olvida el alba a la noche." Mientras estas ideas se arremolinaba en su torturado cerebro, vio en un callejón, el cuerpo inerte de un gato pardo, que caminaría silencioso sin duda alguna, por los soleados palacios de Bats, desde hace al menos dos días. Las cuencas de lo que otrora fueron dos orgullosos y desafiantes ojos de fuego, servían ahora de corrupto cubil a las larvas, que en su febril socavar, había devorado ya la mitad de la cabeza. Aquel hombre sencillo, que jamas se detenía mucho tiempo en intentar averiguar por qué derroteros le conduciría la vida, se sentó piadoso ante el cuerpo del felino, y abrió de un certero tajo, el pecho de la pobre bestia. Arrancó el corazón, que aun estaba caliente porque es la vasija donde se deposita la pasión de los gatos, y lo envolvió cuidadosamente en un paño. Aquella misma noche, fue a buscar a su amada, que impaciente lo aguardaba. Se puso sereno frente a ella, y depositando un beso en aquella frente intranquila, como las aguas de un riachuelo en el deshielo primaveral, le entrego el presente, y le dijo, intentando en vano parecer seguro:
Aquí tienes el ultimo fragmento,
aquí mi alma, mi orgullo, mi aliento,
te entrego el recipiente de un alma torturada
ahora es para ti,
mi corazón, mi vida, mi última amada.
Ella recogió el paño manchado de sangre y aun tibio como una mentira, y posando una ultima mirada, sobre esos ojos que había jurado mil veces no dejar jamas de adorar, se levanto y lo dejo allí solo, manchado de esa soledad, que solo sienten aquellos que han amado y perdido alguna vez.La espero, durante toda la noche, que debió durar dos o tres noches seguidas, sintiendo toneladas de horas sobre su pecho ya agotado. El sueño le encontró llegando ya el alba, y durmió y durmió. No recordó ningún sueño aquella velada, más supo al despertar que no había descansado, y el sudor empapaba su cama solitaria. Esa misma cama donde había devorado mil veces a aquella mujer ahora ausente.Preocupado por la tardanza de aquella que se había marchado con el corazón de un gato anónimo, fue a buscarla a su casa. Ésta, estaba situada en el punto más alto de una colina, porque su dueña pensaba que estando tan alejada de mundo, las penas no se tomarían la molestia de ir hasta allí a molestarla. Cruzó el umbral de la vieja puerta, y su sangre, escasamente bombeada, se quedo estática en sus venas. En esas mismas venas llenas de remiendos que apenas le mantenían en pie.Colgada de una viga del techo de salón, pendía el cuerpo de su ultima amada. Había elegido un vestido blanco casi transparente, quizás para convencer al barquero de que le dejase pasar. A sus pies, ya helados había una nota escrita apresuradamente, y llena de borrones producidos por las lágrimas de los últimos momentos. LA cogió delicadamente, como si se tratase de un tomo sumamente antigua y valioso, y lo leyó a través del prisma de sus lágrimas:
"No me amas, jamas lo hiciste. este corazón es pequeño y esta podrido, no podría caber en él, todo el amor que decías sentir por mi. Es un corazón cálido, si, pero estaba ya muerto antes de que te lo arrancases del pecho. Adiós."
miércoles, 8 de septiembre de 2010
EL VIEJO LOGAN.
En una de las primeras cosas que repercutieron mis problemas laborales, fue en que tuve que prescindir de mi principal afición, los comics. Por eso, nunca podre agradecer lo suficiente el regalo que recibí ayer. Una de las muchas colecciones MARVEL que tuve que suprimir temporalmente, fue la de Lobezno, justo en el momento en que se iba a publicar en sus paginas una de las grandes sagas de los últimos tiempos de el mutante de las garras de adamantium. "Wolverine. The old man Logan" Otra obra maestra del tándem formado por los responsables de "Civil War". Steve Macniven al dibujo y el inconmensurable Mark Millar responsable del guión. Muy de moda este ultimo entre el gran publico por la adaptacion a la pantalla grande de una de sus obras, "Kick Ass". Para los que estamos en el mundillo del comic, este genial guionista escoces no es ninguna novedad.Aparte de la ya mencionada macro-saga "Civil War", que puso patas arriba como nunca antes todo el universo Marvel, y que termino entre otras muchas circustancias con la muerte del Capitán América. Millar, ha sido responsable, de otras muchas grandes sagas, mencion especial, merece por ejemplo, "Lobezno: Enemigo del estado". En la cual le acompañaba al dibujo el mítico John Romita Jr., compañero tambien en Kick ass. Y autor de los dibujos que aparecen en la película. Actualmente Millar, además de otros proyectos esta preparando una trilogía para el cine sobre Superman. Abordando la vida del primer superheroe desde una optica mucho más dura y adulta de las que ha tenido "el hombre de acero" hasta ahora en el celuloide.
Volviendo a "El viejo Logan" en cuestión, diré que es una idea absorbente. Nos sitúa en un futuro post-apocalíptico, al más puro estilo "Mad Max". Los super héroes, fueron exterminados hace unos 50 años en una especie de "noche de los cristales rotos",y Logan es un viejo y pacifico granjero, casado y con hijos, que se esfuerza por cultivar una tierra yerma, para pagar el alquiler. Muy atrás quedaron las aventuras superheroicas y aquello de salvar el mundo un día si y otro también. Hasta el punto de que nuestro protagonista, rechaza todo tipo de violencia y lleva años sin desenfundar sus características garras. repudia su pasado y no quiere si no olvidar todo aquello que fue. El motivo de este cambio, en uno de los personajes mas violentos del universo Marvel, es duro e impactante, y no puedo desvelarlo aquí, sin destripar, (nunca mejor dicho), toda la trama.la pacifica existencia de Logan, cambia cuando un dia, su viejo amigo Clint Barton,( Ojo de halcón), le pide que le acompañe en un viaje a través de EE.UU para entregar un misterioso paquete.Al mas puro estilo de "road movie", los dos antaño vengadores, se enfrentan a toda una serie de peligros de este nuevo y oscuro país, presidido por cierto, por Cráneo rojo, el archienemigo del Capitán América.A pesar del chocante pacifismo de nuestro canadiense favorito, la saga termina explotando en una orgía de sangre, vísceras y el humor negro y socarrón tan característicos de Millar.Para aquellos que queráis encontrar esta verdadera maravilla del noveno arte, se publico entre los números 42 y 47 del tercer volumen de la edición española. Aunque MArvel y Panini, (su editora en España), está preparando una edición Marvel de luxe, que no debería tardar mucho en estar en las librerías.No importan los años que pasen, Logan siempre seguirá siendo el mejor en lo que hace.
Volviendo a "El viejo Logan" en cuestión, diré que es una idea absorbente. Nos sitúa en un futuro post-apocalíptico, al más puro estilo "Mad Max". Los super héroes, fueron exterminados hace unos 50 años en una especie de "noche de los cristales rotos",y Logan es un viejo y pacifico granjero, casado y con hijos, que se esfuerza por cultivar una tierra yerma, para pagar el alquiler. Muy atrás quedaron las aventuras superheroicas y aquello de salvar el mundo un día si y otro también. Hasta el punto de que nuestro protagonista, rechaza todo tipo de violencia y lleva años sin desenfundar sus características garras. repudia su pasado y no quiere si no olvidar todo aquello que fue. El motivo de este cambio, en uno de los personajes mas violentos del universo Marvel, es duro e impactante, y no puedo desvelarlo aquí, sin destripar, (nunca mejor dicho), toda la trama.la pacifica existencia de Logan, cambia cuando un dia, su viejo amigo Clint Barton,( Ojo de halcón), le pide que le acompañe en un viaje a través de EE.UU para entregar un misterioso paquete.Al mas puro estilo de "road movie", los dos antaño vengadores, se enfrentan a toda una serie de peligros de este nuevo y oscuro país, presidido por cierto, por Cráneo rojo, el archienemigo del Capitán América.A pesar del chocante pacifismo de nuestro canadiense favorito, la saga termina explotando en una orgía de sangre, vísceras y el humor negro y socarrón tan característicos de Millar.Para aquellos que queráis encontrar esta verdadera maravilla del noveno arte, se publico entre los números 42 y 47 del tercer volumen de la edición española. Aunque MArvel y Panini, (su editora en España), está preparando una edición Marvel de luxe, que no debería tardar mucho en estar en las librerías.No importan los años que pasen, Logan siempre seguirá siendo el mejor en lo que hace.
Quemar cultura.
(En referencia a la noticia aparecida ayer en los medios, acerca de la llamada de un pastor evangelico estadounidense, a la quema de libros del Corán el 11-S.)
No seré yo el que defienda ahora las tesis del Corán, el cual he leído por cierto, y es un precioso ejercicio de poética narrativa. Y el cual recomiendo a todas aquellas personas que como a mi, améis la mitología, eso si, es mucho mas entretenida la griega o la escandinava. Pero creo que el hecho de quemar libros, demuestra muy poca sensibilidad e inteligencia. Quien no ha oído hablar de las grandes quemas publicas de libros en el Berlin de mediados de los 40?. En aquella ocasión, el fanatismo nacional-socialista empujaba a las masas enfervorecidas a destruir aquello que no casaba con las creencias del gobierno.Como decía, jamas defenderé un libro que trate sobre religión, pero la cultura y el folclore, nos enriquecen a todos, y así como no quemaría el "Mein Kamf" de cierto austriaco bajito y malhumorado, a pesar de ser totalmente contrario a mi filosofía de vida, tampoco creo que haya que quemar estos volúmenes, que no son en absoluto dañinos, si se ven como lo que son, meros relatos de mitología, como la Biblia y la Torá.Quede clara aquí mi postura, aborrezco el islamismo, radical o no, y creo que debería ser erradicado a sangre y fuego, pero no menos que debería serlo el cristianismo, el judaísmo, el budismo o cualquier religión. Para los que se lleven las manos a la cabeza sobre lo que he dicho del budismo, diré una cosa muy breve. El budismo disfruta de cierta "amnistía" entre aquellos que son contrarios a las religiones, partiendo de la base también, de que no es una religión al uso, si no mas bien una filosofía. Pues bien, esta filosofía tan "new age", considera que los homosexuales lo son, porque están purgando una mala vida anterior. Ahí queda eso...Dicho esto, insisto en que la quema de un libro, el que sea, es un crimen horrible contra la cultura y la historia humana, y que los libros, jamas son culpables de los crímenes que se cometen en su nombre, son meros utensilios, que pueden servir para enriquecer nuestras mentes, o para dar una excusa a nuestro lado mas oscuro.
No seré yo el que defienda ahora las tesis del Corán, el cual he leído por cierto, y es un precioso ejercicio de poética narrativa. Y el cual recomiendo a todas aquellas personas que como a mi, améis la mitología, eso si, es mucho mas entretenida la griega o la escandinava. Pero creo que el hecho de quemar libros, demuestra muy poca sensibilidad e inteligencia. Quien no ha oído hablar de las grandes quemas publicas de libros en el Berlin de mediados de los 40?. En aquella ocasión, el fanatismo nacional-socialista empujaba a las masas enfervorecidas a destruir aquello que no casaba con las creencias del gobierno.Como decía, jamas defenderé un libro que trate sobre religión, pero la cultura y el folclore, nos enriquecen a todos, y así como no quemaría el "Mein Kamf" de cierto austriaco bajito y malhumorado, a pesar de ser totalmente contrario a mi filosofía de vida, tampoco creo que haya que quemar estos volúmenes, que no son en absoluto dañinos, si se ven como lo que son, meros relatos de mitología, como la Biblia y la Torá.Quede clara aquí mi postura, aborrezco el islamismo, radical o no, y creo que debería ser erradicado a sangre y fuego, pero no menos que debería serlo el cristianismo, el judaísmo, el budismo o cualquier religión. Para los que se lleven las manos a la cabeza sobre lo que he dicho del budismo, diré una cosa muy breve. El budismo disfruta de cierta "amnistía" entre aquellos que son contrarios a las religiones, partiendo de la base también, de que no es una religión al uso, si no mas bien una filosofía. Pues bien, esta filosofía tan "new age", considera que los homosexuales lo son, porque están purgando una mala vida anterior. Ahí queda eso...Dicho esto, insisto en que la quema de un libro, el que sea, es un crimen horrible contra la cultura y la historia humana, y que los libros, jamas son culpables de los crímenes que se cometen en su nombre, son meros utensilios, que pueden servir para enriquecer nuestras mentes, o para dar una excusa a nuestro lado mas oscuro.
sábado, 7 de agosto de 2010
BIFURCACIÓN...
En esta vida de absolutos opuestos, hay una máxima que casi siempre se cumple: elegir siempre es perder.
Habrá quien piense, que la perdida viene dada, cuando no se elige. Esa es mi opinión al menos en lo que a la política se refiere. El silencio es complicidad, y ante determinadas situaciones siempre hay que tomar partido, pero no es ese el tema que me hace ponerme hoy ante el teclado.
Que difícil resulta en ocasiones, elegir entre dos situaciones, entre dos opciones, entre dos puertas. Además, cada una de estas elecciones, no nos situara si no en la antesala de otra duda. En mi convulsa mente, siempre caótica y desordenada, se pelean varias decisiones, que no siempre han sido opciones si no mas bien, imposiciones dadas por mis sentimientos mas convulsos aun si cabe que mis pensamientos.
Se que puede resultar difícil entender esta perogrullada, que no pretende ser si no un pequeño desahogo, una reflexión en voz alta. Pero igual de tortuoso me resulta a mi mismo, entender las señales que me envía el día a día. Dentro de mi complicadísima situación actual, tengo varias decisiones por tomar, que podrían dirigirme por muy distintos derroteros. ¿Qué quiero ser?, ¿Cómo quiero que sea mi vida?. ¿Realmente importa?, como cualquier persona, pensé que al llegar a determinada edad, mi futuro estaría mas o menos claro, y a estas alturas, sabría bien lo que soy y lo que debo hacer. Sin embargo, el futuro es especialmente incierto ultimamente, y aunque todo camino empieza con un solo paso, no se muy bien que calzado ponerme para tan importante caminata.
"El futuro es de los audaces", pero la única audacia que veo en mi vida, es aquella que contiene las paginas que día a día releo. Todo bien, conlleva cierto grado de mal, y girar a la izquierda, supone, perderse el camino que queda a la diestra.
También me pregunto, ¿hasta que punto, las elecciones que tomamos son libres?, siempre he sido un esclavo de mis sentimientos, cuando cabeza y corazón batallaban, siempre escuchaba a este ultimo. Pero, ¿qué ocurre cuando pelea el corazón contra el mismísimo alma?.
Es solo una pregunta lanzada al aire. No se si amo más las radiantes mañanas, o las plateadas sendas de mis noches.
En en casino cósmico de la vida, se me ha planteado una jugada a doble o nada, y no se si tengo fichas suficientes para respaldar la apuesta. Y lo que es más, me preocupa estar aceptando mis "treinta monedas de plata" particulares...
Decía Jim Morrison en su canción "End of the night", influenciado por un poema de William Blake: "Algunos han nacido para el dulce placer, algunos han nacido para la noche sin fin..."
¿Y si me estoy saltando mi casilla en este juego vital?.
Todo esto viene a significar, que estoy perdido, a pesar de las muchas manos que se me tienden.
A algunos nos gusta complicarnos para decir las cosas. Ya lo decía el señor Nietzche:
Así también yo caí de mi locura de verdad,
de mis anhelos de día,
cansado del día,enfermo de la luz,
hacia abajo,hacia el seno de la noche,
abrasado por una verdad y consumido por la sed;
_ ¿Recuerdas todavía,corazón ardiente,
cómo entonces te agobió la sed?
De ser un desterrado de toda verdad,
¡Nada más que payaso! ¡Nada más que poeta!
miércoles, 14 de julio de 2010
Yo tambien moriré...
Yo también moriré,
y mis ilusiones tan solo serán larvas,
seré "aquel", seré "ese" y ya nada importará.
No habrá mas mañanas, no habrá mas días,
y se teñirá de ocre el recuerdo de los que me amaron.
Yo también moriré,
será como si jamás hubiera existido,
bien y mal serán solo niebla,
amor y odio, solo palabras sin sentido.
Morirá conmigo todo aquello que hice,
yaceré en el limbo de los sin nombre,
pues nada habré aportado a esta tierra de odio,
y nada será mi legado.
hojearan mis poemas mal escritos,
aquellas que los recibieron,
y comprenderán con un escalofrío,
que siempre hablé de este momento.
Yo también moriré,
y seré pretérito y maldito,
como un susurro entre mis amigos,
como un libro empezado por la ultima pagina,
que todos creen haber leído.
Primero morirá mi voz,
nadie estará seguro de haberla oído.
Dirán: "Si, yo lo recuerdo"
pero sera un recuerdo, no sera mi voz.
Depues morirá mi rostro,
marchito, mudo, corrompido.
y las fotos mentirán,
como solo ellas saben hacerlo.
Dirán que también fui feliz,
sonrisa tímida e imperecedera,
en un eterno semblante serio.
Mi letra caótica e infantil,
recordará que siempre anhelé este momento,
desde que llegué gritando a este mundo,
y hasta que lo abandone en silencio.
No habrá grandes gestas,
no dejaré nada hecho.
Amigos y palabras, libros, esperanzas y besos,
edificios, viajes, experiencias, incluso la tristeza y el miedo.
Nada...,solo nada, gusanos, olvido y destierro.
Volveré al barro primigenio de donde surgí,
y mi alma, por fin libre,
se disipara con el viento.
Conceptos, como lucha, justicia y libertad,
serán gusanos,
solo eso...
Yo también moriré,
y cuando ocurra,
tu tampoco existiras,
ni el pelaje de los gatos,
ni el sabor de la cerveza.
Ni la piel de una mujer,
se acabará todo, incluso la incerteza.
Yo también moriré,
y tan solo seré una lágrima en fechas señalas,
solo un susurro, seré "aquel",
seré "ese".
Y mi voz, no será recordada.
John 14-7-10.
y mis ilusiones tan solo serán larvas,
seré "aquel", seré "ese" y ya nada importará.
No habrá mas mañanas, no habrá mas días,
y se teñirá de ocre el recuerdo de los que me amaron.
Yo también moriré,
será como si jamás hubiera existido,
bien y mal serán solo niebla,
amor y odio, solo palabras sin sentido.
Morirá conmigo todo aquello que hice,
yaceré en el limbo de los sin nombre,
pues nada habré aportado a esta tierra de odio,
y nada será mi legado.
hojearan mis poemas mal escritos,
aquellas que los recibieron,
y comprenderán con un escalofrío,
que siempre hablé de este momento.
Yo también moriré,
y seré pretérito y maldito,
como un susurro entre mis amigos,
como un libro empezado por la ultima pagina,
que todos creen haber leído.
Primero morirá mi voz,
nadie estará seguro de haberla oído.
Dirán: "Si, yo lo recuerdo"
pero sera un recuerdo, no sera mi voz.
Depues morirá mi rostro,
marchito, mudo, corrompido.
y las fotos mentirán,
como solo ellas saben hacerlo.
Dirán que también fui feliz,
sonrisa tímida e imperecedera,
en un eterno semblante serio.
Mi letra caótica e infantil,
recordará que siempre anhelé este momento,
desde que llegué gritando a este mundo,
y hasta que lo abandone en silencio.
No habrá grandes gestas,
no dejaré nada hecho.
Amigos y palabras, libros, esperanzas y besos,
edificios, viajes, experiencias, incluso la tristeza y el miedo.
Nada...,solo nada, gusanos, olvido y destierro.
Volveré al barro primigenio de donde surgí,
y mi alma, por fin libre,
se disipara con el viento.
Conceptos, como lucha, justicia y libertad,
serán gusanos,
solo eso...
Yo también moriré,
y cuando ocurra,
tu tampoco existiras,
ni el pelaje de los gatos,
ni el sabor de la cerveza.
Ni la piel de una mujer,
se acabará todo, incluso la incerteza.
Yo también moriré,
y tan solo seré una lágrima en fechas señalas,
solo un susurro, seré "aquel",
seré "ese".
Y mi voz, no será recordada.
John 14-7-10.
martes, 6 de julio de 2010
VERANO, FIESTAS, BARBARIE...
Con la llegada del verano, también vuelven a nuestra piel de toro, las fiestas de los pueblos, y con ellas, la barbarie y el sadismo tan típicos de este país. Tantos años de fatal tradición, sumado a la incultura y al adoctrinamiento católico,( una ecuación indivisible), han dado como resultado que muchos de mis compatriotas, no sepan divertirse ni celebrar la festividad del santo de turno sin disfrutar del dantesco espectáculo de torturar un animal.
Da igual que sea "El bou embolat", un simple encierro, pasando por "El toro de Tordesillas", o los Infames "San Fermines". En cuanto aprieta el calor, surgen los bajos instintos de la gente, y ese animal interior que todos tenemos, (aunque algunos lo enfoquemos hacia cosas positivas), necesita cubrir su cuota de morbo sangriento. Que vergüenza siento al encender el televisor, y contemplar a las gentes de los pueblos, ebrias de alcohol y sangre, correr y proyectar todas sus frustraciones contra un animal que no comprende lo que pasa, que solo quiere huir y ponerse a salvo. Y sin en el proceso se lleva a algún mal nacido por delante, yo no seré de los que derramen una lágrima. En estos días siento especial vergüenza de ser Esp.., Esp.., de ser de este país.
Algunos iluminados esgrimen la razón de que el toro de lidia desaparecería si no existiera la tauromaquia, ya que es un animal que no tiene ninguna función. Pues bien, aplicando esa regla de tres, fusilemos al 60% de los funcionarios de este país, no solo sanearíamos las débiles arcas del estado sino que nos quitaríamos de en medio una especie animal que no solo no cumple con su trabajo, esto es, no tiene ninguna función, si no que además nos sale muy caro a todos.
No es que yo piense en fusilar a nadie, pero si algunos desalmados creen que es una buena razón para aniquilar sistematicamente al toro, creo que es un argumento igualmente valido.
Lo mas hiriente, es también cuando estas atrocidades se cometen en nombre de la virgen o el santo de turno, en una religión que se enorgullece de ser piadosa y no idolatra. No hay mas que darse una vuelta por cualquiera de nuestros pueblos y ver que los cristianos siguen sacrificando animales a sus deidades y a sus ídolos de madera y escayola...
No se que puede albergar el corazón de alguien que llama arte, a este espectáculo de sangre y sufrimiento, seguramente lo mismo que aquel que dice querer a la mujer a la que golpea.
Otra cosa que mi débil intelecto no llega a comprender es aquellos que se enorgullecen y llenan sus bocazas diciéndose izquierdistas y sin embargo, apoyan esta barbaridad. la liberación del hombre debe de ir intrínsecamente unida a la animal.Una jamás podrá ser alcanzada sin la otra.
Mi humilde consejo, es que hagamos algo, que los gobernantes, hagan uso del poder que algunos, (yo no, desde luego), han puesto en sus manos, y acaben con la flagrante contradicción de este país. Donde podemos ver en un telediario, noticias sobre el maltrato animal, redactadas por el presentador de turno con rostro apenado, para pasar después ha hablar de el cartel de la feria de San Isidro, como si no fuesen exactamente lo mismo. Otro argumento es la cantidad de gente que se quedaría sin trabajo si estas cosas desapareciesen. Pues que queréis que os diga, ojala se quedase en paro, toda la gente que trabaja en la industria militar.
Seria un debate larguísimo, el hecho de si se tiene que matar animales para comer, y en el caso de que así fuese, la manera de hacerlo y la vida que se les da hasta el momento de sacrifico, lo que no tiene lugar a charla, es que el sufrimiento animal, jamas debe de ser un espectáculo.
Coged un libro, mirad a los ojos a vuestra mascota y sentid esa sensación tan maravillosa que se llama empatía.
Me gustaría terminar esta disertación con mas elegancia, pero hay cosas que solo se pueden decir claramente: Cerdos endogámicos, para vosotros mi mas absoluto desprecio.
Rojo, sangre un color muy nacional
morbo, suerte sol y arena, ¡vive dios!
arte, muerte sirve de alimento
pase, valiente y vuelta al ruedo.
Cuando el acero me traspasa el corazón
y se le llama fiesta; y otra vuelta de tuerca
cuando el sadismo se convierte en tradición
y la faena en gesta, y nadie se molesta.
Pinchos, siente recital multicolor
pasodoble, ambiente de nobleza y de pasión
¡la oreja presidente! los pañuelos
al viento alza la frente y mira al cielo.
Grana y oro-Reincidentes.
jueves, 24 de junio de 2010
Nit de Sant Joan.
Pasada ya la noche mágica, (si es que alguna puede serlo ya...), solo quedan las reminiscencias de la fiesta pagana, venida a menos y convertida y prostituida por la cultura pop.
Aquí en Benidorm, las playas se llena de gente y el que mas y el que menos, realiza rituales que no llega a comprender, simplemente porque es lo que todo el mundo hace.
Esta fiesta, que nada tiene que ver con San Juan, viene de antiguo y se hacia para dar fuerza al sol, que a partir de esta noche, solsticio de verano, va perdiendo fuerza, y las noches van ganando tiempo al día. La iglesia católica, como siempre, pervirtiendo las festividades mas antiguas y llevándolas a su terreno.
Como decía, las playas de mi ciudad se llenan en esa noche de gente comiendo y bebiendo. Las hogueras decoran su superficie como pequeñas estrellas junto al Mediterraneo y todos se llenan de buenos deseos, simbolizados estos en notitas de papel, que son arrojadas al mar. Costumbre por otra parte que me parece poco cívica en un lugar que vive de sus playas, pero en fin...
Habrá quien me considere un gruñón, pero creo que yo como ateo recalcitrante, tengo mucho mas respeto por los rituales, que los que dicen si creer en necedades. jamas comprenderé esa gente que diciéndose atea, celebra por ejemplo la navidad, o saluda con "feliz navidad", llegadas estas fechas. Hay una gran mentira que no por mucho repetirse se convertirá en realidad, y es esa que nos dice que hay que respetar a todo el mundo. Nada mas lejos de la realidad!.
La religión, y en concreto la católica, que es la que por desgracia nos toca mas de cerca, es una serie de creencias creadas por el hombre para controlar y anular la personalidad de las masas y dirigirlas a donde los peces gordos de la iglesia,( hombres todos ellos), quieres dirigirlas. Por lo tanto, no, desde luego que no hay que respetar las creencias de aquellos que dicen tener un ente superior que los guia en momentos de oscuridad.
Los creyentes, enarbolan muchas veces la cuestión de que hay que creer en algo, que no se puede ir sin un baremo moral por la vida. Y es cierto, pero el hecho de que no crea en religiones que además son poco originales, no quiere decir que no tenga un baremo. tengo mis ideas y mi ética, mucho mas palpable y real que cualquier tontería grabada en tablas de piedra.
Como de costumbre, me desvio de la cuestión principal. Anoche, me quede en casa,(otra vez...) a pesar de tener alguna propuesta de amigos, para ir a la playa con el resto del rebaño. En pelea constante, y me relación de amor-odio con el mundo, va ganado este ultimamente, y la verdad no me apetecía mas que refugiarme en mi habitación e intentar no pensar. No pensar en las personas que están lejos, o en aquellas que estando cerca, son inquietantemente dificiles de alcanzar. Ojalá fuese tan fácil quemar nuestros males en una hoguera...
Como colofón, quiero añadir una canción-poema que escribí para mi antigua banda Boltxevikes, pero que jamas llegamos a convertir en un tema musical, la escribí hace mucho, concretamente el 24 de junio de 1996, hace la friolera de 14 años. No es ninguna maravilla, lo sé, pero me ha venido a la cabeza.
Fiesta pagana:
Seguidme a través del campo
confiad en mí
que no os asuste la oscuridad
ya estamos llegando
iros quitando vuestras ropas
y desprenderos
de vuestra falsa moralidad.
vamos a una fiesta pagana
a los pecados rezar
bebed y comed cuanto podáis
y bailad alrededor del fuego
que un solo cántico se oirá
vamos a ofender al cielo.
Entre los matorrales nos observan ya
dríades y duendes
invitándonos a danzar
el viento pondrá la música
la naturaleza el vino
y nuestras gargantas un chillido
que sólo oirán los reprimidos.
Vamos auna fiesta pagana
vamos con el fuego a jugar.
Recemos a las estrellas
que en formación están
la luna llena nos sonríe
y nos invita a amar
los gatos andan a dos patas
y los hombres, borrachos
se arrastran.
vamos todos a la fiesta
sin mascaras ni disfraz.
Vamos a rezar a muchos dioses
que aun quedan muchos por inventar.
John.
Aquí en Benidorm, las playas se llena de gente y el que mas y el que menos, realiza rituales que no llega a comprender, simplemente porque es lo que todo el mundo hace.
Esta fiesta, que nada tiene que ver con San Juan, viene de antiguo y se hacia para dar fuerza al sol, que a partir de esta noche, solsticio de verano, va perdiendo fuerza, y las noches van ganando tiempo al día. La iglesia católica, como siempre, pervirtiendo las festividades mas antiguas y llevándolas a su terreno.
Como decía, las playas de mi ciudad se llenan en esa noche de gente comiendo y bebiendo. Las hogueras decoran su superficie como pequeñas estrellas junto al Mediterraneo y todos se llenan de buenos deseos, simbolizados estos en notitas de papel, que son arrojadas al mar. Costumbre por otra parte que me parece poco cívica en un lugar que vive de sus playas, pero en fin...
Habrá quien me considere un gruñón, pero creo que yo como ateo recalcitrante, tengo mucho mas respeto por los rituales, que los que dicen si creer en necedades. jamas comprenderé esa gente que diciéndose atea, celebra por ejemplo la navidad, o saluda con "feliz navidad", llegadas estas fechas. Hay una gran mentira que no por mucho repetirse se convertirá en realidad, y es esa que nos dice que hay que respetar a todo el mundo. Nada mas lejos de la realidad!.
La religión, y en concreto la católica, que es la que por desgracia nos toca mas de cerca, es una serie de creencias creadas por el hombre para controlar y anular la personalidad de las masas y dirigirlas a donde los peces gordos de la iglesia,( hombres todos ellos), quieres dirigirlas. Por lo tanto, no, desde luego que no hay que respetar las creencias de aquellos que dicen tener un ente superior que los guia en momentos de oscuridad.
Los creyentes, enarbolan muchas veces la cuestión de que hay que creer en algo, que no se puede ir sin un baremo moral por la vida. Y es cierto, pero el hecho de que no crea en religiones que además son poco originales, no quiere decir que no tenga un baremo. tengo mis ideas y mi ética, mucho mas palpable y real que cualquier tontería grabada en tablas de piedra.
Como de costumbre, me desvio de la cuestión principal. Anoche, me quede en casa,(otra vez...) a pesar de tener alguna propuesta de amigos, para ir a la playa con el resto del rebaño. En pelea constante, y me relación de amor-odio con el mundo, va ganado este ultimamente, y la verdad no me apetecía mas que refugiarme en mi habitación e intentar no pensar. No pensar en las personas que están lejos, o en aquellas que estando cerca, son inquietantemente dificiles de alcanzar. Ojalá fuese tan fácil quemar nuestros males en una hoguera...
Como colofón, quiero añadir una canción-poema que escribí para mi antigua banda Boltxevikes, pero que jamas llegamos a convertir en un tema musical, la escribí hace mucho, concretamente el 24 de junio de 1996, hace la friolera de 14 años. No es ninguna maravilla, lo sé, pero me ha venido a la cabeza.
Fiesta pagana:
Seguidme a través del campo
confiad en mí
que no os asuste la oscuridad
ya estamos llegando
iros quitando vuestras ropas
y desprenderos
de vuestra falsa moralidad.
vamos a una fiesta pagana
a los pecados rezar
bebed y comed cuanto podáis
y bailad alrededor del fuego
que un solo cántico se oirá
vamos a ofender al cielo.
Entre los matorrales nos observan ya
dríades y duendes
invitándonos a danzar
el viento pondrá la música
la naturaleza el vino
y nuestras gargantas un chillido
que sólo oirán los reprimidos.
Vamos auna fiesta pagana
vamos con el fuego a jugar.
Recemos a las estrellas
que en formación están
la luna llena nos sonríe
y nos invita a amar
los gatos andan a dos patas
y los hombres, borrachos
se arrastran.
vamos todos a la fiesta
sin mascaras ni disfraz.
Vamos a rezar a muchos dioses
que aun quedan muchos por inventar.
John.
sábado, 1 de mayo de 2010
Que noche tan larga.
Hacia tiempo que no me pasaba por aquí. Esas musas que se alimentaban de mi tristeza, parecen haberse escondido en algún recodo de este mes de Abril, ya agonizante. No suelo usar mi blog, como diario, no obstante, esta noche tan larga, me pide expresarme. No se muy bien, que es lo que quiero contar,mas, supongo que es el tedio plomizo que siento sobre mi espalda, el que guia mis torpes dedos sobre el teclado.
Llevo algún tiempo intentando escribir algo, y no es por falta de temas recurrentes, pero al final todo se queda en agua de borrajas. Hoy ha sido un día de esos total y absolutamente perdidos, algo habitual en mi vida. No culpo a nadie, lo sé, es únicamente culpa mía. Me he releído por 3ª vez, el volumen 2 de antonishing X-Men. 13 números cargados del peculiar estilo cinematográfico de Joss Whedon y John Cassaday, de los que ya hable en una anterior entrada.
Posiblemente ha sido lo único bueno que he hecho en todo el día. Porque n he conseguido escribir nada decente, y los poemas comienzan ha almacenarseme en algún lugar tras mis ojos decepcionados. He estado repasando viejos manuales del grandísimo juego de rol "Rune quest", a ver si nos decidimos un día de estos a volver a decapitar Broos. Y ahora intento contarle al "éter" de la Red, simplemente que hay noches que son demasiado largas, y en las que las ausencias, son mas ausencias, y la soledad, mas amarga...
"Y bañate en mis ojos, que se joda el mar, que quiera mecerte a su antojo,
si no somos nadie a nadie va a encontrar,
y si a las heridas quiere echarle sal,
solo va a encontrarse cerrojos,
y las cicatrices de la soledad"
MAREA. Que se joda el viento.
Llevo algún tiempo intentando escribir algo, y no es por falta de temas recurrentes, pero al final todo se queda en agua de borrajas. Hoy ha sido un día de esos total y absolutamente perdidos, algo habitual en mi vida. No culpo a nadie, lo sé, es únicamente culpa mía. Me he releído por 3ª vez, el volumen 2 de antonishing X-Men. 13 números cargados del peculiar estilo cinematográfico de Joss Whedon y John Cassaday, de los que ya hable en una anterior entrada.
Posiblemente ha sido lo único bueno que he hecho en todo el día. Porque n he conseguido escribir nada decente, y los poemas comienzan ha almacenarseme en algún lugar tras mis ojos decepcionados. He estado repasando viejos manuales del grandísimo juego de rol "Rune quest", a ver si nos decidimos un día de estos a volver a decapitar Broos. Y ahora intento contarle al "éter" de la Red, simplemente que hay noches que son demasiado largas, y en las que las ausencias, son mas ausencias, y la soledad, mas amarga...
"Y bañate en mis ojos, que se joda el mar, que quiera mecerte a su antojo,
si no somos nadie a nadie va a encontrar,
y si a las heridas quiere echarle sal,
solo va a encontrarse cerrojos,
y las cicatrices de la soledad"
MAREA. Que se joda el viento.
martes, 13 de abril de 2010
EL PRINCIPE DE LAS RUINAS.
Este es sin duda, uno de los apodos más amables otorgado por su autor el británico Michael Moorcock a su más famosa creación, Elric VIII, 428º emperador en sentarse en el trono de rubí de Melnibone. También conocido como "El lobo blanco" por su albinismo, o "El matador de mujeres" desagradable alias que no explicare para no destripar una parte fundamental del argumento de las novelas.
Elric fue creado en 1961, fecha en la que apareció pro primera vez en un fanzine de ficción, pero no seria hasta 1973 que veríamos aparecer su primera novela, "Elric de melnibone", y el genero conocido como "espada y brujería" no volvería a ser el mismo. Las comparaciones siempre son odiosas, y al pensar ene ste genero, a todo el mundo le viene a la cabeza la obra de J.R.R. Tolkien y su sobre explotado "Señor de los anillos". Las novelas de Elric, no se parecen en nada a Tolkien, son crudas, sangrientas, el bien y mal mal no están tan definidos como en el bonito cuento que no deja de ser "El señor de los anillos". Elric es el emperador de una cruel raza alienigena que domino "Los reinos jóvenes" durante 10.000 años. Hechiceros desde la cuna y domadores de dragones, los melniboneses y su joven emperador albino centran toda la historia.
la de Elric es una historia de amor y muerte despiadada, de servicio a unos dioses locos que usan continuamente al protagonista a su antojo, y le despojan una y otra vez, de todo aquello que ama y anhela, principalmente la paz.
Pero hay algo mas original en esta historia contada a través de 6 novelas principales: Elric de melnibone, Marinero de los mares del destino, El misterio del lobo blanco, La torre evanescente, La maldición de la espada negra y Portadora de tormentas. Y dos secundarias: La venganza de la rosa y La maldición de la perla. El verdadero protagonista de las novelas, no es Elric, si no su inteligente y sintiente espada "encantada", Portadora de tormentas, Stormbringer o Tormentosa. Diferentes nombre con que es nombrada en las novelas. La espada guia o maneja mas bien a Elric a lo largo de todas sus aventuras posicionandole allí donde ella quiere estar. Elric depende de la fuerza vital que le cede su espada maldita, ya que él es enfermizo y débil, y su espada mágica es una vampira de almas, siempre sedienta.
Otra de las particularidades de estos relatos, son "El multiverso", creación de Moorcock, usada después por multitud de escritores. Hay multitud de mundos que convergen entre si, y en cada uno de estos mundos hay una encarnación del "Campeo eterno", héroe destinado a mantener el equilibrio entre los absolutos de LEY y CAOS en el universo. Elric no es mas que una entre infinidad de encarnaciones, entre las cuales las principales junto al emperador de ojos de rubí, encontramos a Hankmoon, Corum y Erekose. Aunque hay muchos mas, y todos con sus correspondientes novelas, incluso hay alguna película como "Programa final" protagonizada por otra de las encarnaciones del campeón cósmico, Jerry Cornelius, una suerte de agente secreto.
Las novelas enganchan y apasionan desde la primera pagina. El lector temina compadeciendo a este peón de los dioses, que lo único que quiere es descansar, y que sin embargo se ve dirigido por fuerzas que ni comprende ni comparte. Su espada va cobrando mayor importancia con cada pagina que pasamos, hasta que finalmente, es ella y solo ella la que precipita el final de la historia, tanto es así, que las ultimas palabras de la saga son pronunciadas por la espada .
recomiendo encarecidamente, toda la obra de este genial escritor desconocido para le gran publico de este país, como ocurre con tantos otros genios. no solo las cronicas de Elric, si no desde luego las de Hankmoon, Corum y Erekose. Para aquellos mas vagos, existen las adaptaciones en comics de las sagas, eso si, no son fáciles de encontrar.
" Adiós querido amigo, fui mil veces mas malvado que tu"
lunes, 22 de marzo de 2010
GATASOMBRA...
Cuando en el nº 128 de Uncanny X-Men,(1980), Christ Claremont nos sorprendía a todos con la muerte de Jean Grey/Fenix, los seguidores de la serie, sentimos que el grupo se quedaba cojo por algún lado. Se cerraba así una de las las lineas argumentales mas interesantes de la más que fructifera etapa compartida por Claremont y John Byrne.
Justo en el siguinete numero, veíamos salir de un taxi, a una adolescente larguirucha, y diriguierse un poco insegura al interior de la "Escuela Xavier para jovenes talentos". Que poco nos imaginabamos en aquel momento, que aquella tal Katherine Pryde, había llegado a la Patrulla-X para quedarse, y no como una mera figurante, si no para cubrir le gran vacío que Jean Grey había dejado, tras morir combatiendo a la Guardia Imperial Shiar, en la zona azul de la luna. Tras no pocas vicisitudes, y con una corta etapa en "Los nuevos Mutantes",( la cantera de los X-Men, para los profanos),esta jovencita de Illinois, entro a formar parte de la plana mayor del grupo. Tomada a su cargo por Wolverine, éste, la pulío y endureció, dado que su don mutante de hacerse intangible, la hacía poco valiosa para el combate. En Logan, Kitty encontró un mentor, un sensei. Y en su compañero Piort Nikoleavitch, alias "Coloso", encontró el amor. Quizás el guionista buscó el fuerte contraste de estilos entre los dos personajes; ella una joven inocente e ingenua, aunque dura de pelar tras pasar por las expertas manos de Wolverine. Él, un enorme muchachote de las estepas siberianas, capaz de convertirse en acero organico, aunque con un corazón sensible de artista y tan noble como el de ella.
Kitty o Katya como enseguida la bautizó su novio ruso, tardó mucho sinembargo en encontrar su propio estilo. Creo que junto al Doctor Henry Pym, (Chaqueta amarilla, el hombre hormiga, el hobre gigante, Goliath...),es el personaje Marvel que más a cambiado de nombre. Adoptó los alias de Ariel, Sprite, Espiritu, mientra cambiaba tambien de uniforme a cada cual más llamtivo, hasta que finalmente se quedo con el de Gatasombra,(Shadowcat), y vistió el uniforme estandar de la escuela Xavier.
Dada la longevidad de los personajes de Marvel, y de los del comic en general, esta adolescente de 14 años en 1980, cuado fue creado por Claremont y Byrne, sigue teniendo en la actualidad,
unos 25 años, eso si, tal y como le dijo una vez el mismísimo Wolverine,"-Te llevaría a cualquier pelea, niña...", y eso viniendo de Él Arma-X, es todo un cumplido.
Y es que Gatasombra a derramado su sangre junto a sus compañeros mutantes a lo largo y ancho de estos 30 años, ganandose un lugar de distinción entre todos los seguidores de las franquicias X.
Todo esto viene, porque he recibido como regalo por mi reciente cumpleaños, el volumen 1 de Astonishing X-Men. Coleccíon que tonto de mi, comencé en el segundo volumen. Dibujada por un singular John Cassaday, y guinozada por el genial Joss Whedon, (Buffy cazavampiros entre otros...), esta serie une magistralmente humor brillante, (mención aparte merecen los continuos piques dialecticos entre Kitty y Emma Frost, La Reina Blanca),y acción frenetica, a lo largo de 12 numeros protagonizados por una jovencita, ya no tan jovencita, capas de atravesar objetos y el tiempo, a través de esas maravillosas paginas.
Por todo esto mando un mensaje desde aqui a mi gatita Kitty, que esta muy bien acompañada en Toledo.
Saludos mutantes!!!
viernes, 5 de marzo de 2010
HACE TRES AÑOS...
Los protagonistas de este "homenaje",
abrieron sus ojillos curiosos hoy hace 3 años en una granja-criadero de Nueva York. No quiero ni pensar en las visicitudes que tuvieron que pasar hasta recalar en mis manos...
Como decía, los abrieron y no han vuelto a cerrar esos ojos inexprevivos a veces pero infinitamente curiosos. Con una obsesión casi enfermiza por absorver información del mundo que tiene a su alrededor.
Esta noche han dormido en mi habitación, (para disgusto de mi madre...), y lo primero que he visto al abrir los ojos, ha sido a Logan, tumbado boca arriba en la cama de abajo mirándome fijamente.
Es como si su pequeño cerebro se "resetease" cada noche para poder descubrir un mundo nuevo al día siguiente.
Mi reacción ha sido empezar una frenética persecución por toda la cama, que el animalito se ha tomado, (tal y como pretendía), como si le fuese la vida en ello: saltaba nervioso emitiendo sus característicos gruñiditos, se escondía entre los pliegues del edredón y y cuando le daba la espalda, amagaba mordiscos que pretendían ser amenazantes.Él siempre se despierta de buen humor, otro tema muy distinto es "V". Cuando Logan se ha cansado de pelear con mi mano, he dirigido mi atención a encontrar a la princesita. No está entre sus costumbres el madrugar, y después de mirar en cajones, cajas y entre la ropa de la noche anterior, la he encontrado totalmente dormida, metida en una mochila. Después de despertarla con toda la delicadeza de la que he sido capaz, he intentado repetir el juego con ella, pero la señorita, no es amiga de peleas ni potreos a esas horas de la mañana y menos, claro está, en día de su cumpleaños.
Después de desperezarse durante un buen rato, estirándose en posturas imposibles para cualquier otro animal que no fuese [ como pequeñas serpientes peludas] tal y como decía Miguel Delibes en su obra "El Hereje",(gracias Mercedes por tu regalo de cumpleaños del año pasado). Consintió de mala gana una mi sesión de caricias y arrumacos con la que suelo obsequiarlos cada mañana.
Un rato después cuando "V" ha recuperado todas sus funciones motoras, se han olvidado de mi y se han entregado a una lucha fratricida por el control de una bolsa de plástico. Primero uno y más tarde el otro, han ido tomando el gobierno de la nueva plaza, en un ejercicio de alternancia política de la cual deberían tomar ejemplo algunos gobernantes...
Hoy como regalo especial llevan un par de horas disfrutando de la libertad que el estar solos en el salón, les aporta. De vez en cuando curiosean entre mis tobillos o trepan por mi pantalón para ver a que dedico tanto tiempo sentado delante del ordenador.Principalmente Logan, ya que las habilidades como escaladora de "V" aun tiene que pulirse un poco. A esto hay que sumar que cuando Logan trepa primero, se dedica a abortar los torpes intentos de su compañera. Pero si algo define la personalidad de estos animales es sin ninguna duda la perseverancia, y tras unos cuantos asaltos ambos se pelean en mi regazo por ver quien me "ayuda" a teclear.
No quiero si no expresar mi amor por estos animalítos, que con su incansable búsqueda de juegos y nuevas aventuras domesticas, me obligan a reír y a recordar con dulce melancolía una vida que ya no tengo, pero que sin embargo me permitío conocer a estos bichejos entrañables. No solo ellos sino por supuesto "Elric" su ausente predecesor, son dueños vitalicios de uno de esos trozos de corazón que se van desprendiendo casi a cascotes de mi en los últimos meses.
Así pues, hace tres años, que ahora me parecen treinta, llegaron a este feo mundo, dos fragmentos de belleza en estado puro. Que se ganaron mi admiración y cariño eternos. Y que me hace preguntarme como es posible que nadie encuentre placer en dañar a estas pequeñas maquinas de dar cariño, que solo piden a cambio un poquito de comida, una mano amenazante por las mañanas con al que pelear y una bolsa de plástico que convertir en su castillo...
miércoles, 3 de marzo de 2010
Anoche.
Anoche
luna gigante,
en otra cama.
Fluyen lacios los segundos
casi flotando en leche agria.
Entre suspiro y calada
se me aparecieron caprichosos
otra vez,
tus fantasmas.
Tu voz era extraña
como son las voces en los recuerdos,
tus ojos,
esos ojos!!!
mitad picardía
mitad avellana
ahora veneno
para mi bucólica alma.
Me preguntaron,
que recordaba
que sabía de ti
si tengo ya,
el corazón en calma.
El minutero indeciso
mi vigilaba
desde su cobriza plaza,
aunque fue anoche
desde el interior de su pequeño sol,
indeciso...me vigilaba.
No supe que responder
a tus caprichosos fantasmas,
pues
lo recuerdo todo,
se que no te conozco
y mi corazón amargo
ebrio de ausencia
jamas volverá
a estar en calma.
Aunque el minutero
implacable...
recupere su valentía
cuando anoche sea "aquella noche",
y habiendo caído
del calendario
no quede mas prueba
que este sucio poema
de sucias lineas,
de esa noche de luna gigante,
otra noche
de sucia pena.
Que se muera de una vez,
por favor
que se muera!!!
esta noche lastimera
y me arranque por fin!
el trocito que me resta.
Que se pierda para siempre,
donde moran todas
mis rabietas...
John.
luna gigante,
en otra cama.
Fluyen lacios los segundos
casi flotando en leche agria.
Entre suspiro y calada
se me aparecieron caprichosos
otra vez,
tus fantasmas.
Tu voz era extraña
como son las voces en los recuerdos,
tus ojos,
esos ojos!!!
mitad picardía
mitad avellana
ahora veneno
para mi bucólica alma.
Me preguntaron,
que recordaba
que sabía de ti
si tengo ya,
el corazón en calma.
El minutero indeciso
mi vigilaba
desde su cobriza plaza,
aunque fue anoche
desde el interior de su pequeño sol,
indeciso...me vigilaba.
No supe que responder
a tus caprichosos fantasmas,
pues
lo recuerdo todo,
se que no te conozco
y mi corazón amargo
ebrio de ausencia
jamas volverá
a estar en calma.
Aunque el minutero
implacable...
recupere su valentía
cuando anoche sea "aquella noche",
y habiendo caído
del calendario
no quede mas prueba
que este sucio poema
de sucias lineas,
de esa noche de luna gigante,
otra noche
de sucia pena.
Que se muera de una vez,
por favor
que se muera!!!
esta noche lastimera
y me arranque por fin!
el trocito que me resta.
Que se pierda para siempre,
donde moran todas
mis rabietas...
John.
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