viernes, 31 de julio de 2009

Oda a su ronroneo.



Tal día como hoy, hace algunos años,
nació en el armario de mi vieja habitación, una gatita a la que mi hermana se empeño en llamar Sara.
Digo hace algunos años, porque hace tiempo ya que perdimos la cuenta de cuantos cumpleaños había celebrado con nosotros.
Sabíamos que Sara era ya muy vieja, para los cánones humanos y también para los gatunos.
Hoy es su primer aniversario, que no puede celebrar con nosotros.
La verdad es que a ella el hecho de cumplir años, le traía mas bien sin cuidado.No le suponía mas que trastornos ya que ese día recibía una "ración" extra de apretones y caricias, que no hacían si no restarle algunos minutos de sueño.Eso si, siempre caía alguna pequeña delicatessen con la que recompensar su compañía un año mas.

Su salvaje corazoncito se rindió el pasado enero, a veces creo que esperó hasta que yo regresase a casa, ya que he estado dos años viviendo fuera de Benidorm, y ella decidió marcharse cuando apenas llevaba yo 20 días en casa otra vez.
se que es humanizar otra vez sus sentimientos, pero los seres humanos somos tan obtusos, que solo podemos percibir la realidad, dando por hecho que el mundo y todo lo que contiene se mueve según nuestros parámetros.
Sea como fuere, mi felina musa y yo, tuvimos una relación muy especial, o así al menos me gusta sentirlo a mi. Estuvo ahí, mas de la mitad de mi vida, como antes que ella estuvo su madre, una preciosa siamesa con los ojos azul turquesa mas profundos que pudo concebir la nauraleza.
Fue testigo mudo de mi primer amor, y mi primer desamor, estudios, trabajo, mil visicitudes al fin y al cabo, por las que ella me preguntaba con su inquisitiva y verde mirada.
No pretende esto, ser una larga y triste disertación sobre la perdida y el dolor, si no mas bien un pequeño y humilde homenaje a la que fue una compañera en el sentido mas profundo y amplio de la palabra, un reconocimiento a una criatura de una belleza tal, que arrancó de mi, y de mis torpes palabras algunos de los que yo considero (muy humildemente) algunos de mis poemas mas bellos. Siendo el merito, total y absolutamente suyo.
Hoy no esta aquí tirada en su sillón amarillo, casi convertido en trono de su pequeño reino del salón. Hoy "no me exige caricias con mirada ausente". Hoy forma parte de esas sensaciones agridulces que llamamos recuerdos y que nos arrancan risas y lágrimas a un tiempo.
Hoy no esta aquí, porque una eterna noche de enero, vi como se apagaba literalmente en mi regazo, vencida por esa enfermedad crónica que llamamos vida. Me gustaría decir que abandono este mundo con su inconfundible mirada de orgullo y seguridad sabiéndose parte de un poema en movimiento. Pero mentiría, no murió en paz, no se durmió lentamente hasta trascender a otro estado. Ninguna criatura merece sufrir tanto, sobre todo, después de habernos acompañado e iluminado nuestra soledad con su silenciosa presencia.
Ya no importa, ahora esta tan lejos que el sufrimiento no puede alcanzarla, y seguro que ni siquiera las lágrimas que en este preciso momento corren por mis mejillas suponen nada para ella.
Solo queda agradecerle tantos años de cariño incondicional, tan incondicional como es el "amor" de estas independientes criaturas.Tantos juegos que alegraron mi corazón y el de mi familia, y el simple hecho de estar siempre allí como co-protagonista de tantos y tantos recuerdos felices.
Me gustaría poder hacer honor a su recuerdo, pero las palabras se me atragantan y me forman una dolorosa bola en la garganta.
Dicen que no morimos del todo mientras alguien nos recuerde, tu no morirás mientras viva.
Para ti Sarita, esta "Oda al gato", de Pablo Neruda.

Los animales fueron imperfectos,
largos de cola, tristes de cabeza.
Poco a poco se fueron componiendo,
haciéndose paisaje, adquiriendo lunares, gracia, vuelo.
El gato,sólo el gato apareció completo y orgulloso:
nació completamente terminado, camina solo y sabe lo que quiere.

El hombre quiere ser pescado y pájaro,
la serpiente quisiera tener alas,
el perro es un león desorientado,
el ingeniero quiere ser poeta,
la mosca estudia para golondrina,
el poeta trata de imitar la mosca,
pero el gato quiere ser sólo gato y todo gato es gato desde bigote a cola,
desde presentimiento a rata viva,
desde la noche hasta sus ojos de oro.

No hay unidad como él,
no tienen la luna ni la flor tal contextura:
es una sola cosa como el sol o el topacio,
y la elástica línea en su contorno firme y sutil es como la línea de la proa de una nave.
Sus ojos amarillos dejaron una sola ranura para echar las monedas de la noche.

Oh pequeño emperador sin orbe,
conquistador sin patria,
mínimo tigre de salón,
nupcial sultán del cielo de las tejas eróticas,
el viento del amor en la intemperie reclamas cuando pasas y posas cuatro pies delicados en el suelo, oliendo,
desconfiandode todo lo terrestre,
porque todoes inmundo para el inmaculado pie del gato.

Oh fiera independiente de la casa,
arrogante vestigio de la noche, perezoso,
gimnástico y ajeno,
profundísimo gato, policía secreta de las habitaciones, insigniade un desaparecido terciopelo,
seguramente no hay enigma en tu manera,
tal vez no eres misterio, todo el mundo te sabe y perteneces al habitante menos misterioso,
tal vez todos lo creen,
todos se creen dueños, propietarios, tíos de gatos, compañeros,
colegas, discípulos o amigos de su gato.
Yo no.
Yo no suscribo.
Yo no conozco al gato.
Todo lo sé, la vida y su archipiélago,
el mar y la ciudad incalculable, la botánica, el gineceo con sus extravíos,
el por y el menos de la matemática,
los embudos volcánicos del mundo,
la cáscara irreal del cocodrilo, la bondad ignorada del bombero,
el atavismo azul del sacerdote,
pero no puedo descifrar un gato.
Mi razón resbaló en su indiferencia,
sus ojos tienen números de oro.



viernes, 24 de julio de 2009

Silencio.(Poema)

No pienses que es sueño,
todo lo que se nos arranca del alma.
Ni que caen las hojas del calendario,
por un divino motivo predeterminado.

Todo es soledad.
Todo es silencio.

No hay paz mas allá del cielo,
ni amistad después del momento.
El calor se diluye lentamente,
como un sentimiento etéreo.

Todo es soledad.
Todo es silencio.

Creo haber sentido odio,
no estoy seguro de haberlo hecho.
Creo que una vez me amaste,
y te arrepientes, eso creo.

Todo es soledad.
Todo es silencio.

Lo se, mis palabras son un misterio,
de esos que eclipsan el sueño.
Como un abrazo roto,
como un perro sin dueño.

Todo es soledad.
Todo es silencio.

Cada día contemplo por mi ventana distante,
Sol y jubilo,engaño y recuerdo.
Rostros contraídos por la ignorancia,
pues no saben que están solos y ya muertos.

Todo es soledad.
Todo es silencio.

Que torpes son mis expresiones,
para describir un sentimiento.
Entenderías mejor un grito desesperado,
la verdad carmesí, tiñendo mi pecho.

Todo es soledad.
Todo es silencio.

Nadie cree ya mi tristeza,
el llanto amargo consumió mi crédito.
Nadie sabe ya que existo,
ni siquiera me consideran un feo recuerdo.

Tu eres mi soledad,
ahora yo...,quedo en silencio.

John 24-7-09.

jueves, 23 de julio de 2009

Recuerden, recuerden el 5 de Noviembre...(Comics)

En este mundo moderno, en el que las grandes obras maestras, llegan al gran publico a través de la televisión o el cine, suelen pasar desapercibidas salvo para unos pocos iniciados, las fuentes originales de dichas obras.
He de reconocer que yo descubrí "por dentro", "V de Vendetta", con la película. Por supuesto conocía la existencia de la novela gráfica desde hace muchos años.
Pero, craso error, no me moleste en leerla, simplemente por ser de la "DC". Si, me gustaba su escritor el maestro Alan Moore, del cual había leído algunas de las pocas cosas que había escrito para la Marvel, como "Miracleman" bajo el sello "Eclipse Comics", o Capitán Británia, en ambas obras acompañado a los lapices por el también ingles Alan Davies.Pero he de reconocerlo, no me había sumergido a fondo en la obra del que es sin duda alguna, uno de los 5 mejores guionistas de comics vivo en la actualidad.

En otra ocasión hablaré de la que sin duda es su obra maestra, y por antonomasia, obra maestra del comic moderno. "Watchmen".
Quiero hacer especial incapie en que esta "crónica", por llamarlo de alguna manera, es en referencia a la fuente original, es decir a la novela gráfica. No soy yo, amigo de apuntarme a la moda de los entendidos de la ultima superproducción de Hollywood, y a pesar de que la película me encanta, no se puede considerar en absoluto, una adaptación fiel de esta verdadera maravilla del 9º arte.

Escrita entre 1981 y 1988, esta novela es posiblemente uno de los trabajos mas personales de Moore. Como suele ocurrir,la idea original distaba mucho de el resultado final. Y el hecho de usar a un protagonista basado en Guy Fawkes, no se le ocurrió hasta que había desarrollado gran parte de la trama.
Para los que no lo sepan, Guy Fawkes fue un conspirador católico ingles, que nació en 1570, y siendo sorprendido el 5 de noviembre de 1605 cuando intentaba volar el parlamento, fue arrestado y ejecutado un año mas tarde.Desde entonces en Inglaterra, el 5 de noviembre se celebra "The Guy Fawkes night".Como curiosidad diré, que Fawkes luchó del lado de los tercios Españoles en la campaña de Flandes.
Volviendo a la novela en si, es una verdadera delicia para el lector con las continuas referencias tan propias de Moore a la literatura de su país, como también se puede apreciar en "La liga de los hombres extraordinarios", otra genial obra de este autor, pateticamente adaptada a la pantalla grande.
El lenguaje esta cuidado hasta el detalle, algo a lo que no estamos muy acostumbrados en el mundo del comic, salvo en honrosas excepciones. Y los diálogos, y sobre todo los soliloquios de "V" el protagonista, son verdadera poesia al servicio de la anarquia. Porque no debemos olvidar, que esta es una obra sumamente reinvicativa. En la que el escritor vierte toda su ideología.
Escrita en plena epoca dura del mandato de Margaret Thatcher, la novela refleja las inquietudes de un artista sumamente sensible y observador de los cambios politicos que se suceden en su país.La Inglaterra futurista que refleja, no es sino lo que preocupa al autor, que pueda llegar a convertirse en realidad.
Si tuviera que destacar una parte como favorita, no seria fácil, pero supongo que me decantaría por los episodios del 10 al 14, la parte en la que "V", secuestra a Evey Hammond, haciendole creer que ha sido arrestada por el gobierno, y en la que la tortura sistematicamente hasta que al final consigue que pierda todos sus miedos. Escena, hay que reconocerlo magistralmente conseguida en el film.
Habría que destacar también la conversación del protagonista con la estatua de la justicia situada en el Old Bailey de Londres, o el discurso que da al pueblo británico al secuestrar la televisión estatal.
Solo pretendo despertar la curiosidad de todos aquellos, que solo conozcáis la película, o que penséis que un comic no puede ser una obra de arte. Hacer un esfuerzo, dejad a un lado la pereza y los prejuicios y descubrid como os engancha desde la primera pagina.

"Recuerden, recuerden el cinco de noviembre, el complot de la pólvora y la comfabulación, no existe motivo para el olvido de la pólvora y la traición"

miércoles, 22 de julio de 2009

Como el angel de piedra de un cementerio...




Así me siento a veces, en esas ocasiones en las que la vida parece pesar mucho mas, de lo mi que requebrajado corazón es capaz de soportar.
No se si es la soledad lo que nubla mi visión del mundo, o las decepciones que irremediablemente conlleva ser una persona tan sumamente dependiente de los demás.


Quisiera ser como vosotros, como los demás.
Herir antes de que me hieran, reír ante la desgracia. Ignorar al fin y al cabo. Pues es ese y solo ese, el secreto de la felicidad, la ignorancia, ¡bendita ignorancia!.


Estoy triste, lo sé. Por nada en concreto y por muchas pequeñas cosas.
A pesar de ser una persona antisocial, quiero incondicionalmente, y confío en el fondo en esta especie de tanto detesto. En realidad no se porque me empeño en seguir, cuando solo hay sinsabores en mi vida. Cuando la mayor parte del tiempo tengo que mendigar amistad o cariño.
Y esta se me cede solo en parte y en dosis muy pequeñas como si de algo sumamente valioso se tratase. Y así es realmente, algo valioso de lo cual yo me desprendo despreocupadamente, pues no es una carga esta, que yo quiera llevarme conmigo al olvido.


En ocasiones siento como si mi piel se endureciera lentamente. Y mi "yo" se tornase de un pulcro mármol veteado. Cuando la mayor enemiga del todo, la sinrazón se extiende por nuestras mentes casi como una pandemia, y amenaza con destruir esos etéreos lazos de los que esta compuesta a veces, la amistad.
Decía Neruda, "Es tan corto el amor y tan largo el olvido...", y esta máxima es perfectamente aplicable a todas las relaciones humanas. Como a veces nuestro egoísmo o una vez mas la sinrazón, hace que tiremos por tierra todo aquello que llenó de gozo y luz esa extraña porción de nosotros mismos llamada alma.
Quiero terminar este pequeño desahogo, con un poema del genial Pablo Neruda, ya que a pesar de que hoy no me encuentro demasiado bien, que es mi manera personal de decir que estoy destrozado, no me encuentro con ánimos para escribir uno de mi propia cosecha.
Así pues, lo lanzo al aire, para que tu, amigo al que alguna vez he herido, o que alguna vez has sido testigo de mi lado oscuro( que todos tenemos), o a ti que me quieres o me quisiste alguna vez,me recuerdes hoy, y escuches mi llanto.

Hemos perdido aun este crepúsculo.
Nadie nos vio esta tarde con las manos unidas
mientras la noche azul caía sobre el mundo.

He visto desde mi ventana
la fiesta del poniente en los cerros lejanos.

A veces como una moneda
se encendía un pedazo de sol entre mis manos.

Yo te recordaba con el alma apretada
de esa tristeza que tú me conoces.

Entonces, ¿dónde estabas?
¿Entre qué gentes?
¿Diciendo qué palabras?
Por qué se me vendrá todo el amor de golpe
cuando me siento triste, y te siento lejana?

Cayó el libro que siempre se toma en el crepúsculo,
y como un perro herido rodó a mis pies mi capa.

Siempre, siempre te alejas en las tardes
hacia donde el crepúsculo corre borrando estatuas.

Decía en definitiva que me siento como el frió y pétreo vigilante de un cementerio.
Pero no es este un cementerio cualquiera, es un camposanto lleno de antiguas amistades y viejos amores. Ese cementerio al que la mayoría de vosotros llama vida...

sábado, 18 de julio de 2009

EL DESTINO TIENE "10 CARAS".


Habia pensado tambien,
llamar a este escrito, que no pretende si no ser una reflexión en voz alta:
"Dios es un dado de 100".
Los "iniciados" me entenderan enseguida.
Hace algunos años, tiempo despues de los tristes sucesos conocidos como los de "el asesino del rol",en los que un grupo de desalmados asesinaron a un hombre que esperaba tranquilamente el autobus para ir a trabajar.Todos los medios de información del pais, comenzaron una campaña durisima contra los juegos de rol, nosotros los jugadores y las librerias especializadas en esta apasionante afición.
Las televisiones vertieron en los ignorantes oidos del pueblo, toda la ponzoña amarillista que la credula audiencia fue capaz de digerir. Como ocurre siempre en estos casos, se alzaron multitud de voces supuestamente "cualificadas", que enumeraban los peligros de lo que parecia una nueva moda. Simplente porque no habian oido hablar jamas de los juegos de rol hasta que se produjo el cruel asesinato, o los confundian con videojuegos u otras actividades ludicas.
¡Con que desparpajo habla la ignorancia!.De repente por todos lados la gente hablaba de los juegos de rol casi como si de grimorios impíos se tratase. Y nos comparaban a todos con esos enfermos mentales que usaron un supuesto juego de rol como excusa para dar rienda suelta a su demencia.
Habiendo dejado claro este aspecto, quiero expresar lo que son los juegos de rol para mi.
Jugué por primera vez a los once o doce años. A esa edad yo ya era un voraz lector de comics y novelas.
Recuerdo que aquel verano mi amigo Juan, trajo de sus vacaciones un manual muy rudimentario, "SAM" se llamaba y durante un par de semanas nos estuvo convenciendo para jugar a algo que se llamaba "rol", y que prometía diversión y emociones sin fin, para nuestras ya de por si, sobre estimuladas y fantasiosas mentes preadolescentes.Aquel reglamento (sumamente básico, viéndolo ahora), se jugaba con dados de seis caras,(1D6) para nosotros, y presentaba un reglamento multitemporal, en que podíamos elegir entre jugar en el espacio, en la época actual o en mundo de "espada y brujería".Influenciados como estábamos por la lectura de "El señor de los anillos", la elección fue clara. A los pocos días todos teníamos nuestras flamantes "fichas" nuevas, y nos disponíamos a sumergirnos en un mundo calcado a la "Tierra Media" de Tolkien.Eramos un variopinto grupo de aventureros que tras haber prestado nuestros servicios como mercenarios en una reciente escaramuza entre dos nobles rivales,nos hallábamos ahora buscando un nuevo trabajo con el que llenar nuestra bolsa.
Juan se encargo de dirigir aquel "bautismo de fuego" rolero.Mi primer personaje se trataba de "Ralstun Duk", un rudo guerrero Enano, de excaso sentido del humor y asombrosa facilidad para solventar a hachazos cualquier disputa que se presentase.Antonio "el kalvo", se creó un enorme guerrero bárbaro humano dotado de pocas entendederas y muchos centímetros de acero que empuñar.Y Hugo, interpretaba una suerte de "kender" hechicero,con una clara predilección por las "fireballs".
En aquellas primeras partidas, el tiempo volaba y siempre llegaba la hora de regresar a casa en el momento mas emocionante.
Se encendían las luces, se guardaban los libros y las fichas y volvíamos a ser chicos normales con vidas normales.
Creo que jugar a rol es como beber "Guiness", o no te gusta en absoluto, o te engancha.
Y a mi desde luego me enganchó.Poco a poco fueron llegando otros reglamentos mas técnicos y nos abrieron una amplísima paleta de posibilidades: La llamada de Cthulhu, Star wars, Rune quest o Stormbringer. Cada uno de estos juegos nos permitían cada vez que teníamos algo de tiempo libre convertirnos durante unas horas en miembros de la alianza rebelde, en intrépidos investigadores de horrores cómicos armados con subfusiles Thopson o temerarios exploradores de los "Reinos Jóvenes", en busca de fortuna en las ruinas de la torre de un hechicero melnibones.
Dicen que los roleros somos niños grandes, y puede que sea cierto, pero, ¿no es menos cierto que todo el mundo a querido alguna vez colgar su "piel" de una percha y vestirse la de otro yo?
Lejos de nuestros trabajos o estudios, lejos en definitiva, de la rutina.
¿Que tiene de malo el desconectar de vez en cuando?, hay quien va al cine o a un partido de fútbol.
Yo sin embargo prefiero sentir ese escalofrío cuando el dado de cien corre por la mesa y termina marcando irremediablemente tu destino.Ese preciso instante en el que un decaedro decide lo que pasara con ese personaje con el que has compartido tantos momentos y esfuerzos, como si de las moiras de la mitología griega se tratase.
Al fin y al cabo solo es un juego con el que pasar el tiempo y que ocurre en nuestra imaginación.
Pero todos los niños hemos jugado alguna vez a "Indios y vaqueros", (por cierto nos vendían la moto de que los indios eran los malos.) , el que mas y el que menos a discutido alguna vez con su mejor amigo de la infancia sobre quien a disparado primero. Pues bien, con un juego de rol no solo sabes quien lo hizo en primer lugar, si no que sabes si la bala lo mató, o solo fue un rasguño.
Dejando aparte este pequeño guiño de humor.Nuestros detractores desconociendo totalmente el tema, creen que son algún tipo de ritual oscuro. Y tienen parte de razón, es un maravilloso juego en el que casi por arte de magia, uno deja volar su imaginación, y es mucho mas importante recuperar aquel antigüo manuscrito que contiene la invocación del "innombrable", que el trabajo que nos espera el lunes por la mañana.
Que los dados os sean propicios...

lunes, 13 de julio de 2009

Mi vida como Hurón.


Durante toda mi vida he sido un amante de los animales en general y de los gatos en particular,como así atestiguan mis muchos poemas dedicados a estas preciosas criaturas. Durante mas de 15 años, compartí mi vida con una gata, que fue mi amiga y confidente,compañera de juegos y fuente inagotable de inspiración.Tiempo atrás también vivió en mi casa, su madre.Que con su mirada azul turquesa,fría e impasible vigilo de cerca todos mis juegos infantiles.Sara y Giovanita,si existe un lugar mejor que este,(que sin duda existe,aunque sea simplemente la nada), seguro que estáis allí,"retozando para siempre en el cálido regazo de Bast".
Dejando a un lado, a mis "compañeras ausentes",y para no desviarme mucho de la cuestión principal,(como ya viene siendo típico en mi).Diré, que no hace muchos años, mi maltrecho corazón, le hizo sitio a otro animalito, que enseguida se gano mi mas sincero afecto.
No sabría decir muy bien como llego "Elric" a mi vida, pero tras unos primeros días de análisis mutuo, y tras algún que otro incidente, aquel pequeño hurón se convirtió en el dueño de nuestra casa y del trocito de corazón que me quedaba intacto.
Del tipo conocido como "panda", aquel pícaro, con su antifaz de ladronzuelo y todo, se empeñaba en llevarse a su guarida cualquier cosa que él considerase que debía ser guardada, es decir casi cualquier objeto que cayese delante de su hocico. Digna de mención era su colección de tapones de corcho de "Lambrusco". Elric los almacenaba detrás de un mueble del salón, y suponemos que pasaba grandes periodos de tiempo admirando sus adquisiciones, o quizás catalogandolas, ¿quien sabe?.
Un argumento muchas veces esgrimido por la gente que no quiere tener animales en casa, es aquel que dice, que es muy triste verlos morir. Que cierto es. El corazoncito de Elric, se apago un 24 de diciembre, y torno gélido, aquel suave invierno. Ahora descansa en un lugar desde el que se contempla todo Toledo, "cual anónimo mausoleo de reyes".
Algún tiempo después, y tras insistir mucho a mi compañera, dos nuevos bribones llegaron para acabar para siempre con la escasa paz de nuestro hogar, y de paso con los momentos de aburrimiento.
En el absurdo afán, que tenemos las personas a poner nombre a todo, me rebane los sesos durante algunos días para decidir como íbamos a llamar a aquellos dos diablillos de ojos inocentes.
Surgieron muchas ideas: Alan y Moore, Stan y Lee, Seth y Horus,(si, lo sé, soy un friki), y finalmente llegue a la decisión de homenajear a dos personajes de comic. "Logan", alias de James Howlet/wolverine de los X-men, y "V", protagonista de "V de Vendetta", una de las muchas obras maestras de Alan Moore.
Que poco tardamos en descubrir, que la tranquilidad se había marchado de nuestro hogar para no volver.
Ella, "V", con su marcadisima personalidad de ratita, dominante, envidiosa y calculadora.Aunque tierna y sorprendente. Con su manto blanco inmaculado y unos ojillos que te miran fijamente, preguntándose quien eres.
El , "Logan", la candidez y la curiosidad encarnadas.Manteniéndose siempre en el anonimato con su negra mascara de mapache.
Siempre he pensado que están enamorados en secreto,(otra vez la manía de "humanizarlo" todo), V se esfuerza en mantener el ritmo de juego de su compañero, mucho mas aventurero y temerario que ella.Y lo sigue sin descanso allí donde le llevan sus incursiones lejos de su jaula.
Y el, la ignora y se despreocupa, haciéndose el duro. Y solo buscándola, cuando el mismo juguete les llama la atención, generalmente una bolsa de plástico.Pero al terminar la jornada, siempre retornan juntos a su hamaca, para pasar abrazados una noche mas.
Ahora mismo mientras escribo, trepa Logan por la silla, como para querer corregir mis palabras, ya que al fin y al cabo estoy hablando de ellos.
Creo que en el fondo todos somos un poco hurones.Queremos un poco de pienso en nuestro comedero.Agua limpia que beber.Llevar a nuestro escondrijo todo aquello que nos gusta, y darnos un "garbeo", fuera de la jaula cuando los poderes "fácticos" nos dejan o miran para otro lado.
Porque no hay que olvidar, que una jaula, siempre es una jaula, por muy grande que sea...

viernes, 10 de julio de 2009

Era solo un bar de rock and roll,pero como me gustaba...


No es exactamente eso, lo que rezaba la puerta de madera del templo de el rock en Benidorm(con permiso de "Abraxas"),pero creo que mucha gente pensamos así. Yo llegue a "El Pig",un 2 de junio de 2001,(si no recuerdo mal). Ya había estado alguna que otra vez por allí, no muchas y es raro dada mi afición al rock y al heavy. El bar me parecía un sitio, interesante e inquietante con su caótico ambiente y su clientela de lo mas variopinta. Aunque sin ningún genero de dudas eran sus parroquianos lo que definían totalmente el lugar, como mas tarde descubriria,y no sus desconchadas paredes.
Mi llegada al pub, como recogevasos, fue casi una carambola. Ya que en un principio el trabajo iba a ser para un amigo, pero este no pudo y me paso la "pelota". Allí llegue yo con mis tiernos e inocentes 21 añitos, y me encontré con el corazón y alma del bar, Jorge. Mi primera impresión fue de absoluto respeto, (sentimiento que perdura), con su melena al viento y su mostacho de teniente de la guardia civil. El que parecía que iba a ser un jefe férreo, se mostró muy pronto como un colega de correrías, (dentro y fuera de la barra) y como una especie de "mentor", en las sombrías sendas de el trabajo nocturno. Poco a poco el chico nuevo, (osea yo),fue siendo aceptado por los asiduos del local, y deje de ser, "oye tu" o "el nuevo", para convertirme simplemente en John. Cada noche, he de reconocerlo era una aventura por la que además de todo me pagaban. No es que estuviese allí de vacaciones, porque el ritmo de trabajo, sobre todo aquel primer año era muy fuerte, pero era uno de esos trabajos, en los que nos divertía atender a las marabuntas de personas que entre asiduos y turistas llenaban el local en las calurosas noches de aquel verano.
Yo no llegaba a comprender, como se me pagaba por pasármelo tan bien, cada canción era una sinfonía, cada borrachera apoteósica y cada noche conocía gente interesante. Mis primeros recuerdos son sin duda para los clientes, sin olvidar a Diana, parte indiscutible de aquel local. Katarina y Andrea, Manolo y Rubikiki, Javi, Pablo y Meli,(estos son para dedicarles un monográfico, quizás mas adelante...). Mis primeras noches allí, consistían básicamente en recoger vasos de las mesas y controlar un poco la puerta, lo que me permitía estar en un contacto continuo con la gente, cosa que raro en mi, ya que soy una persona muy antisocial, me encantaba. Con el paso de las noches, iba ganando amigos, muchos de los cuales mantengo hoy dia. Y sin darme cuenta entre a formar parte del muy selecto grupo de gente que yo llamo "Pig people". Si, posiblemente no sea el nombre mas acertado, pero para mi ese termino significa, gente que compartió y fue parte muy activa de una de las etapas que mas añoro de mi pasado. Soy consciente de que todo se idealiza con el paso del tiempo, y seguro que hubo días malos, pero sin ninguna duda estos se ven totalmente eclipsados por los geniales momentos que allí vivimos todos los que compartimos aquella época.
El pig, era un fiel reflejo de la ciudad donde estaba, (digo estaba porque el pig que hay hoy en día, solo comparte nombre y lugar). Benidorm es un sitio donde la gente se mueve mucho, (en todos los aspectos salvo en lo que a cultura, política y social se refiere, por desgracia), las personas van y vienen y todo esto tenia su replica a pequeña escala en el pub. Rostros nuevos cada noche, muchos volvían al verano siguiente, otros en cambio se perdieron en nuestra memoria.
También por supuesto fue una época de cambio profundo y experimentación para mí, también hubo amor y pasión entre aquellas paredes, (¡ay si esa mesa de billar hablase!), pero dejando detalles escabrosos aparte, que no harían si no desviarme de lo que quiero contar. Guardo en mi interior, cada error que cometí y mucho mas aún, cada beso furtivo que arranqué, porque dándole la razón al maestro Sabina,"-es mentira que sepan a vinagre los besos sin amor."

Volviendo al trabajo en si, cómo regalo de cumpleaños, Jorge me dejo "pinchar", un poco de mi música, y desde aquel dia, rompí un tabú, un verdadero dogma de fe del pub, solo poner música en ingles. Cuando mi jefe/colega se dio cuenta ya no podía volver a atrás y tuvo que admitir que junto a los grandes clásicos y habituales de la banda sonora del lugar, la gente empezaba a corear también a mis "protegidos", y entre canción y canción de los Maiden,AC/DC,Fogerty y tantos otros, empezaron a sonar Barón rojo, Suaves, Reincidentes, etc.

Para ir terminándo se que quedan muchas cosas, anécdotas y nombres en el tintero, (que no se me enfade nadie, os recuerdo a todos), pero solo quiero decir, qué tal como me decía una amiga hace poco, el pig era uno de esos bares a los que podías acudir sin haber quedado con nadie, porque sabias que al cruzar aquella vieja puerta de madera tachonada y pasar bajo el marco que rezaba:-I know is only rock and roll,but i like it;siempre iba a haber una amigo, alguien de esa gran familia que formábamos, (y aun formamos), la gente del pig.

Desde aqui un abrazo virtual, a todos, amigos , clientes, viejos amores, incluso a aquella finlandesa borracha que me dio un tortazo aquella vez...

Jorge, (alfa y omega del pig)nos debes a todos un lugar como aquel.

La importancia de llamarse Ernesto...GUEVARA.




La Real academia de la lengua española,
define la palabra "icono", en una de sus definiciones,y cito textualmente,como: Representación religiosa de pincel o relieve, usada en las iglesias cristianas orientales.
Que poco se imaginaba Alberto Korda,cuando hizo aquella foto, que estaba ayudando a crear todo un icono,en el sentido mas amplio de la palabra.No era Guevara amigo de supersticiones ni religión,pero sin embargo y seguramente muy a su pesar,es recordado en algunos lugares de Bolivia como San Ernesto de la Higuera,en referencia al pueblo donde fue ejecutado por la CIA.
Creyente o no,el argentino forma parte ya,de un amplísimo panteón de "divinidades",de ese "cajón de sastre" que llamamos subcultura pop.
Poco amigo de fama y fortuna,era sin embargo un hombre muy ambicioso,que estaba obsesionado con una idea mucho mas grande que su propia ambición.Una idea de cambio profundo de unidad de las naciones y de fraternidad entre pueblos hermanos.
Aún así como todas las grandes personas que pasan a las historia ,tuvo,tiene y tendrá sus detractores.Ojala todas las revoluciones pudieses hacerse solo con claveles,pero este es un mundo sumamente imperfecto,y mas aun demasiado critico con quien intenta hacerlo mejor.
No esta mal visto que multinacionales farmaceuticas y gobiernos,permitan y provoquen,(activamente en muchos casos) la muerte de millones en el llamado tercer mundo,enarbolando la bandera del beneficio propio.Pero sin embargo,si un joven medico argentino coge un Garand M1, y se lanza a una aventura romántica mas que política,y deja todo aquello que los demás entienden que seria una vida de provecho y comodidades,estará sin duda loco o sera un terrorista sanguinario.
Que lejos quedan aquellos míticos años 60,en los que aun parecía posible otro mundo.En los que los "Beatles" eran mas famosos que Jesucristo y el LSD, abría conciencias, en lugar de provocar peleas en los parkings de las discotecas.Que distantes nos parecen esas imagenes en blanco y negro del discurso de Guevara en la O.N.U.Diciendo mas de cuatro verdades a la cara a los representantantes de Estados Unidos.Que impensable seria eso hoy en día.¿se imagina alguien en los tiempos que corren,a un joven ministro de industria sacándole toda la basura a "EL IMPERIO",ni mas ni menos que en la ONU.Y después casi para acabar con tanta tensión y con su irrepetible estilo personal decirle a los delegados de todo el mundo que:"-No se puede confiar en el imperialismo,ni "Tantico así".
No pretendo aquí,hacer apología de esta figura tantas veces utilizada de forma tan interesada y partidista.Yo en mi hombro izquierdo, no llevo tatuado a Ernesto Guevara de la Serna, medico argentino nacionalizado cubano, que nació en Buenos Aires a 14 de junio de 1928 y murió en la Higuera (Bolivia) el 9 de octubre de 1967.Lo que llevo grabado en mi piel y sin duda alguna en mi alma,es el sueño de un hombre,que creía que aun quedaba la esperanza de ser todos iguales y libres.
Desgraciadamente lo que se hizo con su obra y con sus actos por parte de aquellos que decían pensar igual que el,deja mucho que desear,porque si el señor Marx me lo permite,dictaduras? no gracias,ni siquiera del proletariado.
Ahora esa imagen se desvanece entre las nuevas generaciones,que nacen sin héroes reales, sin inspiración.Inmersos como están en un mundo muerto y sin apenas esperanzas ya.
Solo le pido al incierto futuro,que el espíritu de Ernesto "Che" Guevara no muera jamas,
porque aunque sea convertido en folclore,un mundo sin iconos es un mundo sin alma.
El cantautor Ismael Serrano, lo expreso mucho mejor que yo:
"-Papa cuentame otra vez,esa historia tan bonita,de aquel guerrillero loco,que mataron en Bolivia".
Hasta la victoria siempre...

lunes, 6 de julio de 2009

Serra Cortina.(reflexión)


Ayer después de mucho tiempo,volví a un lugar que fue muy importante para mi en mi niñez y adolescencia.Serra Cortina,o lo que mis amigos y yo llamabamos vulgarmente,"la cantera".
Cuando eramos niños,pasábamos horas y horas en estos lugares,correteando,explorando y viviendo mil aventuras.
Eran tiempos en los que podías llegar allí,cruzando el campo en linea recta directamente desde Benidorm,eran excursiones casi iniciaticas, donde lo de menos eran llegar a la cima,sino que el verdadero premio,el verdadero "Grial", si me permitis la licencia,consistía en el viaje.
Podría contar mil y una anécdotas allí vividas,acampadas de fin de semana,viejos amores,(o jóvenes,según se mire.).En definitiva tiempos felices,en los que la mayor preocupación a la que tenias que hacer frente,consistía en sobrevivir a la partida de "La llamada de Cthulhu",o el "Rune quest", de ese sábado.
Después llego el incendio,en el que el escaso pulmón verde de Benidorm se perdió para siempre,ya que no fue solo convertido en cenizas,sino que fue enterrado bajo el cemento y la especulación de "Terra Mitica".Misterios urbanísticos y basura política aparte,la cuestión es que
cambiaron para siempre uno de mis sitios especiales,uno de esos sitios que se consideran propios.De hecho cuando he metido "serra cortina" en "google", para buscar una foto con la que completar este articulo,solo me aparecían fotos y mas fotos de chalets y urbanizaciones.Como si eso fuese en definitiva este trozo de bosque arrasado por el egoismo y la sinrazón.
Ya no se puede llegar en linea recta desde Benidorm a este lugar, ya que habría que cruzar el ruinoso parque temático,campos de golf y alguna que otra urbanización para burgueses.
Que poco saben los alcaldes,el dinero o la especulación,acerca de sueños infantiles,lugares secretos o inocencia...
Ayer como ya he dicho antes, regrese al camino superior de Serra cortina,al que hacia algunos años que no volvía.Y no sabría explicar como se sentí.Este es un sitio en el que siempre afloran en mi, una multitud de sentimientos,siendo como soy una persona muy proclive a esa cadena de plata que cuelga de nuestro cuello llamada nostalgia.
Me senté,mientras fumaba en silencio y contemple la preciosa panoramica,unicamente estropeada por el parque y las urbanizaciones.Con el imponente "Puig Campana" a mi espalda,como silencioso guardián de la comarca.
Cuantas sensaciones...,aun quedan risas flotando en el éter allí arriba.Risas de otro "yo", mas puro,mas ingenuo,mas YO,al fin y al cabo.
Algunos de mis amigos,de aquellos que compartían conmigo estas "correrías",han dado,con el tiempo las espalda a este lugar. Ya no les resulta atractivo dejar por un momento las llamativas luces de la ciudad,para volverse hacia las sombras del bosque,esas que antaño nos resultaban tan embriagadoras.
Es obvio que el tiempo pasa para todos,pero jamas debemos olvidar esos rinconcitos que nos sirvieron de refugio e inspiración,ni aun en el caso de que dichos rinconcitos,estén tan enterrados bajo el asfalto,como lo están a veces bajo nuestra políticamente correcta madurez.